sábado, 24 de diciembre de 2011

Hace un tiempo me puse como propósito que antes de acabar el año iba a hablar en mi blog sobre una compañera que tuve en un curso que hice hace unos meses.
Si, lo necesito...
Necesito explayarme porque aun hoy por hoy sigo teniendo mis dudas de si esa chica era realmente así o su actitud era una impostura ante los demás; o si tal vez detrás de ese pseudo-narcisismo, hubiera algún problema de su personalidad que enmascaraba a través de esa actitud.
No se si se merece una crítica, mi objetivo no va a ser tanto criticarla a ella como persona (al fin y al cabo en dos semanas solo puedes tener impresiones sobre alguien, que además pueden ser equivocadas o incluso arriesgadas), sino sencillamente criticar su actitud durante el tiempo que duró el curso. Lo que si fue evidente es el hecho de la mala ostia (sin perdón) que nos hizo acumular al resto durante las dos semanas que duro aquella maravilla de curso, que en algún momento, gracias a su presencia, casi termina en "asesinato" (que más de una seguro recreó en su mente mientras la oía hablar, alguna de las muchas veces en la que ella pronunciaba sus múltiples yoes...).

Ella fue el perfecto ejemplo de la pedante irritante.

El primer día del curso, formado por quince personas, hicimos una presentación, una por una. Casualmente me tocó a mi la primera....teníamos que decir nuestro nombre, nuestros estudios, porqué habíamos querido estar en ese curso y qué creíamos que íbamos a poder aportar de nosotras mismas. Me salió rápido, sin dificultad.
Pero la susodicha llegó tarde el primer día... y justo cuando entró al aula empezaba la presentación de la segunda persona. Ella tenía mis mismos estudios, las únicas de la clase que coincidíamos en carrera universitaria, pero no se enteró de ello porque no estaba en el aula cuando yo me presenté.
El nivel cultural del aula era elevado, tanto por cultura general, como por experiencias personales, como por títulos universitarios. El resto de mis compañeras habían estudiado Historia del Arte (la mayor parte), Arquitectura, Geología (¿? si...no lo entiendo por el curso que era, ¡pero ella fue de lo mejor!) y Sociología. Las intervenciones de todas eran de un nivel alto y eso además de motivar, te aportaba mucho. Hubo cuatro personas de las quince que enseguida nos arrancábamos a hablar (supongo que por eso de que nadie nos conocemos): dos licenciadas en Historia ("ella" entre ellas), una Arquitecta, y una Historiadora del Arte.
Y las profesoras... que tenía una fluidez verbal asombrosa. Fueron geniales ambas.

"Ella" cada vez que la profesora hablaba y había tenido una experiencia similar a lo que estaba explicando o había estado en el museo o exposición de la diapositiva, interrumpía a la profesora sólo para decir: yo ya he estado ahí, en tal año... y esta genial porque tal......; muchas veces detalles personales que no venían a cuento, y en su explicación hablaba dando por seguro y cierto que el resto de las presentes no había estado (craso error... pero nadie decía nada, al principio parece que da como cosa intervenir en mitad de una clase para contradecir a la que está hablando... hasta que algo hace despertar a las bestias... ese algo fue "ella" misma).
Al principio nos pareció bien... hasta que las interrupciones empezaron a crisparnos a todas,  puesto que cuando alguna hablaba al medio minuto era interrumpida por "ella"; era casi mecánico.
Sólo ella sabía de Lorca, sólo ella había estado en el Museo Sorolla, sólo ella había ido a ver la exposición de Antonio López, sólo ella había estado en el pabellón tal de la Expo, ella era la que más había viajado...bueno, realmente, ella creía que era la única que había viajado, y por supuesto y siempre.... en todo lo que decía sentaba cátedra. Parecía que la única persona que podía aportar cualquier cosa en aquella aula era "ella" porque las demás acabábamos de nacer.
El "yo" era empleado exactamente igual y con el mismo fin que lo empleó Julio César cuando escribió La Guerra de las Galias.

Era asombroso ver como rebatía lo irrebatible sólo porque ella tenía que tener razón. Cuando la profesora formulaba una pregunta en plan....¿cómo solventaríais vosotras esta dificultad? ¿dónde veis el error en el plano? ella tenía que tener la solución y la decía sin tener en cuenta en su discurso, que en todas las ocasiones, la profesora tenía la solución, que luego obviamente nos desvelaba (a ella eso le daba absolutamente igual); si no coincidía con su teoría, la volvía a explicar por si era que la profesora no le hubiera entendido bien....(si, de ostia). La profesora se la desmontaba perfectamente, pero ella seguía en sus trece. Sus teorías, eran teorías, como las de todas, pero las suyas eran "la verdad".


Se le dio manga ancha la primera semana....cuando el límite de la paciencia de la clase había rebasado cualquier expectativa mía inicial (yo ya no podía más), bordeando en algún momento el abismo a la mala educación (por parte de alguna de las presentes que ya no soportaba más ser interrumpida constantemente), sin llegar a catarla. La segunda semana ya no hubo piedad.
A mi sólo me bastó oírle decir: "Yo, que soy la única que ha estudiado Historia de aquí se que....." =  salió mi John Wayne de dentro: "yo también estudié lo mismo que tú"..... mirada entrecruzada, mantenida y tensa, nuez que sube y baja.
Ah, no lo sabía.
Ya lo sabes.
No hubo más referencias históricas, que por otro lado, en casi todos los casos, eran innecesarias pero que ella había usado como baza durante la primera semana para crearse un aura en torno suyo de cultureta de nivel.
Empezaron a salir a flote las experiencias de todas, los viajes, los sitios que habíamos visitado, pero sobretodo.....las ideas. El curso trataba de las ideas expositivas, del diseño, de como comunicar, de crear. De desarrollar una idea (propia o de un artista) y transmitir un mensaje en un espacio expositivo. Maneras, modos, imaginación. Ella no sobresalió especialmente en eso, pero en ningún momento dejo su faceta pedante aparcada. Cualquier excusa era ulitizada para hacernos una disertación sobre un tema de la que ella sabía mucho, pero que no venía a cuento. Cansancio.
En el primer corrillo que se pudo formar sin que ella estuviera, todas dejábamos caer (cada una a su manera) lo mismo....nos estaba "jodiendo" la formación. En una de las salidas a una de las salas expositivas de la Ciudad del Viento, le corté (es verdad que igual de un modo muy directo) una de sus conversaciones; nadie salió en su defensa, o lo hacía o la agarraba del cuello. Ya no por lo que decía, era por dejar de oír esa voz durante un minuto, sólo un minuto.....
Noté que le sentó mal, me disculpe a través de un acercamiento a ella (que no pude mantener mucho rato).

Una persona puede interrumpir cuando discute de algo si es efusiva pero comunica algo, si rebate o incluso si es su forma de ser y es consciente.... se puede llegar a entender... todos tenemos defectos y yo a veces interrumpo sin darme cuenta; pero que ralentice una formación en un curso que dura dos míseras semanas y que daría para dos años, y siempre con monólogos interminables o frases que empiezan por un "Pues yo......" o su nexo estrella.... "De hecho...." que queréis que os diga...te acaba infundiendo crispación.
Lo curioso es que a pesar de la irritabilidad que despertó en la mayoría de nosotras, yo (y creo que también otras compañeras) en algún momento llegue a sentir cierta pena... pena de lástima.
Sin embargo, siempre me impresionó que a simple vista, nada parecía afectarle (y no se si era por su ego o por un gran disimulo). Siempre tenía la misma actitud de experta en la vida, en todo.

Pero el peor de los detalles vino el último día, donde se me cayó el alma a los pies, momento desde el cual cualquier atisbo de pena se esfumó para siempre.
El curso se impartió por dos profesoras diferentes, cada una una semana; ambas eran amigas y socias en una empresa que tienen en común, que imparte entre otras cosas, formación.
A "ella" la profesora de la segunda semana le pareció mejor profesora. El último día la segunda profesora nos dio un minuto a cada una para delante de todas, dar una impresión sobre el curso, el trabajo en equipo, etc... resumiendo, despedirnos individualmente.
"Ella", con un par, dirigiéndose solo a la profesora (el resto en nuestros minutos nos habíamos dirigido a todas, puesto que la mayor parte de la formación fue práctica y había sido en grupos, con lo cual habíamos trabajado todas con todas -y lo pasamos francamente bien haciéndolo-) le dijo que ella era mejor profesora que la que habíamos tenido la semana anterior y que no le importaba decirlo por muy inadecuado que fuera, y que esperaba que no se lo tomara a mal, siendo que eran socias y amigas. No se conformó con eso, sino que dijo (delante de todas) que había esperado más del nivel del aula..., y dijo que no iba a hacer mención alguna del trabajo en equipo que habíamos hecho el resto con ella (trabajo titánico de aguante, mejor dicho) y ella con el resto, porque eso no eran más que sentimentalismos que no venían a cuento (para qué perder el tiempo).
La profesora con cara de dónde está la cámara oculta le dijo que no le parecía políticamente correcto, le puso cara de.... (no sabría definirlo) y pasó a otra cosa.

Para darle de comer aparte....
Y no... no era una gafa-pasta.

jueves, 22 de diciembre de 2011


Hay algo dentro de mí cada Navidad, que como buen pesar, se apodera de mí irremediablemente y me hace sentir añoranza. Es una tradición de las tierras que me vieron nacer y que rememoran momentos imborrables de mi infancia y sobretodo, de mi padrí.
Él era el gran artífice de esos momentos, el que dirigía el cotarro, el que orquestaba las emociones. Al que te agarrabas con fuerza siempre para darle las gracias por existir y estar ahí para mí, para nosotros, cada Navidad.

