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miércoles, 6 de julio de 2016



VÁMONOS DE VIAJE PAPÁ…

Pero no va a ser como cuando estabas todo el día de aquí para allá trabajando…esta vez va a ser diferente. Vas a venir conmigo y no vas a trabajar ni un día, ni un momento, porque todo lo que hagamos lo haremos porque queremos hacerlo... sin prisa, sin horarios, sin planes estipulados…sin nadie que te diga lo que tienes que hacer….como salga…como a mí me gusta…. Yo te enseñaré y tú me enseñarás.

Quiero que tú veas por mis ojos y yo quiero ver por los tuyos.

Los 12 continentes
Así que haz la mochila, nos vamos… Pero no la cargues mucho porque cuando llevemos un par de meses te darás cuenta de que no necesitas prácticamente nada, de que todo lo que necesitas para el camino no se mete en una maleta. Irás abandonando cosas, tal vez regalándolas… y otras personas irán dándote otras… hasta el punto de que la mirarás un día y pensarás que te sobra, y te darás cuenta de que todos ya llevamos una mochila a cuestas. Así que no te preocupes demasiado por eso. Además ya vamos sobre 4 ruedas, todo será más fácil, sobretodo al principio cuando no vayamos por caminos muy pedregosos, después cogeremos el tranquillo y entonces…el polvo que entre por las ventanillas cuando nos haga toser.... nos hará gracia.

Vamos a adentrarnos en este mundo papá, éste que nos han dividido en doce plantas y que ya tengo estudiado... He pensado que sólo vamos a planear el principio del viaje, luego cuando ya sepamos ir de la mano los dos…iremos donde nos alcance la imaginación, y ya sabes que yo….tengo mucha. Primero iremos a la planta cuarta, a Grecia, a mi país favorito….quiero que conozcas dos colores… el azul (ya no habrá uno igual después) y el blanco y lo que significan…, y que veas y huelas las buganvillas, que veas y sepas como huele un país para que a partir de entonces huelas todos los demás; te enseñaré a jugar a “la tabla” (eso sí que lo pongo en mi mochila antes del camino…) y muchos atardeceres los pasaremos apostando quien gana a 15 puntos. Conocerás la hospitalidad griega….a ti papá como a mí, te caerán muy bien, lo sé. Llegaremos al mar….y en sus playas no querrás cerrar los ojos ni un segundo…ni uno…. para que su recuerdo se quede para cuando te haga falta cerrarlos de verdad, después, por el camino. Es un truquito que yo empleo de las cosas bonitas de la vida..... Pero también te lo digo papá….en los momentos que necesites cerrarlos, ciérralos, pero pasado un tiempo te darás cuenta de que no quieres hacerlo… te darás cuenta que lo que ves cuando no los cierras, te hace saber dónde estás, quien eres….y la suerte que tienes. Aprenderemos a que el silencio es un regalo y que te deja oírlo todo mucho mejor…. muchas veces no necesitaremos decirnos nada, porque nos daremos cuenta que muchas veces hablar no es necesario…..y nuestros silencios se convertirán en un tesoro que nadie entenderá más que nosotros dos.

Creo que después nos tocará ir a la tercera planta, pero ¡eso es genial papá! Porque como aún será verano y esa planta está cerquita de Asía podemos ir a Filipinas… Sé que vas a protestar porque no te gusta meterte en un avión…te da miedo, pero yo te ayudaré, te prometo darte la mano desde el principio hasta el final… Ahí, en Filipinas descubrirás el fondo del mar….nos pondremos unas gafas y buscaremos alguna tortuga con la que poder nadar… ya lo verás… son tan simpáticas… cuando estas hundido, sobre ellas, levantan siempre la cabeza, te miran y nadan hacia arriba con todas sus fuerzas, se levantan. Y nadarás entre un montón de peces únicos… de colores que jamás has visto….entre jardines de corales espectaculares…y te creerás que estás metido en un sueño… en un mundo dentro de otro mundo. Esas imágenes se te quedarán en la retina para siempre… pero no todo es bonito en Filipinas papá, ni mucho menos, ya te lo avisé antes de ir…aquí el camino se irá haciendo más duro… se irá haciendo pedregoso…te sentirás a menudo cansado y para ir de un sitio a otro necesitaremos mucha paciencia, sentirás como un minuto parece una hora…y un día un año y que nunca llegas adonde quieres. Habrá momentos que decaeremos, pero nos levantaremos, porque otra opción, no existe. Te enfadarás y murmurarás, te conozco, pero te haré reír (que eso lo sé hacer). Nos ayudará la gente en el camino….lo sé…
Aprenderemos un montón sobre el tiempo, empezaremos a notar que fluimos con él…y ya no lucharemos contra lo que no podemos, sino que lucharemos por lo que de verdad queremos alcanzar.

A partir de aquí papá, ya no sé a qué planta viajaremos… nos dará igual…la primera, que la tercera, que la quinta…a partir de aquí…habremos aprendido a caminar y todo lo que nos dé el camino (bueno y malo) lo viviremos porque la vida nos habrá enseñado sus dos caras. Por eso pediré que sea largo….como dice Kavafis en su Ítaca…un viaje lleno de experiencias en el que ya no nos den miedo ni los lestrigones ni los cíclopes y los dos….lleguemos a nuestra Ítaca propia…

La tuya diferente a la mía y la mía diferente a la tuya, pero en cualquier caso papá… los dos llegaremos al final más sabios… y sea cual sea… podremos mirarlo de frente.

Yo ya he hecho la mochila…


NO
domingo, 3 de julio de 2016

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Mi padre padece simultáneamente dos cánceres, cada uno independiente del otro. 
Cada uno avanza de diferente forma....uno de ellos ya le ha causado metástasis ósea.

domingo, 18 de marzo de 2012




_______________________Me encantan las personas_______________________

viernes, 13 de enero de 2012

Vale, le he tocado los huevos a alguien.... y no me refiero a tocarlos para dar gustito, parece que ha sido al revés y que he provocado disgusto y malestar, y os puedo asegurar que nada más lejos de mi intención estaba yo de provocar esos sentimientos cuando escribí mi punto de vista.
Me pasa a veces cuando soy sincera, cuando peco de franca.
Algunas personas lo agradecen mucho (parece que es una virtud que abunda poco...) ; y otras personas se sienten ofendidas, porque tu opinión difiere de la suya y creen que les atacas, viéndose obligados a defenderse.
Las dos caras de la misma moneda.
Pero no os voy a engañar, si damos la vuelta a la tortilla (y venga la mula al trigo...), también tengo que decir que yo misma paso del absoluto pasotismo en unos temas (no susceptibilidad), como de ponerme el "tema por bandera" en otros que considero especialmente importantes o injustos (si susceptibilidad).


Me siento un poco mal al saber que tal vez le he hecho pasar algún mal rato..... ésta persona forma parte de mi propia historia y siempre le he respetado, y le tengo estima (aunque él no lo cree... otra cosa que me ha impresionado mucho).
Por un lado entiendo que decir las cosas  directamente de una forma educada pero sin haber preparado a la persona (que no se espera mi opinión en ningún caso), es arriesgado y atrevido.
Vale, me siento mal por él... por el hecho de haberle ocasionado malestar, pero sin embargo, volvería a escribir lo mismo con las mismas palabras (bueno.. tal vez sobraba alguna cosa), porque es realmente lo que pienso y cómo lo pienso.
Hilvané demasiado, lo admito..... (él no quería decir ni la mitad de lo que yo desarrollé), pero hay temas como  el consumo y la moda (la última moda), que sobrevalorados, hacen que me hierva la sangre de una manera candente.

Manifesté mi punto de vista y mi opinión sobre dicho comentario escrito por esta persona; comentario que a simple vista parecía falaz y divertido..... al estilo de hoy voy a poner algo por poner.
Demasiado contenido para no querer decir nada y decirlo todo a medias.
Al leerlo mi cabeza no pudo parar....os lo juro....no puro parar de rular, algunas cosas no encajaban PARA MI y tenía que decirlo.

Hemos arreglado el asunto de la manera más sosa del mundo, medio disculpándonos con la boca pequeña, por escrito; se ha quedado la cosa en tablas (ni para ti, ni para mi) como debía de ser, supongo, pero creo que algo hemos perdido por el camino ambos... un poco más de nosotros mismos.

___________________________ Desastre____________________________

jueves, 10 de noviembre de 2011

Algunos de vosotros tal vez estéis esperando un post... jajajjaja
Venga... que poco a poco vuelto a automotivarme.... me gusta escribir, me gusta mucho; pero hay temporadas en que me invade un sentimiento de pasotismo desesperanzador que lo arrasa todo... en esos momentos suelo agarrarme como un clavo ardiendo a la música, por eso de que me recarga las pilas y siempre me ha hecho sentir... de puta madre.
El motivo es sencillo.... recuerdo escribirme desde que tengo uso de razón, me refiero a escribir diarios... cartas para nadie... textos... lo que se me ocurría, un arma que me servía para trasladar mis pensamientos y pesares a un papel como un intento estúpido no solo de transmisión.... sino de enterramiento... "toma hojichuela blancuzca, ¡¡meriendate ésto!!" y así ya no estaba en mi interior.
Que si... que sirve... (lo se).
Pero a veces, el resultado terminaba por ser peor que el mal que originó este arte de transeúnte... porque al tiempo, cuando ya tenía un montoncito, o cuando había terminado un diario... lo releía y me resultaba patético; me transmitían un mal rollo tremendo. Todos los documentos y escritos pasados han tenido siempre el mismo final: fuego en una papelera.
De este modo, cuando a temporadas me siento floja... ya no escribo (por otro lado, leer siempre es buena terapia para todo y en cualquier momento).
Simplemente..., sencillamente..., me viene mucho mejor hacer otras cosas que me animen. Acción.