Esos nosotros, peques todos, esperábamos con ansia que se abriera la puerta de casa y apareciera el magnánimo Padrí con el Tronc de Nadal.


Historia de la tradición del "tió de Nadal"
(corto-pego solo la historia, pero es que lo explica muy bien)

El "tió" no era en principio otra cosa que el tronco que ardía en el hogar: el fuego a tierra.
Un tronco que, al quemar, daba bienes tan preciosos como el calor y la luz, y que de forma simbólica ofrecía presentes a los de la casa: golosinas, barquillos, turrones. Aún podemos encontrar, en los pueblos, casas en las que el "tió" es un gran tronco que se pone a quemar en el fuego de tierra unos días antes de Navidad.

A partir de ésta forma más primitiva el "tió" evoluciona: El "tió" es un tronco mágico que un día cercano a la víspera de Navidad, llega a casa llamando a la puerta. Quien esté en casa le abre y hay que cuidarle, taparle con una manta para que no pase frío y darle de comer hasta el día 24 por la noche, momento en que se "caga el Tió".

Originariamente, ninguno era igual porque simplemente era un tronco grande al que un adulto le pintaba una cara como quería. (ASÍ ERA EL TRONC DE NADAL DE MI PADRI, RUDIMENTARIO PERO AUTÉNTICO y no llevaba barretina).
Posteriormente, como en las ciudades la gente lo tenía más difícil para adquirir un tronco, y porque de todo se puede hacer negocio, se empezaron a vender "Tions". Todos los que se venden son mas o menos iguales: suelen llevar una barretina, tienen una cara sonriente y muy a menudo también dos patas delanteras.

Tradicionalmente se pone el Tió en la cocina o en el comedor cerca del fuego, si se tiene. Para comer se le da pan seco, algarrobas, mondas de naranja o de mandarinas, u otras frutas. Actualmente, hay quien le da otras cosas más ricas como chocolate. También hay que darle agua para beber. Gracias a los cuidados, el "Tió" podrá "cagar" los regalos.
De una forma u otra el "tió" tiene un mismo objetivo: ofrecer regalos a los de la casa. Regalos que han variado con el tiempo: primero eran básicamente dulces, barquillos y turrones lo que necesitaba para celebrar la fiesta; hoy hay un tendencia a utilizar el "tió" para dar presentes de más envergadura. Aun así, hay que diferenciar la tradición del "tió" de otras costumbres y personajes navideños. El "tió" no ha sido nunca una máquina de traer regalos.
El "tió" se hace cagar, según la costumbre de cada casa, la noche de Navidad - Tradicionalmente después de la Misa del Gallo - o el mismo día de Navidad. Y por aquello de que los pequeños van a visitar otras casas de la familia, los hay que continúan trabajando el día de San Esteban.
A diferencia de otras costumbres y personajes, procedentes de culturas de otros países, de los cuales sólo conocemos la forma más superficial (árbol de Navidad, Papa Noel, etc.), el "tió" ha conservado todo un ritual tradicional. Hacer cagar al "tió" es una ceremonia doméstica o de pequeña comunidad (escuela, grupo de amigos) que consiste en el canto de una o más canciones características para acabar finalmente golpeando el tronco con fuerza.

                          Canción del "tió de Nadal"
                                 (ayyy -suspiro- que recuerdos....)

Caga tió -caga tió-
ametlles i torró -almendras y turrón-
no caguis arangades -no cagues arenques-
que són massa salades -que son demasiado salados-
caga torrons -caga turrones-
que són més bons -que son más buenos-
Caga tió -caga tió-
ametlles i torró -almendras y turrón-
si no vols cagar -si no quieres cagar-
et donaré un cop de bastó -te daré un golpe de bastón-
Caga tió! -caga tió!-


En mi casa las dos primeras frases de esta canción tradicional tenían una variante, empezabamos así: "Tronc de Nadal, caga turrons, no caguis etc....". Además, nunca le llamamos tió, siempre Tronc de Nadal, como en muchas otras casas (pero como se sabe las tradiciones en cada hogar se hacen como gustan ;).

Mi padrí nos tenía durante una hora haciendo cagar al tió, tapado con una manta (puesto que sino veíamos lo que cagaba, y tenía que ser sorpresa hasta el momento que había cagado, entonces lo tocabas con las manos y adivinaras qué era), y cuando terminábamos de cantar la canción (mientras le dábamos cada uno bastonazos con nuestros respectivos bastones), nos lanzábamos como almas que se lleva el diablo debajo del tronc y algunas veces....¡¡¡había arenques!!!! jajaja que asco...aun me acuerdo alguna vez sacar con las dos manos un arenque fresco que a mi me parecía del tamaño de una merluza.... que asco y que divertido era...., nunca sabías si iba a cagar dulces y caramelos o pescado.

Lo recuerdo con mucha emoción.

-------------------------------Feliz Navidad a todos-----------------------------------

martes, 13 de diciembre de 2011

Lo prometido es deuda, a petición de Pseudosocióloga voy a contar un poquito de mi pasado rockero y como nació en mi el gusto por la música, del que todos mis seguidores saben que tengo una especial debilidad.
Esto es quitarme mucho el pasa montañas pero bueno....confio que la información se quede en mis lectores.

Empiezo por decir, que todo sería más fácil de entender, si pudiera hacer una retrospectiva rápida sobre mi infancia y adolescencia, y sobre el ambiente personal y circunstancial de mi entorno familiar; haré lo que pueda,  pero tendréis que hacer un esfuerzo por imaginar hacia el pasado y no hacia el futuro (es un poco necesario en este caso...).
Tengo un hermano mayor (que ronda ahora los 39 años) al que voy a llamar Milagro.
En la época en la que Milagro era pre-adolescente y durante su adolescencia entró la música en mi familia de su mano, en un lugar en el que todos (el resto, 4 hermanos más) eramos más pequeños y la "dictadura" familiar podría haber sido valor inspiratorio para la elaboración de una de las Leyes Fundamentales de la época histórica que España acababa de abandonar...
Todo estaba prohibido; y lo que nos quedaba....
Todo eran órdenes, reglas y castigos: esto es así porque yo lo digo, punto. Obedece, punto. No hables, punto. No hagas ruido, punto. No hagas eso, punto. Come, punto. No, punto.
Cualquier iniciativa individual (de casi cualquier tipo) era reprimida y en el mejor de los casos acotada o limitada; conseguir algo = un si, era una lucha encarnizada (aun recuerdo batallas memorables...como cuando conseguí ir (una sola vez) a un campamento de verano mixto; o la de comprarme mi chupa de cuero -con el dinero ahorrado de mi mísera paga, por supuesto-, para entonces prenda vista como la macarrada más grande del mundo en mi familia y en todas las familias, sólo la llevaban los heavys, los punks y los rockers...).
Sin embargo no pienso juzgar a mis padres, ni a ningún solo padre sobre la faz de esta tierra. Por lo que he visto en silencio...y a gritos..., debe ser uno de los trabajos más duros. Otros tiempos, otras maneras. Problemas. Pasado. Paso.
Ahora no son ni la sombra de lo que fueron.

Divago....como dirían mis divas ;)
Cuento esto para contextualizar en qué empleábamos SunSun y yo el poco tiempo de ocio que se nos permitia tener, hasta que tuvimos edad para que se nos dejara quedar con amigas. Jugar entre nosotras y leer. Así lo hicimos.....y tengo que decir que era algo que me encantaba de verdad...leer y leer.... luego inventábamos historias y escribíamos mini obras de teatro (esto ya lo conté en otra entrada) y luego las interpretábamos (pobre Crudins...lo que sufrió).
¿¿Música?? Bueno, teníamos un cassette de Enrique y Ana y si, no se como, después, llegó hasta nosotras la banda sonora de Grease (película que si habíamos visto por la tele) y aquello fue un no parar de inventar festivales particulares de bailes, coreografías e interpretaciones por los pasillos de casa cuando no estaba mi padre. No nos gustaba la peli en concreto, la verdad, más los bailes y la música. Primer conato de descarrilamiento....jejeje.
Pero llegó Milagro para coger su loro, poner un poster tamaño fábrica de Gabinete Caligari en la pared, en la que salían ellos en las vías de un tren, y poner una cinta de cassette nueva en casa.....ohhhhhhhhhhhh locura ¡¡¡¡siiii!!!! la voz del tipo de la cassette era la de un tío americano que estaba muerto y se llamaba Buddy Holly, y tocaba una cosa que se llamaba....Rock and Roll. Si, rock and roll suave (para mi gusto), pero rock and roll. Ese fue el descubrimiento y el tirar de un ovillo que me llevó a una pasión a la que debí poner más limites.....


Milagro empezó a escuchar grupos españoles y americanos de rock and roll (éstos, si es verdad, sempiternos...., pero mi hermano ya hacía bastante con hacerse con ellos en aquella época).
Eran los finales de los ochenta - primera mitad de los noventa....., empezaba a escuchar una canción que se llamaba "Mediterraneo", otra que se llamaba "Rock and Roll Star" etc.... SunSun y yo, agazapadas y siempre espiándolo, escuchábamos su música, nos parecía genial...... nos parecía mundial....... subliminal....... nuestro descubrimiento.

A Milagro el rock and roll le duró la adolescencia, pero él me lo descubrió. Si me hubiera descubierto el punk, hubiera empezado por el punk....quien sabe las vueltas que da una llave.
Pocos años después mi hermano se fue interno a un colegio de La Ciudad del Viento (ciudad en la que nunca encajó y de la que sigue sin ser amigo) desde nuestra ciudad, La Ciudad de la Niebla. Ese fue el año en que mi hermano voló del nido.... y ya no volvió a vivir con nosotros más que a cortas temporadas, puesto que él si pudo estudiar su media carrera universitaria fuera de La Ciudad del Viento (como mi hermana menor).

Tocaba el turno de Petrus (sólo dos años mayor que yo), SunSun y el mio....tocaba nuestra pre-adolescencia y adolescencia.....nuestros peores años, y ya recién aterrizados en la Ciudad del Viento. Quien arrastró a quien es lo menos relevante....ambas arrastramos a mi hermano al lado oscuro, pero el se salió antes (como mi hermano Milagro, el rock and roll le duró la adolescencia), para nosotras fue más allá.
Después de los primeros tanteos con la calle (teniendo las restricciones que teníamos, toque de queda incluido), averiguamos donde se mascaba el rock and roll en la ciudad = nos hicimos con el nombre y dirección del BAR rockero puntero de la época.
Allá que nos fuimos con un par, SunSun y yo, un sábado, a pesar que que nos advirtieron que poco menos te abrían en canal con una navaja nada más entrar (no, nos dio miedo). Dos chavalas de 16 años...con ganas....¿de qué? de todo....y nada bueno.
La mayoría nos hizo una acogida sorpresiva.....y si....la media de edad de los habituales era muuuucho mayor que la recomendable para la nuestra. La gente más joven fue la que nos las hizo pasar putas para "entrar", normal suponía....el que algo quiere algo le cuesta...
Después del primer tanteo, decidimos acudir otra vez...al BAR y a otro bar donde pinchaban rock and roll, en una zona de marcha de La Ciudad del Viento (para entonces, la más peligrosa, decían...).
A partir de ahí todos los fines de semana, religiosamente rockandroll-eabamos y rockanroll-eamos durante casi una década.
Afición, baile, amor, pasión, diversión y locura. Lo vivimos todo....lo bailamos todo...lo bebimos todo....lo disfrutamos todo....y lo sufrimos todo = todo lo que se sufre integrándose en un grupo que no deja de ser sectario, elitista, muy agresivo, competitivo (yo se más de música, yo tengo más discos, yo soy más idiota, yo tengo la mejor moto, yo llevo ropa original de la época, etc...etc...etc...) y muy machista (en este caso); cualquier afición sobrevalorada puede ser enfermiza.
Conocí a muchisima gente aficionada a la música de la que aprendí muchisimo, tanto del ambiente rockero como de otros ambientes. El mundo de la noche, admito que hacía mucho más fáciles las cosas.
Ayyyy adolescencia.......cuanto he aprendido de ti.

Me gusta la música desde que recuerdo haber escuchado música.
Me gusta leer desde que recuerdo haber aprendido a leer.
Me gusta comer desde que me amorré a la teta de mi madre.
Me gusta viajar desde que alguien me ayudó a saber hacerlo...
Etc.....

Probé cosas que me gustaron, y no continué; porque el camino era corto, me gustan los largos...

Del mundo sectario rocker me desvinculé cuando tuve un desencuentro amoroso que me dejó tocada. El tener que recuperarme hizo que apareciera menos por lo que se llama "la escena", sin abandonarla aunque con ganas ya (estaba del machismo hasta los cogones, hablando mal), y opté por nuevas vías de entretenimiento alternativas en el que nunca puede faltar mi segundo (a veces, primero) hogar = el bar.
Dejé mi antiguo hogar-bar rocker y me busqué poco a poco otro en el que me sintiera bien. La búsqueda (que duro unos años) me hizo conocer muchos otros bares de La Ciudad del Viento, el camino fue grato, para qué negarlo. Me gustan los bares, me han gustado siempre.
Con los años fui desvinculándome cada vez más. Ya no encajaba en aquellos lugares rockers...ni con la gente, ni con las actitudes, ni con sus ideas, ni con sus modos de vida machistas en hombres y mujeres (que en todas las ocasiones me resultaban incongruentes y repugnantes).

La música seguía haciendome vibrar, y sigue, hoy por hoy, emocionándome como cuando la descubrí. Por otro lado, gracias a mi desvinculación, aprendí de otros géneros y descubrí a otras voces.
Me gusta toda la buena música, toda, aunque mis gustos anden más por esa vena rockera mía de la que jamás renegaré.
A veces pienso que....en mi, hay cosas que se asientan cuando se sienten agustito dentro, y se consolidan en el sentido más beneficioso de la palabra. La música me ha proporcionado mucho, y sigue haciendome sentir bien; es mecánico, automático.
Jamás la desecharía de mi vida.
Porque además hay algo muy bueno de la música....y es que es un mundo tan enorme en el que caben tantos artistas y tantas maneras.... siempre hay algo que te hace vibrar de nuevo, algo que te despierta o altera los sentidos. Un lugar donde la ignorancia (nadie es un experto en toda la Música), es un lujo donde siempre hay algo que descubrir.
Que sea así siempre...

Rock and Roll will never die

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Se me ha olvidado algún apunte que añado ahora....

Cuando llegué al instituto tuve claro que cualquier oportunidad que me dieran para estudiar música la aprovecharia.
Como milagro caido del cielo, en mi instituto (supongo que igual que en el resto por aquella época), cuando llegabas a 2º de Bup, había unas asignaturas que se llamaban Eatp (Asignaturas de Actividades Técnico Profesionales) que eran de elección por parte de los alumnos entre un elenco de varias (luego creo que eliminaron esta iniciativa con la Loe...con mal criterio..; recuerdo que había Botánica y teníamos un huerto la mar de majo en el que los alumnos aprendian jardinería). Supongo que eran unas asignaturas que servían para ayudar al alumno a orientarse sobre por donde tirar....si para una carrera universitaria o hacia la Formación Profesional.
Escogí música sin dudarlo....ahi me enseñaron a tocar de forma básica la batería, y recuerdo haber hecho mi primer trabajo sobre historia de la música (tema libre, escogí el jazz....¿porqué? porque sentía curiosidad y quería saber más y no tenía a mano nadie que pudiera informarme y lo poco que había oido, musicalmente hablando, me había gustado), me pusieron un 10 (tomaaaa ya!!!).

Sigo pensando que ojalá de pequeña, me hubieran dado la oportunidad de descubrir, indagar y dejar salir a flote mis inquietudes (tenía siempre un montón); dejar que las explotara.....

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Otro apunte: no he llamado a mi hermano mayor Milagro porque fuera un milagro para mí que me descubriera el rock and roll. Lo he llamado así por razones totalmente ajenas a la música, de tipo personal.
Ante la evidente relación que se puede uno hacer tras leer esta entrada, he querido aclararlo.

jueves, 17 de noviembre de 2011


Wanda Jackson fue una artista de las más famosas (junto a Janis Martin), cuyo talento vió la luz en la estelar década del rockabilly y el rock and roll, en los años 50.
Esta canción que os pongo no es rockabilly, es más hillbilly (estilo que me gusta más que el country = género del que por otro lado no soy una gran aficionada), pero me gusta mucho.


-----------------------Disfrutadla--------------------------

You Won't Forget (About Me) 



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miércoles, 16 de noviembre de 2011


Los celos, un tema…. ¿escabroso? Noooo, un tema igual de inútil que de peligroso.

Necesito soltarlo y ya, porque al final acabaré explotando por algún lado inesperado y de mala manera, sabiendo que eso a ciencia cierta no le va bien a nadie, ni a mí, ni a los que ahogo con la embestida.

Queridas amigas de amigos, novias de ex novios míos (de cuyo nombre, alguno, no quiero ni acordarme), novias y parejas de amigos, amigas de amigos con pretensiones a…. y mujeres en general (no estoy excluyendo a los hombres, pero de momento aún no me ha montado ninguno, ningún show kafkiano respecto a este tema) acordaros de esto: ME TENEIS HASTA ARRIBA. No me interesan para nada vuestros novios y mucho menos mis ex novios, que para eso lo son. No tengo pretensión alguna respecto de lo que consideráis VUESTRO como una posesión inalienable, me la chuflan vuestras parejas (en este sentido) y todas aquellas que no lo son y queréis que sean, que a mí por cierto, me la trae al pario. Lo puedo decir más alto, pero no más claro.

Quiero que penséis que yo no tengo la culpa de haber estado alguna vez con aquellos que ahora son vuestras parejas y que lo fueron mias en mi pasado (más bien lejano), y que entonces ni os conocían; y que cualquier manifestación en contra de mi grácil bondad característica, tolerante y respetuosa con todo el mundo, es una ida de olla vuestra que os tendríais que hacer mirar. No podéis odiarme solo porque una vez salí con vuestros novios o rollos antes que vosotras….eso es de camisa de fuerza y hospital psiquiátrico. Por cierto…¿¿os habéis preguntado que debo de opinar yo, hoy por hoy, de aquellas personas con las que salí anteriormente que están ahora con vosotras?? Porque igual vuestros celos no son solo una manifestación de locura transitoria (o permanente, como la de La Faldatubo), sino una manifestación de lo que usualmente se definiría en el diccionario como = ridículo a más no poder.

Ojos femeninos que me espían a través de las redes sociales y rastreadores web, para ver en que páginas puedo salir y conocer o saber algo de mí, que analizan mis comentarios, mis fotos, que os generáis películas del oeste con ello…. estáis fatal.

Francamente…. ¿no os habéis parado a pensar que el problema lo tenéis vosotras? O tal vez… ¿vuestra no-relación de confianza con vuestra pareja?.

Por otro lado me gustaría destacar y plantear vuestro problema desde un punto de vista desde el cual me apuesto la úlcera que no os habéis planteado antes…. ¿se puede saber quien narices os creéis que soy yo? ¿Una Heidi Klum? ¿Una Gisele bundchen? ¿Una tía irresistible al que todo el mundo le pone la alfombra roja al pasar? ¿Una premio nobel? ¿Una folladora nata? ¿La directora del Club de la Comedia? ……¿¿¿Quién????.