Es por eso que ayer fui a lo que yo creía que iba a ser un concierto de reggae. La persona a la que acompañé había sacado dos entradas.... evidentemente, no me preguntó si le acompañaría antes de comprarlas, porque sabía de sobra que le diría que no; el reggae me mata dulcemente y poco a poco, eso si... a buen ritmo (algún día contaré mi última experiencia en un concierto de reggae... cuando tenía creo recordar 17 años). Al principio me hice la remolona... ufff que pereza... y además un martes... pero al final dije... ¿porqué no? es una oportunidad de pasarlo bien, y no me sobran.
NO... es música, ¡¡joder!!.
Cuando pregunté a qué grupo íbamos a ver..... a mis oídos llegó el nombre de SKATALITES...... indiferencia... ignorancia.... (una no puede saber de todo, obviously y menos mal... porque si no, no tendríamos curiosidad por nada) pero se me instaló una mosca detrás de la oreja... al oír la palabra "Ska"... y dicha mosca me generó un zumbido permanente que desapareció nada más llegar a la sala y ver a un montón de fieles del ska (yo los llamo skateros, si, es un poco cutre, pero no se como se llaman a si mismos... tendré que preguntarlo ;).
Se me hizo la luz. Algo me decía que no iba a ser reggae reggae.... efectivi wonder (y mejor para mi, porque el ska en ese contexto iba a ser mi chaleco salvavidas).

Se que el Ska es un estilo de música muy desconocida para el grueso de la gente... (todo el mundo sabe que estilo de música es el reggae, pero pocos saben que es el ska), así que a modo de resumen (si me leyera mi amigo Gonzalo "Ska" -lo he llamado así siempre- podría aportar ese granazo de arena con su sabiduría musical sobre este estilo...lo poco que se sobre éste género lo se gracias a él) voy a intentar describirlo para que podáis haceros una idea.

El Ska nace en Jamaica muy a finales de los años cincuenta (cuantas veces ayer floté mientras veía al grupo con sus rastas y sus saxos y trompetas... imaginandome en ese lugar) y surge como una mezcla coctelaria de jazz, rhythm and blues, música autóctona (el mento), boogie y swing (una buena receta para mi, sin lugar a dudas).
Como ya dije en su día en éste mi blog... no me gusta hablar de padres y de madres en la música (y de reyes menos aún..), sino de hermanos (que aquí, además, pega más) y de herederos. El reggae heredó el Ska, que vendría a ser su "padre". De la evolución del Ska apareció el Reggae y otros estilos musicales jamaicanos, que se extendieron mundialmente a partir de los años 60, cuando Jamaica consiguió su independencia y se abrió al mundo.
Hablar de la evolución del ska es complicado, sobretodo si nos referimos a sus orígenes, puesto que nació en las clases populares y está muy poco documentado, pero sin lugar a dudas el ska fue el primer estilo musical jamaicano moderno.
El ska tuvo un empuje importante hacia el exterior a medida que se fue afianzando en el interior de la isla, así en los años 70 llega hasta Inglaterra a través de los inmigrantes jamaicanos.
Aquí es donde se mezcla con el punk (hay mucha gente que hoy por hoy ve a aficionados y seguidores del ska con punks y no entienden nada; normal...no asocian Jamaica con punk..., ¡¡pues si!!, ambos estilos musicales se fusionaron en el Reino Unido en esa década, solo que si no te gusta el estilo y no sabes un poco de él, es imposible que sepas asociar a la gente tan dispar entre el público de según que conciertos). El resultado de esta fusión fue un estilo más bailable y más rápido (éste es el ska que me acerca de vez en cuando mi amigo Gonzalo, y el que conozco más... ¿os suena el grupo Madness?).
Después de los 70 y como pasa en casi todos los estilos musicales... el ska sufre revivals (para mi... interpretaciones contemporáneas de lo "clásico", lo "original", que se autodefinen muy bien con las circunstancias del momento); vueltas a los orígenes con respeto (si según qué interpretaciones pueden definirse como respetuosas..).

Definido un poco el estilo, os voy a acercar el sonido, pero no del ska blanco, o de los 70, si no del origen del ska jamaicano; así os pongo a Prince Buster (ska puro clásico jamaicano):


Conclusión.... ayer fui una persona afortunada, porque los Skatalites, fueron un grupo jamaicano de los primeros que surgieron en este estilo (seguro que alguna vez oí de ellos y se me olvidaron al medio minuto -no me disgusta el ska, pero no soy aficionada-; lo que jamás pensé, francamente, es que pudiera escuchar en una sala de La Ciudad del Viento...a lo que queda de un grupo original de este estilo -queda muy poco, por cierto-). Hoy soy un poco más feliz por ello. Gracias Hermes.

Bueno, con dudas musicales aclaradas, toca.....¡¡¡despelleje!!!! porque sin lugar a dudas cada miembro de lo que ahora son los Skatalites merece un análisis concienzudo... pero creo que dada la extensión que empieza a tener mi post... voy a destacar solo algunos de los aspectos más relevantes, bajo mi punto de vista.

Esta es la imagen (totalmente 50's style) que han utilizado para su gira, sobra decir que me encantó:


También veo necesario mencionar que esta banda, a pesar de llevar tantos años como supervivientes, iban tan sobrados que no hicieron prueba de sonido (minutos antes de que empezara el espectáculo, ésta información nos fue dada por el propio técnico de sonido a Hermes y a mi).
Yo, francamente, manifesté mi opinión porque no cabía en mi de espanto...., a pesar de que Hermes decía que para que, que seguro no les hacia falta si llevan tropecientos años de concierto.....¡JA! (lo dice una, acostumbrada a ir a conciertos de viejas glorias rockeras decrépitas). En un escenario en el que hay 10 micros y 7 instrumentos distintos....hace falta una prueba de sonido.
Se vio claro en el minuto... uyy no, en el segundo uno, en el que los músicos salieron al escenario. Cada cual, uno tras otro, fueron indicando los tonos para arriba... los tonos para abajo... vamos, que hicieron la prueba de sonido antes del mismísimo concierto. Con dos huevos... para que ir dos veces a la sala, pudiendo ir una.
-----------¿¿ ¡¡¡Ir por ir es tontería.....!!! ?? -------------
A fuchi estres....

Estos son los componentes actuales de los Skataliters:


(la única señora que hay en la foto no se quien es, pero al escenario no salió).
A destacar....:

El tipo de más a la izquierda de la foto...... ¿Habeis visto la película La Playa? Podría ser uno de los tres pescadores de la comunidad de dicha película que acaban mordidos por un tiburón. Este chico, era el típico ummmm... giri... (esta no es la palabra que mejor lo define... pero no tengo otra en mente), lechoso con el pelo rubio que parecía surfista de nacimiento, curtido por el sol de la playa y el Caribe desde hace millones de años. Creo sinceramente que nació así del vientre de su madre.
Este tipo sabia español de ligar y empezó el concierto de tal guisa.... "vamos todos a contar del 10 al 0 y luego gritar libertad.... ¿estais preparados?.... diez, nueve, ocho, siete, seis, cinco, cuatro, tres, dos, uno... ¡¡LIBERTAD!! (esto no puedo comentarlo... porque no lo entendí...., supongo que iba con el rollo de "paz y amor" que emanaba por todos los poros de su piel; parecía cuando hablaba el líder de una secta -y esto lo comento muy en serio-).
Bien, a lo que iba, él era el organista....y salió a tocar con traje y corbata, de blanco y negro. El pelo rubio brillante y ondulado lo llevaba medio recogido, pero la melena la llevaba cayendo por la espalda. Estuvo en éxtasis todo el concierto....creo que se dibujó la sonrisa antes de salir (porque es imposible que alguien sonría tanto tiempo de manera natural y tan agustito....a no ser que te hayas tomado algo, claro que.... podría ser el caso, perfectamente).
El guitarra, el otro chico blanco (el de rastas hasta las rodillas.... me impresionó, en serio) me dio algo de pena... porque el papel de la guitarra en este tipo de música... es irrisorio (algo que noto enseguida....defecto de gusto).

El saxofonista.... (derecha del todo de la foto) tocaba....¡¡de puta madre!! Sobra decir que era guapo... y que tenia una de las sonrisas más bonitas que he visto (como también se puede apreciar en la foto). Creo decente concretar que....después de la guitarra, el saxofón, es uno de mis instrumentos...me encanta (y eso puede que influya en mi opinión sobre este músico).
Pero el mejor sin lugar a dudas..... era el yayis... (camiseta de rayas en la foto); un vejete que no paraba de sonreír, salvo cuando tenía que soplar, y que hablaba ingles peor que yo a los 5 años jajajjaaja pero hacia unaaa gracia, en serio, salado salado salado.

En gerenal me sentí agusto con el ambiente que su música creó en la sala...la gente irradiaba buen rollo y eso.... me encanta.

Como escribe hoy mi amigo en su facebook.....................NO goes Ska??
(qué alegria le daría jejeje)
Nos vemos por los bares, que para eso están.

viernes, 4 de noviembre de 2011


Hace días que no escribo.....hace días que reflexiono.
Hace días que estoy triste por dentro.
Hace días que me pregunto incansable por lo que veo...
Hace días que concluyo
que este no es el mundo que quiero,
ni para mi, ni para los que llevo dentro.

             -------------------------------------------------------------------------------

Cuando sobran las palabras y los hechos nos alcanzan, solo queda la esperanza.

Esta es mi campaña electoral, espero que os guste

martes, 25 de octubre de 2011



¿¿Os había dicho alguna vez que me encanta la guitarra.....y la reverberación en ella??...vaya...solo tres millones de veces.....
Vale...vale...pero no os había hablado de Link Wray......
Que dura es la vida....jajajajjajaja

¡¡Tranquilos todos!!
Tenemos cosas para amenizarla, entre ellas la música....bendito elixir mundanal!!....dadme música que yo pongo el resto!!!

----------------------Disfrutad (con buen volumen)----------------------






Ahora que os he puesto a tono el cuerpo....¿se nota mucho que llevo unos días que no me apetece mucho escribir? (jejejeje ;)

lunes, 10 de octubre de 2011

Inspiración....ohhhh dios mio que bien, pero no le doy gracias a Dios (lo ziento jezuzito), se la voy a dar a Juanjo (Delenda est Cartagho), que es el que ha hecho posible esta gracia divina que me ha tocado providencialmente....para hablar de un tema áspero, incómodo, doloroso, insoportable, sensitivo y todo lo que se nos pueda ocurrir = "las visitas al dentista" y el mundo de la odontología.
¿Qué porque me ha servido de inspiración su post para escribir el mio? vale, me toca quitarme un poquito el pasamontañas....pero no me importa, porque pensándolo mucho y bien, tengo anécdotas como para escribir un libro y toda esa experiencia vital y lo que conlleva haberla vivido, necesita ser canalizada tarde o temprano para aposentarse en algún lugar de mi memoria que sea capaz de teñirla de azul o poner tippex sobre el gris dental actual. Resumiendo...contar estas anécdotas quiero que sirva para reírme de mi misma y de aquellos recuerdos que en su día me afectaron para pasar a colocarlos en mi estantería de....Do you remember when..?? y petarme el culo.