Por el mismo lado pero a la inversa…. ¿¿se puede saber con quién narices os creéis que estáis saliendo?? ¿¿¿Con un George Clooney??? Pues noooo, estáis saliendo con tíos con defectos, como todos, algunos insoportables, otros llevaderos, pero con personas, no con dioses. ¿Os habéis parado a pensar que igual no me interesan ni un pimiento? Y lo peor y más evidente….¿¿¿no os dan los ojos para ver que realmente me interesan un pimiento???.

Y por cierto… ¿os creéis que yo no tengo vida o qué? ¿Que para mí el tiempo no pasa? ¿Que no tengo más recursos amoriles que los anclados en el pasado o en la chorbo agenda? ¿Que no puedo tener otras parejas que no aquellas que ahora disfrutáis? ¿Que tengo gonorrea y los tipos no se me acercan? ¿¿¿o qué???.

Estoy fritita de temas de estos, que como el aceite, me resbalan pero dejan pringue; y que, sin comerlo ni beberlo me veo metida en unos fregados que cualquiera pisa….Chicos, no me jodais, contarles a vuestras parejas que paso de vosotros en este sentido, que interés cero pelotero…que tenéis una relación de amistad (el que aun la conserve) conmigo, y nada más.


Es triste en lo que puede degenerar las cosas llevadas mal….el no hablar, el ocultar cosas que no tienen la mas mínima importancia, pero que generan unos malos entendidos de la leche… (Estos tipos ante el miedo atroz que sus novias les infunden sobre algún posible contacto conmigo, mienten o se callan). Pero aún hay algo todavía peor….perder al que considerabas tu mejor amigo porque éste se ha echado novia y ésta no quiere ni verme (siendo que ella no me conoce ni de una sola conversación).

Por cierto, chicas, que yo soy cornuda como la que más…. Y que cuando el río suena, agua lleva; pero molestaros en averiguar si los celos cuando son FUNDADOS, provienen por actitudes de la chica objeto de vuestros escarnios y aberturas en canal, o por omisiones de vuestras parejas ante más que evidencias. Y antes de coger el sable en plan Kill Bill comprobad y averiguad quien es el que tiene interés por quien…y entonces, solo entonces, sentid celos….o sentiros afortunadas (qué es más inteligente); en caso contrario, plantearos vuestra relación.




Bien, dicho todo esto, habiéndome dirigido directamente a todas aquellas féminas que viven sin vivir y sin dormir, voy a exponer el porqué de este mi manifiesto y mi situación de botella al desborde…

Podría escribir un blog entero sobre la persona que me ha generado mas hastío en este sentido y la culpable de que esa botella este hasta los topes, pero no se lo merece, porque además de loca, no entendería la mitad de lo que escribo (no sabemos –porque es evidente para todos- a ciencia cierta, que tipo de retraso tiene, necesito a alguna experta en síndromes). Es la novia de un ex novio mío (de esos que me dan un repelús insoportable pasados unos cuantos años…y del que gracias a mis dotes tippex-cerebrales he conseguido olvidar hasta sus apellidos, que os juro no me acuerdo del segundo….voy por un camino excelente); ella se llama La Faldatubo. Está como las maracas de Machín y me odia pluscuamperfectamente y sobre todas las cosas animadas de la faz de esta tierra. Mi único pecado, haber estado con el que ahora es su novio antes que ella. Si, si, así de simple…. (Algún día escribiré sobre alguno de sus shows celosiacos sin fundamento, pero con Avecrem concentrado). Por otro lado, si empiezo a hablar de La Faldatubo, este post se alarga hasta el infinito y más allá….

El hecho que me ha inspirado a escribir este manifiesto y a tener oportunidad de hablar un poco de este tema a pinceladas, es un email que recibí ayer en mi bandeja del correo electrónico personal.

Hace como un año y medio yo recibí una invitación de amistad en el facebook (red social igual de odiada que de amada a la vez).
Al principio no reconocí el nombre de la persona, sabía que era de Ilerda porque lo ponía en su información visible, pero no caía….le mandé un mensaje privado preguntándole quien era. Me contestó que no se podía creer que no me acordara de él…..un chorro de coca cola con cafeína me hizo recordarle; era un compañero mío del colegio de cuando tenía yo diez años. Yo para entonces fui su "amor platónico" de colegio…..; era un niño súper dulce, con unos ojos claros brutales, tranquilo, tímido y mi compañero de pupitre. Me llevaba muy bien con él, y la verdad que fue un buen compañero. Me alegró sobremanera reencontrarme con él, porque es increíble el hecho de intercambiar impresiones mutuas de lo que recordábamos el uno del otro, sobre el uno y el otro, de 20 años atrás. Impresiona.

Impresiona eso y el hecho de descubrir qué hemos hecho en la vida desde entonces, como hemos cambiado, qué nos ha pasado. Desde entonces más o menos tenemos una relación fluida esporádica y nos vamos contando cosas; vamos, una recuperación sana y grata. Cuando empezamos a hablar y pasado un tiempo me contó que tenía novia, le sugerí que le contara que manteníamos relación internaútica (porque más vale la perra por vieja….y vengo rodada); cuando yo se lo comenté llevábamos hablando ya un cierto tiempo y no le había comentado nada a ella; yo a Hermes se lo casqué al minuto uno porque soy así… me alegré mucho de este reencuentro y quise compartirlo. Por supuesto, él con la inteligencia que le caracteriza, y sabiendo cómo soy….me hizo el caso justo como para procesarlo en el cerebro y almacenarlo en el disco duro, solo en modo lectura. Lo que hay que hacer, vamos.

El hecho es que ayer, como iba contando, recibí un email de mi amigo dirigió a SU NOVIA y a MI, era un email mío de hacía tiempo en modo reenvío (él hace escalada libre y le mandé una información por mail de una oferta de una tienda para montañeros sobre material de escalada). En dicho correo electrónico se dirigía a mí y me confesaba que su novia sufre "estados" de inseguridad y desconfianza, desde hace poquito tiempo porque sospecha de nuestras conversaciones, y que para demostrar el ridículo que estaba haciendo su novia, también la incluía en el correo electrónico (supongo que para que yo me manifestara). No cabía en mi de asombro….¿¿otra vez los celos y ahora con éstos?? Noooooooo con ellos no, por favor, que les tengo caris.

Por lo visto, su novia en su estado de modo sospecha….le ha husmeado los correos electrónicos, sin encontrar nada, claro. No sé si hice bien en contestarles o no, pero lo hice; porque de verdad….pienso que estas personas sufren sin motivo alguno, y con varias aclaraciones de apenas un minuto les puedes hacer la vida más llevadera… (Y de sus parejas no se fían –supongo que sus motivos tendrán, pero no me interesan-). Creo que esa pareja vale la pena y que se quieren mucho. Quise ayudarles….

Resumiendo: a ver si me tocáis menos las pelotillas, que me tenéis en modo parrilla…

jueves, 10 de noviembre de 2011

Algunos de vosotros tal vez estéis esperando un post... jajajjaja
Venga... que poco a poco vuelto a automotivarme.... me gusta escribir, me gusta mucho; pero hay temporadas en que me invade un sentimiento de pasotismo desesperanzador que lo arrasa todo... en esos momentos suelo agarrarme como un clavo ardiendo a la música, por eso de que me recarga las pilas y siempre me ha hecho sentir... de puta madre.
El motivo es sencillo.... recuerdo escribirme desde que tengo uso de razón, me refiero a escribir diarios... cartas para nadie... textos... lo que se me ocurría, un arma que me servía para trasladar mis pensamientos y pesares a un papel como un intento estúpido no solo de transmisión.... sino de enterramiento... "toma hojichuela blancuzca, ¡¡meriendate ésto!!" y así ya no estaba en mi interior.
Que si... que sirve... (lo se).
Pero a veces, el resultado terminaba por ser peor que el mal que originó este arte de transeúnte... porque al tiempo, cuando ya tenía un montoncito, o cuando había terminado un diario... lo releía y me resultaba patético; me transmitían un mal rollo tremendo. Todos los documentos y escritos pasados han tenido siempre el mismo final: fuego en una papelera.
De este modo, cuando a temporadas me siento floja... ya no escribo (por otro lado, leer siempre es buena terapia para todo y en cualquier momento).
Simplemente..., sencillamente..., me viene mucho mejor hacer otras cosas que me animen. Acción.

Es por eso que ayer fui a lo que yo creía que iba a ser un concierto de reggae. La persona a la que acompañé había sacado dos entradas.... evidentemente, no me preguntó si le acompañaría antes de comprarlas, porque sabía de sobra que le diría que no; el reggae me mata dulcemente y poco a poco, eso si... a buen ritmo (algún día contaré mi última experiencia en un concierto de reggae... cuando tenía creo recordar 17 años). Al principio me hice la remolona... ufff que pereza... y además un martes... pero al final dije... ¿porqué no? es una oportunidad de pasarlo bien, y no me sobran.
NO... es música, ¡¡joder!!.
Cuando pregunté a qué grupo íbamos a ver..... a mis oídos llegó el nombre de SKATALITES...... indiferencia... ignorancia.... (una no puede saber de todo, obviously y menos mal... porque si no, no tendríamos curiosidad por nada) pero se me instaló una mosca detrás de la oreja... al oír la palabra "Ska"... y dicha mosca me generó un zumbido permanente que desapareció nada más llegar a la sala y ver a un montón de fieles del ska (yo los llamo skateros, si, es un poco cutre, pero no se como se llaman a si mismos... tendré que preguntarlo ;).
Se me hizo la luz. Algo me decía que no iba a ser reggae reggae.... efectivi wonder (y mejor para mi, porque el ska en ese contexto iba a ser mi chaleco salvavidas).

Se que el Ska es un estilo de música muy desconocida para el grueso de la gente... (todo el mundo sabe que estilo de música es el reggae, pero pocos saben que es el ska), así que a modo de resumen (si me leyera mi amigo Gonzalo "Ska" -lo he llamado así siempre- podría aportar ese granazo de arena con su sabiduría musical sobre este estilo...lo poco que se sobre éste género lo se gracias a él) voy a intentar describirlo para que podáis haceros una idea.

El Ska nace en Jamaica muy a finales de los años cincuenta (cuantas veces ayer floté mientras veía al grupo con sus rastas y sus saxos y trompetas... imaginandome en ese lugar) y surge como una mezcla coctelaria de jazz, rhythm and blues, música autóctona (el mento), boogie y swing (una buena receta para mi, sin lugar a dudas).
Como ya dije en su día en éste mi blog... no me gusta hablar de padres y de madres en la música (y de reyes menos aún..), sino de hermanos (que aquí, además, pega más) y de herederos. El reggae heredó el Ska, que vendría a ser su "padre". De la evolución del Ska apareció el Reggae y otros estilos musicales jamaicanos, que se extendieron mundialmente a partir de los años 60, cuando Jamaica consiguió su independencia y se abrió al mundo.
Hablar de la evolución del ska es complicado, sobretodo si nos referimos a sus orígenes, puesto que nació en las clases populares y está muy poco documentado, pero sin lugar a dudas el ska fue el primer estilo musical jamaicano moderno.
El ska tuvo un empuje importante hacia el exterior a medida que se fue afianzando en el interior de la isla, así en los años 70 llega hasta Inglaterra a través de los inmigrantes jamaicanos.
Aquí es donde se mezcla con el punk (hay mucha gente que hoy por hoy ve a aficionados y seguidores del ska con punks y no entienden nada; normal...no asocian Jamaica con punk..., ¡¡pues si!!, ambos estilos musicales se fusionaron en el Reino Unido en esa década, solo que si no te gusta el estilo y no sabes un poco de él, es imposible que sepas asociar a la gente tan dispar entre el público de según que conciertos). El resultado de esta fusión fue un estilo más bailable y más rápido (éste es el ska que me acerca de vez en cuando mi amigo Gonzalo, y el que conozco más... ¿os suena el grupo Madness?).
Después de los 70 y como pasa en casi todos los estilos musicales... el ska sufre revivals (para mi... interpretaciones contemporáneas de lo "clásico", lo "original", que se autodefinen muy bien con las circunstancias del momento); vueltas a los orígenes con respeto (si según qué interpretaciones pueden definirse como respetuosas..).

Definido un poco el estilo, os voy a acercar el sonido, pero no del ska blanco, o de los 70, si no del origen del ska jamaicano; así os pongo a Prince Buster (ska puro clásico jamaicano):


Conclusión.... ayer fui una persona afortunada, porque los Skatalites, fueron un grupo jamaicano de los primeros que surgieron en este estilo (seguro que alguna vez oí de ellos y se me olvidaron al medio minuto -no me disgusta el ska, pero no soy aficionada-; lo que jamás pensé, francamente, es que pudiera escuchar en una sala de La Ciudad del Viento...a lo que queda de un grupo original de este estilo -queda muy poco, por cierto-). Hoy soy un poco más feliz por ello. Gracias Hermes.

Bueno, con dudas musicales aclaradas, toca.....¡¡¡despelleje!!!! porque sin lugar a dudas cada miembro de lo que ahora son los Skatalites merece un análisis concienzudo... pero creo que dada la extensión que empieza a tener mi post... voy a destacar solo algunos de los aspectos más relevantes, bajo mi punto de vista.

Esta es la imagen (totalmente 50's style) que han utilizado para su gira, sobra decir que me encantó:


También veo necesario mencionar que esta banda, a pesar de llevar tantos años como supervivientes, iban tan sobrados que no hicieron prueba de sonido (minutos antes de que empezara el espectáculo, ésta información nos fue dada por el propio técnico de sonido a Hermes y a mi).
Yo, francamente, manifesté mi opinión porque no cabía en mi de espanto...., a pesar de que Hermes decía que para que, que seguro no les hacia falta si llevan tropecientos años de concierto.....¡JA! (lo dice una, acostumbrada a ir a conciertos de viejas glorias rockeras decrépitas). En un escenario en el que hay 10 micros y 7 instrumentos distintos....hace falta una prueba de sonido.
Se vio claro en el minuto... uyy no, en el segundo uno, en el que los músicos salieron al escenario. Cada cual, uno tras otro, fueron indicando los tonos para arriba... los tonos para abajo... vamos, que hicieron la prueba de sonido antes del mismísimo concierto. Con dos huevos... para que ir dos veces a la sala, pudiendo ir una.
-----------¿¿ ¡¡¡Ir por ir es tontería.....!!! ?? -------------
A fuchi estres....

Estos son los componentes actuales de los Skataliters:


(la única señora que hay en la foto no se quien es, pero al escenario no salió).
A destacar....:

El tipo de más a la izquierda de la foto...... ¿Habeis visto la película La Playa? Podría ser uno de los tres pescadores de la comunidad de dicha película que acaban mordidos por un tiburón. Este chico, era el típico ummmm... giri... (esta no es la palabra que mejor lo define... pero no tengo otra en mente), lechoso con el pelo rubio que parecía surfista de nacimiento, curtido por el sol de la playa y el Caribe desde hace millones de años. Creo sinceramente que nació así del vientre de su madre.
Este tipo sabia español de ligar y empezó el concierto de tal guisa.... "vamos todos a contar del 10 al 0 y luego gritar libertad.... ¿estais preparados?.... diez, nueve, ocho, siete, seis, cinco, cuatro, tres, dos, uno... ¡¡LIBERTAD!! (esto no puedo comentarlo... porque no lo entendí...., supongo que iba con el rollo de "paz y amor" que emanaba por todos los poros de su piel; parecía cuando hablaba el líder de una secta -y esto lo comento muy en serio-).
Bien, a lo que iba, él era el organista....y salió a tocar con traje y corbata, de blanco y negro. El pelo rubio brillante y ondulado lo llevaba medio recogido, pero la melena la llevaba cayendo por la espalda. Estuvo en éxtasis todo el concierto....creo que se dibujó la sonrisa antes de salir (porque es imposible que alguien sonría tanto tiempo de manera natural y tan agustito....a no ser que te hayas tomado algo, claro que.... podría ser el caso, perfectamente).
El guitarra, el otro chico blanco (el de rastas hasta las rodillas.... me impresionó, en serio) me dio algo de pena... porque el papel de la guitarra en este tipo de música... es irrisorio (algo que noto enseguida....defecto de gusto).

El saxofonista.... (derecha del todo de la foto) tocaba....¡¡de puta madre!! Sobra decir que era guapo... y que tenia una de las sonrisas más bonitas que he visto (como también se puede apreciar en la foto). Creo decente concretar que....después de la guitarra, el saxofón, es uno de mis instrumentos...me encanta (y eso puede que influya en mi opinión sobre este músico).
Pero el mejor sin lugar a dudas..... era el yayis... (camiseta de rayas en la foto); un vejete que no paraba de sonreír, salvo cuando tenía que soplar, y que hablaba ingles peor que yo a los 5 años jajajjaaja pero hacia unaaa gracia, en serio, salado salado salado.

En gerenal me sentí agusto con el ambiente que su música creó en la sala...la gente irradiaba buen rollo y eso.... me encanta.

Como escribe hoy mi amigo en su facebook.....................NO goes Ska??
(qué alegria le daría jejeje)
Nos vemos por los bares, que para eso están.

viernes, 4 de noviembre de 2011


Hace días que no escribo.....hace días que reflexiono.
Hace días que estoy triste por dentro.
Hace días que me pregunto incansable por lo que veo...
Hace días que concluyo
que este no es el mundo que quiero,
ni para mi, ni para los que llevo dentro.

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Cuando sobran las palabras y los hechos nos alcanzan, solo queda la esperanza.

Esta es mi campaña electoral, espero que os guste

martes, 25 de octubre de 2011



¿¿Os había dicho alguna vez que me encanta la guitarra.....y la reverberación en ella??...vaya...solo tres millones de veces.....
Vale...vale...pero no os había hablado de Link Wray......
Que dura es la vida....jajajajjajaja

¡¡Tranquilos todos!!
Tenemos cosas para amenizarla, entre ellas la música....bendito elixir mundanal!!....dadme música que yo pongo el resto!!!

----------------------Disfrutad (con buen volumen)----------------------






Ahora que os he puesto a tono el cuerpo....¿se nota mucho que llevo unos días que no me apetece mucho escribir? (jejejeje ;)

viernes, 14 de octubre de 2011


Bueno bueno.....tranquilos queridos seguidores/as y lectores/as.....(qué políticamente correcta me he levantado hoy....;)
Noto desde hace unos días cierto avisos subliminales que me han dado a entender que andáis exhaustos de tanta letra y de tanta entrada kilométrica.... por no hablar de la tortura de mi super relato, que ha puesto de manifiesto que yo bajo presión soy un cero a la izquierda (porque lo siento pero... no voy a admitir que tengo sueños raros...el sueño protagonista de mi relato es de lo más light que puedo soñar y encima no hay sexo).
Me imagino también... que incluso muchos de vosotros habéis pasado de entrar al blog desde finales de agosto, al ver que la tortura incendiaria progresiva, semana tras semana, que avisaba a través de los títulos de las entradas de una nueva entrega de migas sin agua que pasar, no motivaba nada.
Aquí llega ardua la solución, ya podéis anular la cita con el médico.