Por suerte o por desgracia...y siempre digo lo mismo por el simple hecho de que según como se miren las cosas, se sacan de provecho unas cosas u otras..... trabajé cuatro años y pico de mi vida como administrativa en una clínica dental.
Digo como administrativa por decir algo..... porque además de llevar la administración...llevaba la contabilidad, era la responsable de tesorería, la dirección delegada, el control de las auxiliares de clínica, de los nueve doctores, de sus nóminas, del programa informático, del seguimientos de pacientes, de las historias clínicas, era persona de mantenimiento -en especial de ordenadores, impresoras y servidores (ahí no había ni dios que tuviera mano con ningún aparato)- etc..etc..etc...
Si, lo controlaba todo.....no, no me pagaban más....si, me quejaba.....no, no me aumentaban el sueldo....si, me lo intentaban compensar cediéndome la dirección de una clínica absolutamente decadente que sigue hoy por hoy sin poder salir a flote....no, no me querían echar bajo ningún concepto....si, pase un año de calvario negociando un despido....
Seguro que estaréis pensando...pues haberte negado a hacer de más...MECKKKK ERROR...inviable... la acumulación de aburrimiento me hubiera hecho explotar como un globo de agua.
De lo único que me arrepiento de aquellos años, es de no haber concentrado mis energías en hacer de más, pero fuera del trabajo y por mi... me hubiera servido de algo, seguro.
Me falló la dirección.
¿Para qué me enrollo con esto? en fin..que mi trabajo me aburría soberanamente porque tenía mi puesto más que superado y masticado y no había viabilidad ni perspectivas de avanzar en aquella mierda. Bueno, al menos trabajaba sentada....algo había mejorado respecto al trabajo anterior.....(nótese por favor, el marcado tono sarcástico maquiavélico).

Un hermoso día de primavera...cuando yo ya iba con mi camisa blanca ceñidita de manga corta toda mona (le encantaba a los vejetes...un modo directo y sencillo de hacer que no protestaran) e iba y venía por las dos plantas de la clínica como Pedro por mi casa....mi jefa, La Frutera de Torrero, me dijo sobre las once de la mañana que se marchaba...que tenía que hacer no se el qué (cada día era algo distinto, nunca la escuchaba...tampoco necesitaba escucharla). Eso venía a traducirse en....No, tienes el mando en cuanto salga por esa puerta, eres la responsable de la clínica (vamos, nada fuera de lo habitual).
Pero ohhhhhhh siempre y casualmente....se marchaba cuando sabía que iba a haber un "pollo" o similar, pero aquel día por casualidades del azar no se preveía a "agenda vista" que tuviera que pasar nada....no había pacientes "vip" (vuelta al sarcasmo) citados, y todos los doctores estaban trabajando (no había escaqueadas de última hora....Aspirino....se que me lees....te hago un guiño jejjeje); tampoco era día de cirujías complicadas ni nada por el estilo. Vale... ok Frutis, vete... (siempre esperaba hasta que yo le decía eso...supongo que le hacía sentirse menos mal, o más bien.... quitarse responsabilidad = el trabajo de jefa le quedaba muyy muuy grande y ella lo sabía).

La clínica donde yo trabajaba era un local que daba a una calle peatonal del pleno centro de La Ciudad del Viento. En primavera entraba el sol directamente y la verdad que era agradable, sino fuera porque el hilo musical no se podía modificar... a pesar de mis mil llamadas a la empresa del aparatito en cuestión.
Siempre pensé pedir daños y perjuicios por ello....seguro que hay algún estudio que corrobora que escuchar el mismo disco 20 veces al día enloquece, y yo ya tenía bastante con mis locuras...
Al entrar en la clínica había una sala de espera con alrededor de unas ocho sillas, así que teniendo en cuenta que siempre solían estar trabajando unos tres odontólogos a la vez...si alguno acumulaba retraso (puntualizo que.. pasaba siempre y todos los días), enseguida se llenaba aquello de gente resoplando. Confit de pato ummmm....con mermelada de fresa... = exquisito.

Uno de aquellos días en cuestión, como iba diciendo.... llamaron a la puerta -el timbre era también especialmente insoportable; quise cambiarlo varias veces porque además ponía más nerviosos (que ya de por si venían cargados) a los pacientes mientras esperaban.. la negativa fue reiterativa todos aquellos años...- y yo me encontraba en el despacho que había al lado de la recepción mirando unas historias clínicas, puesto que estaba vacío. Esa era una de mis técnicas de escape de todas aquellas caras amenazantes...si si...la de los pacientes esperando...son todo mapas y ninguna es dulce. Una va acumulando tensión a lo la largo de la mañana y llega un momento que o gritas (no puedes) o te esfumas para cagarse en la madre de todos varias veces a puerta cerrada, porque además... solo y siempre.... te miran a ti.

Me levante para ir a recepción y darle al botón de apertura de la puerta, que había debajo de la mesa. Un hombre con gafas de sol al que no reconocí (conocía a casi todos los pacientes en tratamiento...así que pensé que era nuevo) se puso delante mio y otros dos, que iban con él, entraron y se pusieron uno en la puerta y el otro al principio del pasillo que llevaba a los gabinetes de los dentistas; el que se puso enfrente mio me dijo rápido y con una voz muy baja acercándose a mi..."traemos al preso".
¿¿¿Qué??? creo que no le he entendido bien....
Se sacó las gafas y se las guardó. Me volvió a decir.... soy xxxx del Cuerpo de la Policía Nacional, traigo a xxxxx desde la cárcel de xxx para que le vea su odontólogo, tiene hoy cita.
Miré hacia fuera de la clínica que tenía un ventanal de pared a pared que daba a la calle...si, se veía toda la calle peatonal. Ahí había dos coches de la policía nacional y otro turismo y fuera de ellos sendos agentes de paisano mirando hacia donde estábamos yo y el señor policía hablando, firmes y de pie, inexpresivos, atentos. Miré a los otros dos que habían entrado con él y estaban con las manos cruzadas a la altura de la huevera y en la misma postura firme y tensa de la muerte.
Volvió a hablar mi policía "mira, necesitamos que sea rápido y sencillo, no queremos llamar la atención" (menos mal...porque con tres turismos con 20 agentes noooo llamais nada la atención, no te jode).
Ummm me parece que hay un error...dije... o tal vez esto sea una broma. La cara del policía me confirmó que no era una broma y descarté de inmediato la posibilidad de que hubiera una cámara oculta. Por mucho que eso empezara a parecer una película y yo su protagonista, era inviable a todas luces. Eché una vista rápida a los pacientes de la sala que estaban esperando...todos nos miraban y empezaban a hacer movimientos de espectadores de partido de tenis.... dirección calle...diálogo...calle...diálogo.... seguro que más de uno llevó después su torticolis con orgullo.
¿Cómo me ha dicho que se llamaba el señor que tiene la cita? XXXX, dijo él.
Cogí la agenda del día donde estaban todas las visitas previstas cada una a su hora exacta. Ahí no salía el nombre del "preso" por ningún lado. Vi como uno de los agentes de fuera hacía señas a uno de los dos apostados como diciendo... ¿qué cogones pasa? tenemos que entrar ya!! llevamos mucho rato aquí fuera. El otro le hizo una señal de esperar.
Verá....éste hombre no está citado aquí (la cara del nacional se puso blanca y se figuró inmediatamente en ella un signo de extrañeza). No puede ser, dijo él.
Déjeme mirar la base de datos de la clínica para ver si sale. Pase al despacho, por favor...
El dudó, parecía que tenía prisa y ese imprevisto le había jodido. Entramos en el despacho y busqué al susodicho preso en el ordenador, era paciente de la clínica pero hacía seis años que había acudido por última vez... Uno de los agentes de fuera se apostó en la puerta del despacho para evitar que nadie entrara y saliera...empecé a flipar en colores, pero de verdad.
Mi policía empezó a sentirse molesto...cabreado...pero lo disimulaba muy bien.
¿Cómo no va a estar citado? ¿te crees que montaríamos todo este dispositivo si no estuviéramos seguros de que tiene una cita con su odontólogo? me ha mandado directamente el Alcaide de la cárcel y para sacar a un preso como 'éste' de la cárcel se tienen que pasar varios permisos, es un preso terrorista de Eta. Es imposible un error.

Mire....yo sólo puedo decirle que su preso no tiene cita aquí, que el odontólogo de su preso hace cuatro años que no trabaja aquí... y que si quiere puedo yo llamar a la cárcel de xxxx, hablar con el Alcaide y aclarar este asunto. El policía estaba realmente furioso, es decir rojo de cabreo, no entendía ni la más remota posibilidad de que hubiera podido haber un error.
De todas maneras.... si se tiene que montar tal dispositivo para que un preso de Eta pueda ser atendido por un dentista... ¿porqué no han llamado antes de salir de la cárcel para confirmar su visita?...
Nadie va a llamar al Alcaide, ya investigaré yo luego qué ha pasado, no hemos llamado a la clínica antes por motivos de seguridad, nadie podía saber que nos dirigíamos aquí ni para qué. Y ya llevamos mucho rato. No me voy a llevar al preso sin que nadie lo mire, sacarlo de la cárcel otra vez es demasiado largo.
No se preocupe, le verá un odontólogo.
Bien, saldré ahora del despacho al exterior de la clínica. Tienes que darme una señal con la cual nosotros sacaremos a xxxx del coche que hay fuera y lo entraremos directamente a la consulta, no queremos que llamen la atención sus esposas, tú iras delante de nosotros para guiarnos, no estará mas de 5 minutos, solo se le va a revisar. No podrá cruzarse con nadie, tienes que advertir a todo el personal; que nadie en recepción note nada (menudo chiste...pensé yo).  Estos dos agentes que hay en la sala de espera seguirán en todo momento ahí; yo entraré con otros dos detrás mio, y yo con el preso.
De acuerdo, todo claro; voy a buscar ahora mismo gabinete libre y le digo a un odontólogo que espere en él, aviso al personal que no salga de la sala de esterilización e iré a la recepción a hacerle una señal.

Sobra decir que eso era de película. Pasó tal cual lo estoy contando. No me cagué mil veces en la Frutera de Torrero, pero si que pensé...joder...luego contaré esto a todo el mundo y nadie va a creerme fijo. Si me creyeron....
Gestioné en un periquete las órdenes y di la señal. Sobra decir también que los pacientes de recepción estaban más flipados aún que yo...pero nadie emitía un sonido...cualquier se perdía un minuto del telefilme, faltaba más...
Cuando vi al preso, solo vi a una persona de mediana edad, tirando a gordo y con una cara que no decía nada...supongo que esperaba ver una cara tipo el pirado de Noruega o algo así...pero no, era un tipo aparentemente insulso y corriente. Hoy por hoy, ya no me acuerdo de su nombre y sus apellidos, pero realmente, en su día, tampoco me tomé la molestia de memorizarlo más de lo necesario, es decir, creo que lo olvide al cabo de un mes escaso.
Iba esposado por delante, supongo que para no llamar demasiado la atención y le habían puesto como un jersey encima para que no se vieran las esposas. Entraron casi a la carrera...
Yo delante del preso, guié al cuerpo terrorista y al cuerpo antiterrorista al gabinete. Vi a la doctora a la que encasqueté la misión totalmente pasota....no hay nada que joda más a un odontólogo (supongo que al resto de médicos también...) que le interrumpan, y ella tenía un retraso de una hora a sus espaldas.
Me quedé en la puerta del gabinete, los tres policías dentro junto con la doctora y el preso en el sillón con la boca abierta. Dos minutos...hasta que la doctora dijo: "éste hombre tiene la dentadura perfecta", iba a decir algo más....pero pasó a un segundo plano en el mismo momento que nombró la palabra "perfecta"; mi policía lo levantó, me hizo una señal para que fuera delante y salieron igual de rápido que habían entrado. En dos minutos se habían dado a la fuga....

Me quedé un minuto más flipada mirando al exterior de la clínica....¿No, estas soñando? me dije....hasta que empecé a oír a los pacientes que esperaban diciendo cosas como...."joder, que pasada" etc...
Fui hacia la fuente de agua de la sala y me puse un chupito de spring water helada que bebí de trago. Todas mis compañeras salieron entonces a la recepción...¿No, que ha pasado? cuenta cuenta....

Llegó La Frutera de Torrero dos horas después del suceso....¿a que no sabes lo que ha pasado Frutis?....venga No, ya me lo contarás luego que tengo mucho trabajo.

Manda huevos

domingo, 31 de julio de 2011

Hace unos días, una amiga mía me envió el post de un blog (no el suyo) que se titulaba: Forget Friends With Benefits. Let’s Bring Back Lovers; o lo que vendría a ser en español... "Olvida a los amigos con derecho a roce (beneficios...), vamos a traer de vuelta a los amantes".
La escritora de la entrada, Jennifer Wright, hace una descripción de lo que supone a nivel de interrelación, estar bajo tres situaciones distintas en las que dos personas pueden interactuar, así como los beneficios y trastornos que ocasionan y la diferencia entre unas y otras.
Estas tres situaciones serían... la de estar en una relación de pareja, tener un amigo con derecho a roce y finalmente, tener un amante.
Antes que nada, voy a quitarme un poco el pasamontañas y voy a admitir que yo he estado en las tres situaciones y ninguna, de momento, ha acabado en buen puerto (que tampoco quiere decir que haya acabado en mal puerto); así que mi opinión sobre todas ellas tiene cosas buenas y cosas malas que me han servido al menos, en la vida, para saber lo que no quiero, y para no necesitar ni prismáticos en unas ocasiones...ni lupas en otras; es decir, a verlo todo en mayor o menor medida claro, tanto de lejos, como de cerca (sin dejar de ser persona que se equivoca..., eso es inherente a la condición humana).

Para Jennifer, está claro que como peor se puede estar, es con un amigo con derecho a beneficios...(entiendase, de intercambio de fluidos corporales); según ella (y yo comparto la misma opinión), raramente en una relación establecida como con derecho a roce, puede incluir una verdadera amistad, y es que, los lazos que se establecen, por mucho que una/o quiera evitarlo, están influidos por los sentidos.
Nadie (al menos yo estoy convencida de ello), absolutamente nadie (a no ser que estemos hablando de un ser sexuado asexual...) puede quedarse indiferente con la transmisión sensorial de información....la carga emocional que lleva eso, interactuando con una persona que conoces, pongamos amigo, es imposible que nos deje indiferentes.
Además....¿para qué querríamos quedarnos indiferentes? ¿no se supone que no hay nada mejor que disfrutar de alguien con los cinco sentidos?. Es evidente, que aunque hayamos querido mantener durante un tiempo una relación de este tipo, es más que probable que el pacto subliminal establecido para mantenerlo, tarde o temprano se rompa....¿porqué? porque somos humanos, si estamos agusto con "ese amigo" vamos a querer más, si estamos a disgusto con "ese amigo" tal vez ya no lo queramos ni como tal....
Puede terminar bien....puede terminar mal....

Perfecto....entonces, más de uno ya lo estará pensando...., si una persona no quiere complicarse la vida, ¿porqué no tener un amante?.
Bueno...evidentemente, para el que no quiere NINGUNA complicación es lo mejor, esa persona, además, lo más probable es que no sea persona de un/a amante...de tal manera que nunca repita con el mismo/a, sino que tenga un amante después de otra/o...mudando la piel como las serpientes. 100% sensaciones sin mirar atrás.
En cualquier caso, la dignidad siempre debe respetarse, al menos lo suficiente como para que no se roce la mala educación, la humillación o la falta de respeto. Creo que eso es sencillo, y es lo que marca la diferencia entre un amante elegante y un esgarramantas.
En este sector de amantes...hay muchisisisimos sin caché, demasiados....sino caen en la humillación, caen en la pérdida de detalles fundamentales.
Por otro lado, esta la persona que suele tener la misma/o amante durante un tiempo.
Esos amantes, tienen que aprender a ser amantes...no es como el que va de flor en flor, eso es fácil...no vas a volver a tocar la piel de esa persona, con no pensar y sentirte frívola o con una carga pesada por dentro, basta. Solo hay que seguir el protocolo, que para estos casos está tan marcado, que con no mearse fuera del tiesto, es suficiente.
Pero entablar una relación de verdadero "amante" durante un tiempo, que puede ser meses o años, es más laborioso..., es decir, es difícil asumir de primeras ese pacto si mentalmente no estás preparado/a.

Aprendes a ser amante con este tipo de amantes.
Estas personas que tienen pareja, pero necesitan estar con otras personas que les aportan otras cosas que no encuentran en su vida diaria, que sencillamente tienen un rasero moral particular, que ven la vida desde diferentes puntos de vista según la van viviendo, o que sencillamente....les aportan adrenalina; son los amantes que tratan a la tercera persona como si no lo fuera, es decir, en esta relación hay una interacción que no solo es sexual.
Estos amantes se cuentan cosas, impresiones sinceras e íntimas que van un poco más allá y que nunca caen en lo vulgar, precisamente, porque no es posible la traición; si tu confiesas, yo confieso. Si me jodes la vida, te la estarás jodiendo tu también....ese pacto es irrompible mientras dura la pasión y la conveniencia, y la pasión durará lo que tenga que durar, ni más ni menos.
Por ello los amantes pueden contarse cualquier cosa....sobre su vida amorosa (si la tienen), sobre su familia, su trabajo, sus ideas....todo. Estas relaciones tienen una garantía fuerte, que se disfruta plenamente y con gran satisfacción, mientras se tenga realmente asumido el papel de la obra teatral, las ideas claras sin salirse del papel. Aprendes ha hacerlo, y una vez que has aprendido, nada sale mal, porque las pautas de actuación son finas, precisas y perfectas. Hay complicidad sin compromiso, amor sin sentimiento, pasión sin promesas, confesiones sin penitencias.
Estos amantes  suelen terminar de serlo por dos motivos, el primero cuando encuentran el amor en otra persona y ponen fin a su pacto, respetando en el futuro ese vínculo secreto que los mantuvo unidos en momentos y días, y que a partir de ese momento saben y asumen con naturalidad y cordialidad, que ha terminado.
El segundo, suele ser porque la pasión o la atracción sexual se ha terminado, en ese caso tampoco ocurre nada....sencillamente se acaba, los encuentros se espacian y llega un día en que vuelves a casa y le escribes: no voy a verte más. Sin beso y sin nada.
¿Se puede llegar uno/a a enamorar de su amante? Por pasar, esta claro que puede pasar; pero ojo...este tipo de relación, no está hecha para que acabe en una relación de pareja....lo más probable es que cuando empiece ese noviazgo al mes estén aburridos el uno del otro.
Encontrarás poco a poco en esa persona aquello de lo que tal vez carecías antes, o sencillamente pensarás....si lo ha hecho conmigo...¿porqué no lo va a hacer con otra?
Nada le puedes decir....tu fuiste su amante.
En definitiva, lo más probable es que sea un fracaso total como relación de pareja.
Por ello en la relación de amantes existen reglas y acuerdos, que siempre deben establecerse desde el primer momento y aceptarse por ambos; si no queda establecido al principio...la culpa de lo que pueda suceder, siempre será del que no habló y no dijo cuando tenía que decir.
Estoy en contra de Jennifer, que en su post, afirma que la relación con un amante suele transformarse en una condena; está claro que no va a acabar en una relación de pareja, si es lo que pensábamos cuando iniciamos este tipo de relación, y supongo que a eso se refiere ella; pero es que tampoco todo el mundo, puede o sabe ser "amante"; el que lo sabe ser, obtiene beneficios de ello, y ésta parte se la salta Jennifer....un amante disfruta mucho sus momentos.

Finalmente nos encontramos con la relación de pareja, el noviazgo, matrimonio, pareja de hecho....
¿ese es el ideal de relación? creo absolutamente que si, al menos mis momentos más felices han sido en pareja, pero evidentemente....si estás con la persona adecuada; sino, puede ser tu mayor pesadilla....
Una pareja debe ser tu amante, tu compañero, tu amigo, tu imán, la persona que más te haga reír, y la que te entienda, la que te respete como eres, la que te ayude, la que esté a tu lado para lo bueno y para los malos momentos, la que te apoye y te meta mano donde sabe que te gusta, de día o de noche.
Evidentemente....eso es lo que todos anhelamos y queremos, y por eso....es lo más difícil de conseguir y de mantener, pero que alguien (que no esté en depresión) me diga que no vale la pena....seguro que no tendré ninguna respuesta.