Como soy buena y no pretendo mataros de aburrimiento soporífero....toca una dosis de música, pero de la que me gusta a mi....(que para eso es mi blog jajajja).
Está claro que éste blog, no pretende entre sus objetivos, hacer adeptos ni seguidores, ni batir ningún récord... tampoco ganar premios bitacorinos, supongo que por eso a una servidora no le preocupa demasiado este tema....(está claro que me sirve más a mi que a nadie ;), pero entiendo que a los pobres incautos que he engañado para ser victimas de mis torturas anecdotarias, se merecen un buen trato.

¿A quien no le gustan Los Ramones? (si a alguien no le gustan que no conteste con un contra-comentario, para machacadores de entradas ya tengo a ecdlc...jajajjajaja)
He elegido ésta canción, además de por ser mi favorita de su discografía, porque me recuerda, como no... a aquellos años que pase en la Casa del Ruido y de Morti viviendo con mi hermana SunSun; y cada vez que la escucho, los músculos faciales hacen que siempre aparezca en mi cara una sonrisilla maliciosa...bueno, más bien, pícara...así que con la ayuda del recuerdo de mi memoria....cierro los ojos y hago mentalmente el mismo ritual que hacia cada vez que ponía esta canción en mi casa...saltar en mi cama de casi dos metros que ahora está criando...(prefiero no saberlo, en un trastero) y cantar gritando; y así....dibujo la escenografía en mi imaginación de nuevo.
Evidentemente, eso lo hacía siempre que estaba sola en mi casa.

El pobre Exprimidor de Limones (mi antiguo vecino, para el que no haya leído mis entradas sobre la Casa del Ruido) nunca me dijo nada acerca del volumen al que yo ponía esta atronadora canción, pero hacía que temblaran los cimientos de aquella casa centenaria...(pero ni Morti se quejaba...será que también le gustaban Los Ramones).

Ésta canción es todo un subidón de adrenalina. Me encanta.


----------------------Disfrutádla...como siempre, a todo volumen---------------------





lunes, 10 de octubre de 2011

Inspiración....ohhhh dios mio que bien, pero no le doy gracias a Dios (lo ziento jezuzito), se la voy a dar a Juanjo (Delenda est Cartagho), que es el que ha hecho posible esta gracia divina que me ha tocado providencialmente....para hablar de un tema áspero, incómodo, doloroso, insoportable, sensitivo y todo lo que se nos pueda ocurrir = "las visitas al dentista" y el mundo de la odontología.
¿Qué porque me ha servido de inspiración su post para escribir el mio? vale, me toca quitarme un poquito el pasamontañas....pero no me importa, porque pensándolo mucho y bien, tengo anécdotas como para escribir un libro y toda esa experiencia vital y lo que conlleva haberla vivido, necesita ser canalizada tarde o temprano para aposentarse en algún lugar de mi memoria que sea capaz de teñirla de azul o poner tippex sobre el gris dental actual. Resumiendo...contar estas anécdotas quiero que sirva para reírme de mi misma y de aquellos recuerdos que en su día me afectaron para pasar a colocarlos en mi estantería de....Do you remember when..?? y petarme el culo.

Por suerte o por desgracia...y siempre digo lo mismo por el simple hecho de que según como se miren las cosas, se sacan de provecho unas cosas u otras..... trabajé cuatro años y pico de mi vida como administrativa en una clínica dental.
Digo como administrativa por decir algo..... porque además de llevar la administración...llevaba la contabilidad, era la responsable de tesorería, la dirección delegada, el control de las auxiliares de clínica, de los nueve doctores, de sus nóminas, del programa informático, del seguimientos de pacientes, de las historias clínicas, era persona de mantenimiento -en especial de ordenadores, impresoras y servidores (ahí no había ni dios que tuviera mano con ningún aparato)- etc..etc..etc...
Si, lo controlaba todo.....no, no me pagaban más....si, me quejaba.....no, no me aumentaban el sueldo....si, me lo intentaban compensar cediéndome la dirección de una clínica absolutamente decadente que sigue hoy por hoy sin poder salir a flote....no, no me querían echar bajo ningún concepto....si, pase un año de calvario negociando un despido....
Seguro que estaréis pensando...pues haberte negado a hacer de más...MECKKKK ERROR...inviable... la acumulación de aburrimiento me hubiera hecho explotar como un globo de agua.
De lo único que me arrepiento de aquellos años, es de no haber concentrado mis energías en hacer de más, pero fuera del trabajo y por mi... me hubiera servido de algo, seguro.
Me falló la dirección.
¿Para qué me enrollo con esto? en fin..que mi trabajo me aburría soberanamente porque tenía mi puesto más que superado y masticado y no había viabilidad ni perspectivas de avanzar en aquella mierda. Bueno, al menos trabajaba sentada....algo había mejorado respecto al trabajo anterior.....(nótese por favor, el marcado tono sarcástico maquiavélico).

Un hermoso día de primavera...cuando yo ya iba con mi camisa blanca ceñidita de manga corta toda mona (le encantaba a los vejetes...un modo directo y sencillo de hacer que no protestaran) e iba y venía por las dos plantas de la clínica como Pedro por mi casa....mi jefa, La Frutera de Torrero, me dijo sobre las once de la mañana que se marchaba...que tenía que hacer no se el qué (cada día era algo distinto, nunca la escuchaba...tampoco necesitaba escucharla). Eso venía a traducirse en....No, tienes el mando en cuanto salga por esa puerta, eres la responsable de la clínica (vamos, nada fuera de lo habitual).
Pero ohhhhhhh siempre y casualmente....se marchaba cuando sabía que iba a haber un "pollo" o similar, pero aquel día por casualidades del azar no se preveía a "agenda vista" que tuviera que pasar nada....no había pacientes "vip" (vuelta al sarcasmo) citados, y todos los doctores estaban trabajando (no había escaqueadas de última hora....Aspirino....se que me lees....te hago un guiño jejjeje); tampoco era día de cirujías complicadas ni nada por el estilo. Vale... ok Frutis, vete... (siempre esperaba hasta que yo le decía eso...supongo que le hacía sentirse menos mal, o más bien.... quitarse responsabilidad = el trabajo de jefa le quedaba muyy muuy grande y ella lo sabía).

La clínica donde yo trabajaba era un local que daba a una calle peatonal del pleno centro de La Ciudad del Viento. En primavera entraba el sol directamente y la verdad que era agradable, sino fuera porque el hilo musical no se podía modificar... a pesar de mis mil llamadas a la empresa del aparatito en cuestión.
Siempre pensé pedir daños y perjuicios por ello....seguro que hay algún estudio que corrobora que escuchar el mismo disco 20 veces al día enloquece, y yo ya tenía bastante con mis locuras...
Al entrar en la clínica había una sala de espera con alrededor de unas ocho sillas, así que teniendo en cuenta que siempre solían estar trabajando unos tres odontólogos a la vez...si alguno acumulaba retraso (puntualizo que.. pasaba siempre y todos los días), enseguida se llenaba aquello de gente resoplando. Confit de pato ummmm....con mermelada de fresa... = exquisito.

Uno de aquellos días en cuestión, como iba diciendo.... llamaron a la puerta -el timbre era también especialmente insoportable; quise cambiarlo varias veces porque además ponía más nerviosos (que ya de por si venían cargados) a los pacientes mientras esperaban.. la negativa fue reiterativa todos aquellos años...- y yo me encontraba en el despacho que había al lado de la recepción mirando unas historias clínicas, puesto que estaba vacío. Esa era una de mis técnicas de escape de todas aquellas caras amenazantes...si si...la de los pacientes esperando...son todo mapas y ninguna es dulce. Una va acumulando tensión a lo la largo de la mañana y llega un momento que o gritas (no puedes) o te esfumas para cagarse en la madre de todos varias veces a puerta cerrada, porque además... solo y siempre.... te miran a ti.

Me levante para ir a recepción y darle al botón de apertura de la puerta, que había debajo de la mesa. Un hombre con gafas de sol al que no reconocí (conocía a casi todos los pacientes en tratamiento...así que pensé que era nuevo) se puso delante mio y otros dos, que iban con él, entraron y se pusieron uno en la puerta y el otro al principio del pasillo que llevaba a los gabinetes de los dentistas; el que se puso enfrente mio me dijo rápido y con una voz muy baja acercándose a mi..."traemos al preso".
¿¿¿Qué??? creo que no le he entendido bien....
Se sacó las gafas y se las guardó. Me volvió a decir.... soy xxxx del Cuerpo de la Policía Nacional, traigo a xxxxx desde la cárcel de xxx para que le vea su odontólogo, tiene hoy cita.
Miré hacia fuera de la clínica que tenía un ventanal de pared a pared que daba a la calle...si, se veía toda la calle peatonal. Ahí había dos coches de la policía nacional y otro turismo y fuera de ellos sendos agentes de paisano mirando hacia donde estábamos yo y el señor policía hablando, firmes y de pie, inexpresivos, atentos. Miré a los otros dos que habían entrado con él y estaban con las manos cruzadas a la altura de la huevera y en la misma postura firme y tensa de la muerte.
Volvió a hablar mi policía "mira, necesitamos que sea rápido y sencillo, no queremos llamar la atención" (menos mal...porque con tres turismos con 20 agentes noooo llamais nada la atención, no te jode).
Ummm me parece que hay un error...dije... o tal vez esto sea una broma. La cara del policía me confirmó que no era una broma y descarté de inmediato la posibilidad de que hubiera una cámara oculta. Por mucho que eso empezara a parecer una película y yo su protagonista, era inviable a todas luces. Eché una vista rápida a los pacientes de la sala que estaban esperando...todos nos miraban y empezaban a hacer movimientos de espectadores de partido de tenis.... dirección calle...diálogo...calle...diálogo.... seguro que más de uno llevó después su torticolis con orgullo.
¿Cómo me ha dicho que se llamaba el señor que tiene la cita? XXXX, dijo él.
Cogí la agenda del día donde estaban todas las visitas previstas cada una a su hora exacta. Ahí no salía el nombre del "preso" por ningún lado. Vi como uno de los agentes de fuera hacía señas a uno de los dos apostados como diciendo... ¿qué cogones pasa? tenemos que entrar ya!! llevamos mucho rato aquí fuera. El otro le hizo una señal de esperar.
Verá....éste hombre no está citado aquí (la cara del nacional se puso blanca y se figuró inmediatamente en ella un signo de extrañeza). No puede ser, dijo él.
Déjeme mirar la base de datos de la clínica para ver si sale. Pase al despacho, por favor...
El dudó, parecía que tenía prisa y ese imprevisto le había jodido. Entramos en el despacho y busqué al susodicho preso en el ordenador, era paciente de la clínica pero hacía seis años que había acudido por última vez... Uno de los agentes de fuera se apostó en la puerta del despacho para evitar que nadie entrara y saliera...empecé a flipar en colores, pero de verdad.
Mi policía empezó a sentirse molesto...cabreado...pero lo disimulaba muy bien.
¿Cómo no va a estar citado? ¿te crees que montaríamos todo este dispositivo si no estuviéramos seguros de que tiene una cita con su odontólogo? me ha mandado directamente el Alcaide de la cárcel y para sacar a un preso como 'éste' de la cárcel se tienen que pasar varios permisos, es un preso terrorista de Eta. Es imposible un error.