Está escrito todo y nada....
en cualquier caso, el amor y las relaciones, nunca serán una ciencia exacta.
Jamás podremos dejar de sorprendernos con las circunstancias más inesperadas... la vida es enigmática, e impredecible...eso (si se puede sacar algo bueno) tal vez sea una de las delicias de vivirla.
En cualquier caso, nadie puede asegurarte, que en cualquiera de las tres situaciones no vayas a llorar...que no sentirás dolor..que no padecerás...que no sucumbirás.

Solo se una cosa, si algo es moralmente reprobable....es que te prometan felicidad y no te la den, que te digan te quiero a la cara y no sea cierto. Eso llega al alma.
Afortunadamente, mi conciencia está tranquila, jamás engañé a nadie que haya compartido conmigo un minuto y jamás he puesto los cuernos a ninguna de las personas que han estado conmigo; se me llena la boca al decirlo, y lo digo porque hoy en día, el respeto y el compromiso, se equipara a una partida al Tetris..
Nadie quiere padecer, nadie quiere arriesgar, nadie quiere responsabilidad, nadie quiere nada...que no sea uno mismo o para si mismo.
Será culpa también del capitalismo......y de la sociedad de consumo que hemos vivido, no lo se.... pero parece que es el cáncer del siglo XXI.

lunes, 18 de julio de 2011

Estos últimos días habréis notado mi ausencia escritora....(o tal vez no, algo de lo que me alegraría...puesto que querrá decir, que tenéis mejores cosas que hacer que dejaros vagabundear por estas páginas), y es que he estado en el Pirineo aragonés...he estado en Panticosa.
Salvo por un vago lapsus urbano de varios días, que me permitió dejar alguna señal de vida y acordarme de Nán (al que deseo de corazón se restablezca pronto) y dejar algún divague, estos últimos quince días los he pasado entre montañas, ríos de agua cristalina, pantanos, cascadas, buitres, perros, vacas, paseos, reflexiones, mercados, amigos, risas, caras nuevas, conciertos (Festival Pirineos Sur) y atardeceres espectaculares.
Panticosa nunca me defrauda. Las veces que he acudido a la llamada de la naturaleza, ésta me ha devuelto nueva.

Entre muchas de las cosas con las que he disfrutado, sin lugar a dudas, hay una que me ha dejado un sabor de boca de lo más dulce....fue el concierto de Depedro en Pirineos Sur (Lanuza). Tal vez sí, o tal vez no, muchos de los que soléis seguirme estaréis pensando....¿a No le gusta Depedro? pero si es rock and bolesca!!!... Siempre contesto lo mismo...la buena música no distingue, esta hecha para el que la sepa apreciar sea el estilo que sea...será que soy una de esas personas.
Y es que si hay algo que merezca mi más sincero agradecimiento en esta vida, es la música.... pero voy a repertirlo otra vez...LA MÚSICA.
Cuando escuchaba a Depedro por el equipo de música, tengo que decir que en mi foro interno siempre quería imprimirle más ritmo.....; en el concierto entendí, que no lo había escuchado bien.
Ni a su música le falta ritmo ni a él tampoco, desdeluego... porque dio un concierto de los que te hacen ver a las personas desde el cielo y sentirte como la más afortunada del mundo por estar disfrutando de tal maravilla. Cuando te esperas que algo te sorprenda, y deja tus expectativas no solo llenas, sino desbordadas..., no puede dejar de ser porque lo que lo origina sea una voz como la de éste artista, y unas ganas de disfrutar y compartir lo que canta y toca con todos los demás. Las sensaciones y energía se transmiten como un hilo conductor.
Hubo un momento que me quede concentrada en echar una foto a lo que estaba sintiendo...rodeada de gente que disfrutaba...miré al escenario mientras Depedro se movía a un ritmo acompasado con el punteo de su guitarra y el chorro de voz que tiene (de esas que te hacen sentir desnuda directamente y sin voluntad), y al ver de fondo el pantano y las montañas en una noche templada, con ese cielo ya gris noche, en el que se distinguía una luna llena y unas nubes que la enmarcaban como protagonista privilegiada, quise ver el concierto desde uno de sus cráteres.


Cuando escuche por primera vez a Depedro hace un tiempo, fue gracias a Hermes...(admirador suyo) que me puso una versión de él de la canción Llorona (que yo había escuchado anteriormente por Chavela Vargas, cuya versión me dejó los pelos como escarpias de emoción); si la canción de por si no puede dejar a nadie indiferente por la leyenda que pesa en ella, yo (como también Hermes) me quedé con la de Chavela (su versión transmite como nadie el desgarro que lleva inmplicito el contenido).
Hermes siempre escuchaba La Llorona de Depedro (buena versión tambien) y Te sigo Soñando, entre muchas otras de sus canciones, siendo ésta últma, una canción de las más bonitas que he escuchado...y si...lo digo porque es romántica, porque es sincera, porque es humana. Porque todos nos hemos sentido así...y todos hemos seguido soñando alguna vez...
El amor...
Gracias Depedro por haberme hecho disfrutar tanto...y gracias Hermes por dármelo a conocer.
Para el que no lo conozca, aqui teneís algunas de las canciones que me emocionaron en directo, espero os guste.



lunes, 4 de julio de 2011

Una estúpida historia de amor...un fracaso estrepitoso que se veía venir desde el primer día....un tsunami de enamoramiento seguido de un cataclismo de egoísmo. Un chupa chups.

Nube tenía 18 años cuando conoció en el Instituto, haciendo un curso de grado, a Pocholo. Nube, que era la masa de un brioche en un horno pastelero sin encender aún, ni tan siquiera podía imaginar que en el mundo había más de un tipo de chico y no digamos de hombre....
Digo de hombre, porque Pocholo cuando se matriculó en el Instituto para hacer ese grado tenía 33 años..(ahora tiene 40 y...).
¿Qué porque Pocholo se matriculó en un Instituto Público a esa edad? Si, iba con chavales y chavalicas que le llevaban un montón de años menos, pero a Pocholo le había dado la venada de hacer eso y lo hizo, sin ningún fin en particular..
De familia aristócrata madrileña, untado de dinero por su padre todos los meses (igual que en el presente) como un sandwich de manteca de cacahuete estilo americano, Pocholo no tenía ni oficio ni beneficio, todo le cansaba y nunca terminaba nada, se había hecho a base de caprichos y sus caprichos se habían traducido en venadas, tan pronto quería una cosa como a los dos días quería la contraria obsesivamente. De pataletas fáciles cuando no podía hacer lo que quería, se enfadaba facilmente en aquellos momentos con el mundo entero, como siempre...
Fascista de ideología, machista sin contemplación como según él debe ser el orden y la disposición de las cosas y las personas, rock and rollero auténtico donde los haya (si, aunque parezca increíble por el nivel económico y normalidad familiar....era la oveja negra de la familia), y tradicional y conservador hasta el tuétano. A su favor diré que te ríes con él hasta que te duele la tripa...su ingenio sobrepasa en mucho en calidad y rapidez a la velocidad que puede alcanzar un saque de Nadal.

Nube era una chica normal. Empleo la palabra normal, porque cualquier persona lo sería comparándose con Pocholo.... pero Nube era normal de verdad, es decir, una persona sin tonterías, una chica que si conociera a Pocholo hoy en día saldría corriendo o no le haría ni el más mínimo caso.
Pero Nube era adolescente cuando conoció a Pocholo....y conoció a Pocholo haciéndola reír constantemente...
Los demás sabíamos como era Pocholo (por eso tal vez, yo he sido la que menos relación he tenido siempre con él, contraria a su pensamiento y actuación), pero en ésta ocasión nos llego a engañar su venada...ya que parecía que la vivía con tal intensidad, que empezamos a cuestionarnos si realmente le había poseído un espíritu que le estaba transformando, o le había llegado al fin la hora en que la madurez (aunque fuera solo para rellenar un hueco de un quesito de trivial) iba a hacer mella en su persona, de una santa vez.
De tez muy blanca, la piel fina como la porcelana y los ojos miel, el pelo castaño claro y el cuerpo de niña, Nube aparentaba 15 años. Hoy con casi 28 aparenta 20. Pocholo se encaprichó...no se si se llegó a enamorar...yo siempre he pensado que fue enamoramiento, no podía ser otra cosa. Pero el enamoramiento ya duraba demasiado...así que pensé...si...se ha enamorado, no era un capricho (ayyyy...).
La familia de Nube nada tenía que ver con la familia de Pocholo. Nube tenía una educación impartida directamente por unos padres que se preocupaban por ella y querían lo mejor para su hija. De clase media sin lujos, y con todos los problemas que genera el hecho de sobrevivir dignamente, valoraba todo en su justa medida, ni más ni menos. Siempre había ido a colegios públicos y su indumentaria era la de una chica normal con un aire hippy. Nunca se arreglaba y nunca se pintaba, no se preocupaba demasiado por esas cosas....muy callada e introvertida, tenía su circulo de amigos y no le hacían falta más. Para cuando conoció a Pocholo aún hacía botellón.

Su historia de amor fue de cuento de hadas al principio....pero en este cuento, faltaba el hada madrina. Nube se enamoró como sólo en esa edad una chica puede enamorarse...lo hubiera dejado todo sin dilación, hubiera subido montañas, cruzado mares, y recorrido caminos inescrutables... nada le importaba ya de su situación, ni de su futuro.
Empezaron una relación. Pocholo mandó a su novia a la mierda como quien apaga una colilla y espera tres minutos a encenderse otro cigarrillo, eso si...siempre encendidos con el mismo zippo.
Terminaron el grado juntos y a Pocholo le entró la venada del matrimonio; entonces él tenía un quiosco de esos redondos clásicos, que abrió como otro más de sus devaneos y que atendió una temporada porque quiso, le gustaba hablar. Vendió el quiosco. Lo compró, regentó y abandonó como quien cambia esta vez....de zippo.