Mire....yo sólo puedo decirle que su preso no tiene cita aquí, que el odontólogo de su preso hace cuatro años que no trabaja aquí... y que si quiere puedo yo llamar a la cárcel de xxxx, hablar con el Alcaide y aclarar este asunto. El policía estaba realmente furioso, es decir rojo de cabreo, no entendía ni la más remota posibilidad de que hubiera podido haber un error.
De todas maneras.... si se tiene que montar tal dispositivo para que un preso de Eta pueda ser atendido por un dentista... ¿porqué no han llamado antes de salir de la cárcel para confirmar su visita?...
Nadie va a llamar al Alcaide, ya investigaré yo luego qué ha pasado, no hemos llamado a la clínica antes por motivos de seguridad, nadie podía saber que nos dirigíamos aquí ni para qué. Y ya llevamos mucho rato. No me voy a llevar al preso sin que nadie lo mire, sacarlo de la cárcel otra vez es demasiado largo.
No se preocupe, le verá un odontólogo.
Bien, saldré ahora del despacho al exterior de la clínica. Tienes que darme una señal con la cual nosotros sacaremos a xxxx del coche que hay fuera y lo entraremos directamente a la consulta, no queremos que llamen la atención sus esposas, tú iras delante de nosotros para guiarnos, no estará mas de 5 minutos, solo se le va a revisar. No podrá cruzarse con nadie, tienes que advertir a todo el personal; que nadie en recepción note nada (menudo chiste...pensé yo).  Estos dos agentes que hay en la sala de espera seguirán en todo momento ahí; yo entraré con otros dos detrás mio, y yo con el preso.
De acuerdo, todo claro; voy a buscar ahora mismo gabinete libre y le digo a un odontólogo que espere en él, aviso al personal que no salga de la sala de esterilización e iré a la recepción a hacerle una señal.

Sobra decir que eso era de película. Pasó tal cual lo estoy contando. No me cagué mil veces en la Frutera de Torrero, pero si que pensé...joder...luego contaré esto a todo el mundo y nadie va a creerme fijo. Si me creyeron....
Gestioné en un periquete las órdenes y di la señal. Sobra decir también que los pacientes de recepción estaban más flipados aún que yo...pero nadie emitía un sonido...cualquier se perdía un minuto del telefilme, faltaba más...
Cuando vi al preso, solo vi a una persona de mediana edad, tirando a gordo y con una cara que no decía nada...supongo que esperaba ver una cara tipo el pirado de Noruega o algo así...pero no, era un tipo aparentemente insulso y corriente. Hoy por hoy, ya no me acuerdo de su nombre y sus apellidos, pero realmente, en su día, tampoco me tomé la molestia de memorizarlo más de lo necesario, es decir, creo que lo olvide al cabo de un mes escaso.
Iba esposado por delante, supongo que para no llamar demasiado la atención y le habían puesto como un jersey encima para que no se vieran las esposas. Entraron casi a la carrera...
Yo delante del preso, guié al cuerpo terrorista y al cuerpo antiterrorista al gabinete. Vi a la doctora a la que encasqueté la misión totalmente pasota....no hay nada que joda más a un odontólogo (supongo que al resto de médicos también...) que le interrumpan, y ella tenía un retraso de una hora a sus espaldas.
Me quedé en la puerta del gabinete, los tres policías dentro junto con la doctora y el preso en el sillón con la boca abierta. Dos minutos...hasta que la doctora dijo: "éste hombre tiene la dentadura perfecta", iba a decir algo más....pero pasó a un segundo plano en el mismo momento que nombró la palabra "perfecta"; mi policía lo levantó, me hizo una señal para que fuera delante y salieron igual de rápido que habían entrado. En dos minutos se habían dado a la fuga....

Me quedé un minuto más flipada mirando al exterior de la clínica....¿No, estas soñando? me dije....hasta que empecé a oír a los pacientes que esperaban diciendo cosas como...."joder, que pasada" etc...
Fui hacia la fuente de agua de la sala y me puse un chupito de spring water helada que bebí de trago. Todas mis compañeras salieron entonces a la recepción...¿No, que ha pasado? cuenta cuenta....

Llegó La Frutera de Torrero dos horas después del suceso....¿a que no sabes lo que ha pasado Frutis?....venga No, ya me lo contarás luego que tengo mucho trabajo.

Manda huevos

domingo, 28 de agosto de 2011

Biennnnn, que ganas tenia de escribir una entrada como dios manda (y eso que estoy escuchando a Rocio Durcal y a Georgie Dann  por la ventana, desde la fiesta del Centro de Convivencia de la Tercera Edad...ya me estoy imaginando los yayetes intentando meterse mano...ejjejeje casposo).
Hoy toca recuerdos imborrables por la desfachatez y el gilipollismo de algunas personas, recuerdos de escenas y sensaciones que te chasquean los timpanos, y que como con efecto boomerang, hacen que se te vuelvan a poner los pelos como escarpias.
Es el caso que nos ocupa...el caso que incluye tres palabras malditas: el Caramelo, las muelas del juicio, y la directora Amarga (¿porqué no miraría el horóscopo aquel día? seguro que Marte confluía con Saturno y en medio del magreo les sorprendió ¿la Luna?)

¡¡¡¡tomad cóctel de verano!!! ¡¡¡¡tomad daiquiri de limón y sin azúcar!!!!

En fin....que se me va el santo al cielo, y son tiempos para que estén en la tierra.
Todo ocurrió en aquel encierro de dos malditos cursos académicos, en los cuales mis padres me metieron en el ya mencionado una vez en este blog como.... "el Caramelo", en respuesta a lo que ellos pensaban que era un descantillamiento total por parte de SunSun y mio (riete del rasero de los padres de ahora).
El Caramelo era un colegio privado....no se si con eso tengo que extenderme más, o no hacen falta detalles, pero voy a mencionar algunos...
En la práctica, y en resumidas cuentas, para el que siempre ha estado en colegios privados, acaba por no enterarse de la misa a la media (hasta que sale del susodicho algodón) y en todo momento cree que la vida es la que vive en su colegio, sin mas....; pero para la que ha ido a todo tipo de colegios como yo (públicos, privados, concertados, y del opus -no se merece la mayúscula-), es toda una vivencia comparativa allá donde me tocaba ir al curso siguiente.
Podríamos decir, que tengo el sentido adaptativo megadesarrollado...a base de experiencias tipo Paco Martinez Soria, pero de las que no hacen gracia.
Cuando yo entre en el Caramelo, venía de rebote y de salida de mi querido y amado Instituto Público (éste si con mayúsculas..), del barrio de Saint Joseph, en La ciudad del Viento....(la experiencia la conté en este post).

Bien, el cambio, como podéis imaginar, fue brutal....
De pasar a salir y entrar del instituto sin dar cuenta a nadie, pasé a ver como una monja cerraba la puerta del Caramelo con llave cuando habíamos entrado todos; de irme a mi casa si me encontraba mal y luego justificar la falta documentalmente, pasé a no poder irme a ningún lugar a no ser que me estuviera dando un infarto cerebral...y ojoooo tenía que adivinarlo antes de salir de casa, porque tenía ir con el justificante ya escrito y firmado por LOS PADRES!!!  porque sino, no salias bajo ningún concepto = si, una cárcel.
Pasé de llegar a clase y ventilar el aula (SunSun y yo siempre llegamos a los sitios 10 o 15 minutos antes...defecto de educación que no hemos podido superar aún), a llegar a clase y ponerme pegada al radiador muerta de frío (porque las monjas no querían hacer gasto en calefacción, para llevarse la plusvalía a la saca..supongo), y a esperar a todo el mundo para rezar de pie (experiencia que por otro lado, no era nueva) y que a esas alturas me parecía de lo más ridículo.. (lo curioso...que no tuve jamás una profesora monja en el Caramelo).
En fin...podría dar más ejemplos y estar así mucho rato...pero muchos ya lo habréis experimentado y no os estoy descubriendo el mundo.