Nube se casó porque él se lo pidió y porque había puesto tal impronta su amado, que cualquiera dudaba de su amor... definitivamente, era su príncipe azul. Nube nunca pensó que se casaría con 20 años...de hecho, no se si alguna vez había pensado en el matrimonio. Llegó el momento de los primeros problemas.....
La familia de Pocholo, que no veía bajo ningún concepto bien esa relación, puesto que ya estaba otra vez la oveja negra con una de sus tonterías...se oponía al matrimonio, entre otras cosas además, porque Nube no era aristócrata ni de buena familia, era una chica normal...de esas de las que hay tantas...
Pocholo se puso en batalla y defendió sus intereses a capa y espada, logrando hacer como siempre, lo que quería. La tensión que se vivió en aquel enlace te cortaba el pelo a cepillo, gratis.

Recién casados, el enamoramiento de él seguía a flor de piel y el amor de ella el más puro nunca visto. Eran felices. Ellos (ella), que no querían vivir del dinero de sus suegros, el segundo año de matrimonio, se plantearon su modo de vida y acordaron abrir un negocio de venta de cocinas de lujo, cuando la crisis tenuemente empezaba a decir hola con cara divertida.
Vino el tercer capricho de él.... tener un hijo. Nube no estaba nada segura, aún era muy joven..pero al final cedió porque el quería un bebé, y hasta que no lo tuviera....Pocholo no iba a parar. Nube se quedó embarazada....y tuvo una niña que es para comérsela. Sin lugar a dudas, lo mejor de toda esta historia.

Pero llegó el día.....llegó el dichoso día....
Pocholo empezó a sentir lo que acababa sintiendo siempre con todo....oooohhhh malditoooo, otra vez no, el aburrimiento, la desazón...el sin sabor...el... ¿ahora qué? ¿sólo esto es el matrimonio y el ser padre? qué fácil.... que chorrada...
Pocholo, por supuesto, no iba a trabajar...iba a estar en el negocio, nada más. Cuando empezó su aburrimiento se aburrió de todo, incluso de aquello que él había defendido a capa y espada como su amor hasta el fin de sus días...
Nube, se encargó del negocio, de atenderlo, de que no cayera empicado, de buscar contactos aqui y en el extranjero, y empezó a darse cuenta...que lo estaba haciendo sola. Por otro lado...la peque recién nacida no sabía cambiarse los pañales sola, ni sola sabía comer...él, por supuesto, no iba a hacer el trabajo asignado a "cosas de mujeres", eso tenía que hacerlo Nube, y así se lo decía delante de todos (ante la estupefacción del personal).

Pocholo_____individuo sediento en lucha por un poco de agua.... torbellino de arena en lo que quiere ser una tormenta, un mar.....de arena que se convierte en polvo...
Nube_____en la cueva de Alí Babá sin que el "ábrete sésamo" funcione...la lámpara del genio que ya se ha frotado tres veces.... las mil y una noches para no dormir...
La magia es solo para soñar, los sueños son sólo para no pensar.
Espejismos de él...espejismos de ella...

Pocholo empezó a hacer lo que le apetecía en cada momento, aquí y donde fuera, sin pensar en nada, sin pensar en nadie. Se marchaba de festivales y conciertos en todas las partes del mundo...volvía a ver a su familia para limpiar la ropa y avisar que se volvía a marchar. Nube seguía intentando que el negocio no cayerá y que su hija no notara a faltar a su padre. Imposible.
Luz tiene ahora 5 años y va para 6...lleva tanto sin que su padre se preocupe por ella que ni tan siquiera se ha dado cuenta que ante el inminente abandono del hogar y la caida del negocio, que se ha ido a pique, sus papas se han divorciado.
Luz solo sabe que no quiere estar con su padre que no juega con ella, que la deja siempre que tiene que estar con ella, en la mansion de Falcon Crest.
Pocholo se marcha a vivir la vida fuera de España sin mirar hacia atrás, sin billete de vuelta.
El único consuelo que le queda a Nube es su familia y la familia de su ex-marido que ante la majaderia de la oveja negra...han terminado por apoyar a Nube y repudiar a Pocholo (sin cortarle el grifo...).

Esperemos que dure siempre este apoyo, por mucho que siempre sea demasiado tiempo..

Estos días me ha dado por recordar la frase que Pocholo me dijo la última vez que me vió:
"eres más lista que un ratón colorao..."

sábado, 2 de julio de 2011

Hace pocos días que ha empezado el verano (aquí en España, lo siento Patito...) y no nos ha dejado indiferentes...ha empezado con ganas...una ola de calor ha invadido el país estos últimos días....llega la hora de refrescarse, de ver y sentir el sol, de mar, de noches templadas para no dormir... (para hacer lo que una quiere bien agusto), de bikini...de poca ropa...de helado... y cubitos de hielo...de días largos....de andar descalza...de vino frío...; que mejor manera para celebrarlo que un poquito de surf y un lavado de cara veraniego al blog....
Ahora veo las cosas en azul y blanco.... (como me gustaría verlas siempre)

¡¡¡¡Subid el volumen!!!!
¡¡¡¡¡¡A Disfrutar!!!!!!




miércoles, 22 de junio de 2011

Cualquier persona que en su sillón leyera mis posts pensaría que vivo en otro tiempo o que no encajo sencillamente en el actual. Puede que tengan razón, ni tan siquiera yo podría contestar a eso, porque tiendo a pensar, a pesar de todo, que muchas cosas son posibles....pero si es cierto que como me dijo un día Di, uno debe pensar en metas posibles.
Le hice caso y ahora pienso en metas más factibles, más realistas y la verdad es que fue un gran consejo en la praxis.

Sin embargo, una no puede cambiar su forma de ser aunque racionalmente opte por otros caminos más factibles para hacer frente al sinsabor diario y conseguir estar mejor con una misma. Muchos pensaron que tras el consejo de Di, no sería capaz de aplicarlo...ayyyyy que falta de fe en el ser humano..., que me encante soñar y me guste pensar en que cambiar el mundo siempre es posible, no implica que no sea consciente de que vivo sobre tierra farragosa en la que una se va resabalando y levantando constantemente.

Bien, esta breve introducción pincela algún rasgo de mi carácter y responde a mi gusto, ya muchas veces repetido en este blog, por el soñar despierta, dormida, y en cualquier sitio.
La ensoñación es una sensación que me hace sentir bien y que empleo para evadirme (que no para perder el tiempo ojo...).
Dentro de mis ensoñaciones siempre esta la de plantearme como sería para mí un mundo mejor...un mundo distinto al actual.
Cual es mi ideal de sociedad.
Nadie puede negar que alguna vez haya pensando que haría si le tocara la lotería....comprarse un velero, arreglar su barrio de arriba a abajo, montarse un riad, donar una parte a ayuda humanitaria, liquidar la hipoteca, despedirse del trabajo etc... pero además de éste tema cotidiano, que seguro que en más de un grupo de amigos es recurrente, puesto que la imaginación siempre es divertida...., tiendo a pensar en otro mundo (ya lo adelantaba en el post anterior), en otra sociedad.
En utopías.

Este gusto por ensoñamientos utópicos se vio reforzado cuando cursaba C.O.U y descubrí el Socialismo Utópico y pensé...que bien, no soy rara, ya ha habido antes personas que le daban a la cabeza sobre estas cosas... e incluso planteaban modelos de estado y sociedad distintos a los que vivían, por muy irreales que fueran.  Y así...de tanto cocinar...surgió en mi cabeza mi utopía propia...que se relacionaba con otras como la de Charles Fourier y sus falansterios...y que llamo La Noleida.
Bajo el término de Socialismo Utópico se engloban una serie de pensadores y filósofos que diseñaban sociedades más justas, más equilibradas, a raíz de las contingencias sociales que surgieron de la Revolución Industrial. (Y si...para los que ahora estéis pensando lo mismo que yo...se podría hacer claramente una anotación comparativa entre aquello -germen del capitalismo- y el capitalismo actual con las contingencias sociales que vivimos, ahora que sufrimos sus consecuencias más drásticas..., y los movimientos que desde hace ya tiempo en otros países y ahora en el nuestro, se están viviendo como reacción).
Me sorprende como la historia no deja de repetirse en el contenido, variando en la forma.

El  Socialismo Utópico surge debido a la necesidad de modificación profunda de la sociedad. Fue expresada, inicialmente, por hombres como Robert Owen, Charles Fourier y Saint-Simon principalmente. Sus ideas y pensamientos, desarrollados en la primera mitad del siglo XIX, de una manera general, se distinguieron por proponer ciertos cambios convenientes, encaminados a alcanzar un sociedad mas justa, igualitaria y fraterna, sin que, sin embargo, presentasen la manera concreta o los medios por los cuales esa sociedad se estableciera, ya que no hicieron un análisis critico de la  evolución de la propia sociedad capitalista.

Los principios básicos del Socialismo Utópico se podrían concretar de este modo:
  • Critica al liberalismo económico, sobretodo a la libre competencia.
  • Creación de comunidades auto-suficientes, donde los hombres, a traves de la libre cooperación, tendrían sus necesidades satisfechas.
  • Organización, a escala nacional, de un sistema de cooperativas de trabajadores que negociaran, entre si, el intercambio de bienes y servicios.
  • Actuación del Estado que, a traves de la centralización de la economía, evitaría los abusos típicos del capitalismo.
La ausencia de fundamentos científicos es la característica común de los socialistas utópicos. Se puede decir que sus autores, preocupados con los problemas de justicia social e igualdad, dejaron llevarse por los sueños de una sociedad idealizada. No fue casualidad que Karl Marx denominara a los socialistas utópicos de "románticos".

Aquellos pensadores que crearon sus utopías propias como alternativa a la sociedad de la que eran testigos...no fueron conscientes que un poco más tarde, esas mismas utopías e ideologías serían las que se usarían como prolegómeno de las propuestas de cambios sociales revolucionarios en el contexto de la sociedad europea de finales del siglo XIX.
El término de Socialismo Utópico fue entonces acuñado por Engels y Marx, para distinguirlo de la corriente socialista llamada Socialismo Científico o Marxista y que para entonces estaba ya madurada. Así, recogían la herencia del socialismo utópico, pero se desmarcaban de él por considerarlo en cierto modo ingenuo. Lo usaron para perfilar su doctrina e ideología (Manifiesto Comunista).
La filosofía de Karl Marx era una filosofía de la praxis, de la acción en contraposición con el socialismo utópico.
Marx fue un durísimo crítico de la sociedad burguesa. Él entendía que el hombre vive alienado, enajenado, y considera que la raíz de esta situación se encuentra en la injusta estructuración de la actividad económica. Si no se resuelve la injusticia en este plano básico o estructural, toda la vida social seguirá siendo injusta y alienante.

Según él, la causa básica de la injusticia es la propiedad privada de los medios de producción, que genera la separación entre los propietarios (burgueses) y los no propietarios (proletarios, quienes sólo son dueños de su prole, de sus hijos). Los propietarios se valen de la fuerza de trabajo de los no propietarios (la fuerza de trabajo es el único generador de riqueza) para aumentar su capital y le dan al trabajador como pago lo mínimo necesario para que subsistan él y su familia. A la diferencia entre la riqueza que generan los trabajadores y lo que efectivamente reciben por su trabajo, Marx la llama "plusvalía". En definitiva, se trata de un saqueo o robo que unos pocos, los burgueses, hacen a las grandes mayorías, los proletarios.

Marx creía que esa sociedad injusta sería suplantada por una "sociedad comunista", sin división de clases y sin propiedad privada de los medios de producción. Pero también creía que este cambio no se daría sino a través de una revolución violenta, generada por un movimiento que reuniera la inteligencia de los intelectuales revolucionarios y la fuerza de las masas proletarias.
Aún recuerdo cuando Gladiador nos hablaba en clase de todo esto para llegar al análisis de la Primera y Segunda Internacional, la AIT (Asociación Internacional de Trabajadores), como primera gran organización que trató de aglutinar a trabajadores de los diferentes países de Europa, y la diferencia de concepción de dicha asociación, entre Bakunin y Karl Marx. Pero esto es ya extenderme mucho en la historia....y hasta aquí es donde me interesa llegar.

Inspirada en todo este devenir histórico-social, pensaba con esta cabecita que muchas veces no para de rular... en mi utopía... tumbada en la arena de la playa, y en algún momento también aparecía, como fogonazos, queriendo ser un pilar de cambio, el movimiento del 15-M, en la consideración de lucha por un cambio social.
Pero tal vez yo soy un poco más realista que aquellos socialistas utópicos...ya que muchos de ellos , por no decir todos, intentaron poner en práctica sus utopías, como Owen, y ninguno de ellos, lógicamente...triunfo en sus propósitos. Sin embargo, es un buen ejercicio de pensamiento liberal...y constructivo que puede llegar a originar planteamientos en mayor o menor medida útiles...no olvidemos, que por muy románticas que fueran sus ideas, fueron un puñado de arena de lo que vino después.

La Noleida me la imagino en una isla o en un lugar con mar...y con aquellos que conozco y quiero (yo ya he acotado bastante...;) partiendo de la base de no poder cambiar el mundo en su totalidad, en la praxis. (Si algún día me toca la lotería os aseguro que si montaré una Noleida...;)
Pero el mundo, la GRAN UTOPÍA, si me lo imagino sin dinero y con comunidades autosuficientes, aunque no sin estado (una estructura de jefatura es básica para una buena organización social, en mi opinión). Una sociedad igualitaria sin distinciones de género ni raza, donde las voluntades altruistas pudieran hacerse efectivas sin necesidad de tener 400 carreras, 13 idiomas y pasar por 4 entrevistas (se puede empezar por ayudar al vecino o a un enfermo etc..). Un mundo donde el pleno desarrollo social y personal sea posible para todos....Un mundo donde la consideración social no estuviera vinculada a la edad....y pienso en niños y ancianos, y donde la educación fuera posible para todos.
Un mundo donde los derechos fundamentales de los hombres y los niños fueran la prioridad.
Un mundo más justo.

Así que nada....seguiré pensando...

domingo, 19 de junio de 2011

Ha llegado el calor. Si, ha llegado....y ha llegado para quedarse; creo que ésta vez no será interrumpido por una ola inesperada de frío y mal tiempo....tal vez las típicas lluvias del verano y poco mas.
Me encanta el calor y el sol...soy mas de los climas ecuatoriales y tropicales, que los templados y polares y no es que me guste estar siempre en el medio..
Me encanta el mar y la arena, el ruido de las olas, darme la vuelta encima de mi lunghi indio (bueno, en realidad es de Hermes, pero tiene dos..) y ver las gaviotas sobrevolando un cielo claro y azul.
Me encanta el silencio, el sol acariciando mi piel sin que nada ni nadie me moleste. Leer. No hablar y escuchar; hablar poquito cuando se me escucha. Contemplar las obviedades más bonitas que hay....la puesta de sol...una gaviota que acelera empicado su vuelo para pescar una y otra vez, sin conseguirlo..., las formas de las nubes..., tocar la arena con las manos y los ojos cerrados...
Me encanta quedarme sola en la playa mientras pasan las horas y todo el mundo se va marchando. Me encanta la hora en la que llegan los perros para bañarse. Justo la mejor hora para sacar unas magníficas fotos de lo más bonito...con la luz mas armoniosa, cuando es la hora de las sombras, echando un pulso con tus imagenes mentales. Me encanta tirar piedras al mar y jugar con ellas en la arena utilizándolas para formar letras. Me encanta desnudarme y llevar solo un pañuelo como vestido...bien atado de las formas más raras....me siento liberada de gomas y costuras.
Parece que la vida se haya parado o que empieza como yo quiero.

Siempre en mi interior y en éstas ocasiones me hago la misma pregunta....¿porqué no puedo vivir siempre así? ay...maldito estar. No olvido que la vida es sueño, pero la realidad es pesadilla.
Termino por aceptar cualquier suerte, y la mía, soy consciente, es mejor que la de mucha otra gente...pero no puedo evitar terminar por construir utopías.

La de este año contemplando el cielo debería llevarse un premio...empecé por pensar en que el problema del mundo, además del hambre y las grandes enfermedades que aún no tienen remedio, es el trabajo. Lo que impide no estar así siempre, es el dinero o es el trabajo, que te da el dinero pero te quita el tiempo. No a todo el mundo nos gusta lo mismo, ni disfrutamos con las mismas cosas...si nadie tuviera que trabajar, cada uno se dedicaría a lo que más le gusta, además de a plantar sus patatas, es decir...a escribir, a la ciencia, a pintar..etc..., si el dinero no existiera...¿seriamos más felices aun con la impronta posible de una esperanza de vida mucho más reducida? ¿de verdad no evolucionariamos hacia otras cosas más racionales, autenticas y naturales?  Echaba miradas históricas al pasado de la humanidad.. o más bien recordaba a algunos pueblos primitivos actuales y me contestaba que si.
O al menos es lo que yo quería creer. Con ser autosuficiente basta.



Y terminaba por pensar que...actualmente tendría que pagar por un trozo de tierra para plantar un tomate. "Evolución".
Hoy que he vuelto del mar, se me ha pasado ese punto que el penúltimo día de vacaciones siempre se incuba en mi interior...un haz depresivo, fugaz y maquiavélico, que me juega malas pasadas cuando disfruto, y que por mucho que intento evitar, me invade cual varicela picante y molesta. Llega la batalla del pobre de bolsillo y del gusto por el champagne. La entrada y salida de dos realidades distintas.
Esa sensación de ¿qué es la vida?....la mierda del día a día que llevo, o lo que vivo en esos momentos, todo es la vida...ergo...¿porqué no puedo elegir?...porque la vida muchas veces...también es no poder elegir.
En la cabeza y en la piel (a veces también en el estómago) en esos momentos de meter los pies en el mar, donde el agua acaricia la mejilla de la playa y se te hunden los pies sin hacer nada, te das cuenta de que suerte tienes..... porque son tus pies los que están en la orilla.

lunes, 30 de mayo de 2011

De todos es sabido y manifiesto el estado en el que esta el país y muchos de sus ciudadanos....
De este modo, y en este contexto, parece que cada vez es más normal y habitual ver como el número de transeúntes que convivian habitualmente por las calles del barrio, ha ido en aumento hasta el punto de que hay línea azul en los árboles...; un trozo de sombra para poder aparcar durante un rato el bagaje del alma entristecida pero endulzada, en mayor o menor medida, con el azúcar del vino Don Simón..
No se en que lugar está el parquímetro de la gente olvidada...

Yo vivo en un barrio ecléctico donde además de un gran número de minorías étnicas e inmigrantes, se sitúa el único albergue municipal que sita en esta ciudad. En la realidad, ésto se traduce cuando llega el buen tiempo, en parques llenos de historias tristes... y cual broma pesada de la vida, ahí donde los rayos de sol no llegan al suelo, ahí donde no llega la luz directa, ahí es donde hay alguien con un problema.
Tengo que decir que no me incomoda ésta situación, es una realidad patente y palpable, una evidencia a la que nadie debe cerrar los ojos y hacer ver que no existe; el aumento de gente necesitada que clama ayuda y que peligrosamente empieza a echar faroles a los vicios y guiños peligrosos, jugando a poner la mano en el fuego, empieza a ser alarmante.
Nunca he tenido problemas en mi barrio, supongo que porque al fin y al cabo...muchos acabamos conociéndonos las caras y muchos otros, la simple inercia que genera la existencia pésima y diluida pero conformada, les hace vagar sin sentido por las calles a la espera de no tener que esperar mucho al tiempo y menos deprisa. No cambiaría de barrio, me gusta vivir en la realidad cotidiana, en el mundo de muchos que es mucho peor que el mundo de otros.

Esta tarde, después de comer, cuando me dirigía a casa de un amigo...me ha sorprendido la pregunta de una cara nueva...se que no en el barrio, sino en la ciudad. Una chica recién estrenada en la vida de los sin techo y de las drogas (incipientes secuelas querían abrirse y hacerse ya un hueco en su cara y en su boca), me preguntaba si me podía hacer una pregunta. Le he contestado que claro que sí. Como últimamente no tengo donde caerme muerta, el poco miedo que podía tener hacia un posible hurto de algún útil mio, se volatilizo hace ya mucho...pero enseguida me he dado cuenta que no quería dinero y mucho menos robar nada. Lo único que me ha pedido es si podía entrar en el supermercado que había justo a nuestro lado y comprarle pan o algo de comer....como ha dicho ella...`me muero de hambre´.
Si ya de por si es triste la escena, también ha sido la respuesta (en ese momento he recordado justo el poema que Galeno me escribió en mi última cita con él).
No puedo. ¿Porqué? Porque hace mucho que no llevo dinero en el monedero...te lo voy a enseñar porque no me has pedido dinero, y se que no quieres más que comida; no llevo nada (se lo enseño).
Estoy en el paro va a hacer ahora dos años y no cobro ninguna prestación. Me mira...y me dice...joder, estás como yo...que bien estamos... Le digo...no, no estoy como tú, yo tengo un sitio donde dormir y no tengo hambre. Mira, está aquí al lado el albergue municipal....¿porqué no vas ahí a que te den de cenar? a las ocho dan la cena todos los días y tengo una amiga trabajando ahí, si quieres te puedo acompañar. ¡No! al albergue no voy a ir, no quiero ir a ninguna institución... Pero....tienes que comer...aunque no quieras dormir ahí...¡no! ...vale...pero que sepas que lo tienes aquí al lado... vale...gracias.

Mañana por la mañana, como esta mañana cuando he bajado a mi perro al parque, la volveré a ver debajo de un árbol metiéndose poco a poco en un agujero del que tal vez ya no vaya a salir más y cayendo cada vez más y cada vez más rápido.... por las escaleras empinadas de la vida.


domingo, 15 de mayo de 2011

Sólo una persona me ha preguntado por Morti desde que empecé la serie de entradas de Melrose Place y La Casa del Ruido y de Morti.
Se a ciencia cierta que no es por desinterés, me inclino a pensar sencillamente, que preferís no saber la verdad, por tanto en cuanto puede haber de escabroso en ella...
Morti, suena mal, suena a muerte. Pero Morti es en la realidad un rey viviente, como Elvis...aunque en éste caso Morti es, el rey de los náufragos.

No me gustaría que pensarais que os vais a encontrar con una entrada sólo sobre un fantasma.
Morti no es un fantasma, Morti es real; tan real como invisible, tan real...que desmontó de raíz mi incredulidad fehaciente y consiguió que hoy por hoy, pueda admitir que los espíritus existen y que se manifiestan (algo de lo que hace unos años me hubiera reído a carcajadas yo misma pensando en la mas absoluta de las improbabilidades).
Para que lleguéis a entender mi actitud ante Morti en aquellos años que vivimos juntos, quiero dejar patente que jamás antes creí en auras, energías, fantasmas, espíritus ni nada parecido, todas éstas cosas me parecieron siempre falacias de necios e ignorantes, herencias supersticiosas de antiguas leyendas medievales y modernas, motivos morbosos con los que generar atención y misterio irracional y gérmenes de películas estúpidas americanas de dinero fácil; como decía.... era y sigo siendo la persona mas escéptica en temas no comprobables que hay sobre la faz de la tierra (me gusta la veracidad que transmiten los hechos...pero como suele suceder en ocasiones...hay veces que no todo es lo que parece..).
Hoy por hoy, sigo siendo igual de escéptica, pero creo en las almas errantes que naufragaron en algún punto del más acá y que se niegan a ir al más allá.

Morti es, como he dicho, un alma errante que apareció en La Casa del Ruido cuando SunSun y yo llevábamos un año y pico viviendo en ella. Yo al principio, no advertí su presencia hasta que él mismo tuvo que mostrarse de un modo del que yo empezara a percatarme (si, algo así como un momento Ghost).
SunSun muy temerosa de todo aquello que tenga que ver con los espíritus, fantasmas y cosas paranormales, siempre se sugestiona muchisimo cuando alguien habla de estos temas o ve películas de miedo, y siente absoluto pánico.
Sabiendo ésto, cuando SunSun empezó a advertir cosas raras en casa, yo no le hice ni el más mínimo caso... es más, opté por decirle que si había un espíritu en casa que bienvenido fuera mientras no me lanzara un cuchillo, así tendría con quien compartir mi vida hogareña en los momentos en que estuviera sola; e incluso, llegué a pensar que sencillamente se sentía sola  e intentaba llamar mi atención (yo entonces tenía pareja y ella no); pero no, resultó que SunSun tenía razón, y no fue ella la que me lo hizo ver, sino Morti.

Recuerdo perfectamente como empezó todo.
Un miércoles cualquiera, yo dormía en casa de la que entonces era mi pareja. Recuerdo estar viendo junto con Victorio's Secret la película de Cyrano de Bergerac con Gérard Depardieu en el papel de Cyrano y me sonó el móvil, era SunSun. Pause. SunSun me habla con la voz temblorosa y totalmente aterrada, acaba de ver como el jarrón del recibidor se ha movido y no se atreve a mover un pelo del sofá; me pedía por favor que volviera a casa, que no sabía que hacer. Ejem...ejem...si claro, esta el mercado de abastos de La Ciudad del Viento surtido....como para andar jugándosela así como así, como para mear fuera del tiesto está una.. Le dije a SunSun que como podía entender...no podía decirle a Victorio´s Secret a las 24,00 horas de un miércoles que tenía que irme a mi casa porque mi hermana había visto moverse un jarrón...
SunSun entendía lo que le decía pero su pánico me dejó extrañada...
SunSun no durmió en toda la noche. Con los días se fue calmando, hasta que de nuevo me llamó una mañana, para decirme que había oído un "hola" tan claro y tan nítido leyendo en su dormitorio la noche anterior, con la voz ronca de un hombre adulto, que casi se desmaya. Volvió a pasar terror y no durmió tampoco esa noche. Al día siguiente, le dije que me quedaría en casa, y por la noche me pidió dormir conmigo. Vaya...mi hemana me estaba empezando a preocupar de verdad; eso no era normal.
Empezó a oír pasos y yo seguía haciendo oídos, ahora medio sordos, a todo lo que me decía, me parecían memeces.

Pero llegó un domingo en el que yo estaba leyendo en mi cama con la puerta de mi cuarto cerrada y sola en casa y oí unos pasos nítidos y firmes que procedían del salón (la otra punta de la casa) y se dirigían a mi cuarto. Se pararon cuando llegaron a la puerta. Dejé de leer, y en voz alta pregunté a SunSun si había llegado a casa; no contestó nadie. Me levanté y abrí la puerta; no había nadie detrás ni en toda la casa. Pensé....que tonta soy...todo el suelo de mi casa es de madera, tal vez en el piso de arriba (el que para entonces estaba de obras) hay alguien aún trabajando y si el suelo también es de madera...la madera cruje mucho. Seguí leyendo tranquilamente.
Pero llegó el día en que, como ya conté en una entrada anterior sobre La Casa del Ruido, hubo una filtración de agua desde el piso de arriba a mi cuarto de baño, y tuve que llamar al Licenciado Vidriera para que solucionara el problema; me quedé estupefacta cuando entré en el piso de arriba y comprobé que no había suelo, estaba todo picado. Los pasos tampoco podían haber sido del piso inferior, no habitaba nadie, era una oficina misteriosa y jamás de los jamases iba nadie en fin de semana; aun así, no creo que dado el caso, oyera pasos de un piso inferior. No podía tampoco ser el Exprimidor de Limones, no había nadie en su casa, estaba de bolo musical. Ergo...¿ummm?

Mi actitud a partir de entonces fue la de esto no es posible...es una chorrada...como otra cualquiera, nada más. No hay que buscar explicación a todo, hay cosas que igual no la tienen y ya está.
Pero llegó el día.
De nuevamente sola en casa, recuerdo como si estuviera pasando ahora mismo, yo iba de la cocina al salón. Para hacer este trayecto había que pasar por delante de la puerta de casa, que tenía una de estas cerraduras modernas que se estropean de mirarlas (como también he contado en mi entrada de cuando me quedé encerrada en la calle) y que no son de pomo por dentro, sino de pestillo que se desliza de derecha a izquierda para abrir la puerta.
Justo en el momento en que yo pasaba por delante vi como el pestillo se estaba desplazando de derecha a izquierda, como si alguien desde fuera estuviera abriendo la puerta con la llave (desde dentro era imposible, estaba yo). No tuve miedo, no pensé que alguien estuviera intentando entrar en casa (como sería lo más normal pensar) a pesar de que sabía que SunSun no podía ser porque estaba en una feria canina. Instintivamente, no se porque, cuando el pestillo estaba ya casi desplazado del todo, lo terminé de desplazar yo y abrí la puerta de par en par; no había nadie...salí rápido al rellano, no oí ningún paso de nadie ni subiendo ni bajando....me mosqueé, subí todas las escaleras hasta arriba, nadie, bajé todas las escaleras hasta abajo incluido sótano, nadie. Entré en casa, cerré la puerta. Me senté en el sofá para intentar entender que es lo que acababa de pasar...me analizé, no estaba drogada, ni bebida, ni sedada, ni tenía fiebre de ningún tipo, vamos, que no estaba enferma. ¿Qué ha pasado? MORTI.

Lo acepté, ¿porqué no? a fin de cuentas...no había pasado nada malo. A partir de aquel día Morti fue uno más en mi casa, a pesar de la constante presión de mi hermana por cambiarnos de hogar. Yo en lugar de tomármelo como algo "malo" por el hecho de ser desconocido, me lo tome como....vale, hay algo o alguien, pero ese algo o alguien no molesta ni nos hace daño, ¿qué más da entonces?, SunSun vivia sugestionada en muchas ocasiones....no lograba tomárselo tan relativamente como yo y se enfadaba un poco conmigo porque creía que yo no me lo tomaba en serio.
Morti solo se manifestó a solas o con SunSun o conmigo, nunca con las dos. También sabíamos que hacía vida a sus anchas cuando no estábamos en casa.... será que las almas limpias se duchan porque el muy mamón cuando SunSun no estaba los fines de semana y yo volvía del trabajo los sábados, me encontraba mis toallas mojadas como si alguien se acabara de duchar; o me encontraba los geles y champus ordenados en filas indias y paralelas....(algo que jamás de los jamases hemos hecho ni SunSun ni yo).

Sea como fuere, la verdad es que a mí me alegró un poco....cuando ponía música en casa me imaginaba que era dj y estaba pinchando para Morti y tontadas así....jajajaja.
No se que buscaba ni que quería Morti, pero era un alma errante...
SunSun intentó indagar sobre la historia del edificio, por si se había producido alguna muerte trágica en alguno de los pisos... pero la verdad, es que no conseguimos saber mucho....la única que hubiera resuelto el misterio hubiera sido Doña Ramona, y lógicamente....nunca le preguntamos; ella era un fantasma de verdad, pero de las que dan miedo..

¿Quién debió ser Morti?
¿Porqué sigue naufragando por estos lares de almas corporeas?
¿Qué busca?
¿Qué purga?

Ayyy....Morti....
 

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