Centrándonos en lo que me ocupa, la intención de esta entrada es la narración de una conversación dialéctica entre una zagala de 18 años entonces (yo) con sentido común, y la Amarga (directora o subdirectora...ya no me acuerdo), monja ella de 50 o 60...vete tu a saber.. con didáctica autoritaria y cero sentido común.
A pesar de que a simple vista, por la descripción hecha, la posesión del sentido común debería ser a la inversa dadas las edades, se dio lugar un hecho que puso en entredicho cualquier norma establecida sobre prejuicios dados, tomados, asaltados, adheridos, implantados, machacados, sobrevalorados, etc....
Partiendo de la premisa, que a pesar de mi reacción normal ante semejante atropello en mi vida de aquel día, mis padres no me iban a apoyar (puesto que para entonces lo que decía una monja o un cura iba a misa, aunque fuera la animalada más gorda o la estupidez más arbitraria), yo no pude evitar ser como soy.
Y....  armé una "gorda" según la perspectiva de ellos, claro.

El acontecimiento que voy a narrar ocurrió el primer año de esos dos de cautiverio, de hecho, no llevaba ni 4 meses en la prisión.
Justo entonces, a mi me estaban saliendo las muelas del juicio de tan sumamente nefasta manera, que los empentones que me daban para querer salir, de vez en cuando me hacían querer coger un cutter, abrirme las encías de un tajo y sacarme la muela yo misma; u optar por la opción b = pegarme puñetazos en la muela...en fin...¡¡algo!!.

El dolor superaba con creces el trauma de la catequesis y de Joan Manuel Serrat cuando la Patillosa "nos preparaba" para la confirmación = con eso lo digo todo. Me sentía como Di en su último dolor de muelas....(pinchar en este camino al abismo), solo que yo no me podía mover del colegio y no tenía ni un triste ibuprofeno...(pero los dolores de muelas no se pueden comparar, todos son horribles, sean cuales sean las circunstancias...los refranes populares avalan mi teoría).
Tan mal me salían, que crecían de manera horizontal...empujando el resto de las piezas dentales, así que pronto tuvieron que ser extraídas por un cirujano, que por cierto, fue digno de una cualquier mala película de terror..
Bien, encontrábame yo en dicho lugar en horario de tarde (2 horas = 2 clases), en la primera clase, matemáticas, fue cuando el dolor de muelas (que ya me aquejaba desde hacía unos días de una manera más light...) hizo erupción y la apoteosis fue inaudita.
Como yo ya llevaba unos días encontrándome mal...mi madre era conocedora de la situación, y yo temiendo que me pusiera peor, le avisé que si cuando empezara lo insoportable (fuera el día que fuera) me encontraba en el colegio, me volvería a casa; cosa con la que lógicamente, mi madre siempre estuvo de acuerdo.
La traducción del dolor además de pinchazos, calambres y palpitaciones, era la de fiebre y dolor en el cuello, vamos todo un panorama. Sufriendo dichos dolores, decidí que al terminar de clase, antes de empezar la segunda hora = educación física (era lógico que no estaba para hacer el pino) me marcharía a casa.
Cuando se terminó la clase el dolor era insufrible; cogí mis cosas y me disponía a salir del Caramelo cuando la monja del habitáculo vigía de la entrada me dio el alto.
Me quedé estupefacta...¿qué narices quería esa doble de la administrativa ceniza de Monstruos S.A?, me quedé aun más estufecta cuando me interrogó que adonde iba, cosa que le expliqué con toda mi buena educación, además de comunicarle el motivo y mi situación....(cosa que consideré fuera de lugar, puesto que no tenía porque hacerlo, o eso me creía yo...). Todo parecía de una rara normalidad medio normal, cuando el color de la cara se me cambió a verde, en el momento en el que me preguntó si llevaba justificante de mis padres....
¿¿¿¿Qué que???? ¿¿¿¿Es una broma???
(Ahora la cara de ella era verde como la mía...) A mi no me hables así...
¿Perdón? ¿así como?....
Pues con esa chulería...
Pero..¿¿¿¿qué chulería??? es que creo que no me ha entendido...me encuentro mal y me quiero ir a mi casa....
¿Y cómo se yo que te vas a tu casa?....
¿¿¿¿¿Cómo????....(ahora mi cara era morada) Ya me disculpará usted, pero no tengo 12 años....
¿Qué? Voy a llamar a la Amarga!!!....
Llame llame, que seguro que lo entenderá, además si quiere puede llamar hasta a mi madre, como cuando parvulitos, que ella ya sabe que me están saliendo las muelas del juicio y le avisé que si me encontraba mal me marcharía a casa.

Se dirige a su cuchitril y descuelga el teléfono... (acabo de tener un flash back...lo mismo que hizo la policía israelí en el aeropuerto cuando Hermes y yo llegamos a Tel Aviv, hace casi dos años); veo y oigo como le explica el suceso... = como si yo fuera una presidiaria condenada por asesinato, pillada infraganti en un intento de fuga, y con un nerviosismo falso y caracterizado, como si estuviera haciendo esfuerzos físicos y mentales por retenerme.
En Shock. Que cabrona...

Cuelga. Me dice que tengo que ir al despacho de la directora a hablar con ella y que además ella misma me acompaña (que honor). Yo estaba alucinada y expectante....¿que habría hecho yo? ¿qué es lo que pasaba realmente? me sentía Jack el Destripador...y no sabía  ni porqué, ni cómo había llegado hasta esa sensación.
Le dije que encantada de la vida iba a hablar con la directora, que seguro que ella con buen criterio lo entendería. ¡Ja!.
Con una muy buena educación me presenté ante "LA AMARGA" y le explique lo que me pasaba, que no entendía eso de dar el alto de las maneras que me lo había dado la señora presente, y que no estaba de acuerdo en que se me tratara poco menos que como una delincuente, que no entendía esa actitud de la portera y esa mala educación. ¡Ja!
La misma actitud y mala educación recibí de la Amarga...bueno, peor.
Ante mi estupor real, le pedí de buenas maneras, si por favor tenía la bondad de llamar a mi madre ahí mismo (ya que tenía teléfono en la mesa) para corroborar lo que yo estaba diciendo (puesto que delante de mi cara me tachó de mentirosa, como que me lo estaba inventando todo para hacer una pirola e irme por ahi a zascandilear...). No le salió de los huevos. Los ojos se me quedaron como platos. No me lo podía creer. Me hervía la sangre y sentí una impotencia tal....que quise abofetearla. Le dije cuatro cosas con educación pero bien dichas. 
Ni siquiera tuve el derecho de la llamada....un secuestro en toda regla.
Además de tratarme como una mierda, no me dio ni un analgésico y me dijo que me fuera a la biblioteca a ver si podía dormir ahí..."encima de la mesa" (palabras textuales).

Sin lugar a dudas, una de las ocasiones en mi vida más ridícula, pero en la que más he sentido la humillación y la denigración en vivo y en directo.

Me fui a casa sin fuerza. Me sentía tan por encima y tan lejos de ese tipo de educación, que no me podía creer que con esa edad aún me tocara vivir cosas de ese tipo en un colegio.... ¿pero qué le costaba descolgar el teléfono y llamar? nada.
Llegué a casa y le conté lo sucedido a mi madre. Mi madre, por supuesto, y como siempre, no me apoyó...sin embargo note que, en el fondo y con parte de su silencio, algo de razón me daba, pero no hizo nada. Tampoco llamó al colegio, como yo le pedí.
Mis profesores y la "jefatura" del lugar, supieron la verdad...puesto que acabé, en lugar de sentada en la silla de la mesa del colegio...en el sillón del dentista en una cirugía.
La tutora de ese año, L----a, habló después conmigo para "medio" disculparse por el suceso, pero recalcándome que las cosas ahí no se hacían como yo las hacía...que lo entendiera...
Por supuesto, la Amarga no se disculpó conmigo....y yo jamás volví a dirigirle ni una mirada.


Colorín colorao esta paparruchada, se ha acabao.

jueves, 25 de agosto de 2011

Hace unos días Patito recibía una serie de premios para ella y su blog (Pato en el agua) que bien tengo que decir que son merecidos, puesto que si se me permite la opinión subjetiva respecto del mismo, me parece original, sincero, refrescante, distinto.
Un punto de vista desde un lugar lejano a mi país, que siempre hace que me interese por cosas nuevas y que reflexione sobretodo acerca de la vida de Patito, imaginándome su entorno, su familia, sus experiencias pasadas, su ambiente, sus colores, sus situaciones.
Su vida me resulta curiosa, atrayente.
Si alguna vez en mis comentarios he hablado de Patito, resaltando su cualidad humana (esa que es latente en su blog y que me gusta tanto), no puedo dejar de mencionar que además, en ocasión de los premios que ha recibido, ha tenido en su pensamiento compartirlos con otros autores blogeros, entre los cuales me ha incluido a mi.

Muchas gracias Patito por pasarnos tus premios y ahí van mis respuestas.....
(los premios los he colocado al final de la entrada ;)

El primer premio viene sin pregunta---

El segundo premio viene con preguntas:

1. Di un adjetivo que te defina: Rompetechos
2. Un animal que comience con una de las letras de ese adjetivo: Ratón
3. El color que más te guste que pueda tener ese animal: Blanco
4. Una comida que te agrade que tenga también ese color: Espaguettis a la Carbonara...ñam!!
5. ¡Dale el premio a 5 Sweets Blogs!: los enlazaré al final (he puesto 7...saltándome las normas ;)

El tercer premio también viene con pregunta:

Contar tu mayor sueño: Contar uno es imposible, el que siga mi blog, lo sabe.


http://molinos1282.blogspot.com/ de Moli
http://divagandodivagando.blogspot.com/ de Di y Diva
http://desdemiventanaotravez.blogspot.com/ de Teresa
http://angelessobreberlin.blogspot.com/ de Nán
http://elguateque-mix.blogspot.com/ de Peter

Vaya, me gustaría poner más blogs....que no se ofenda nadie que no se encuentre en esta lista...

Por cierto fan-icos mios....después de unas semanas de relax blogero, vuelvo.
Agosto tiene que terminarse algún día..
Así que espero que estéis esperando con ansia alguna entrada mía...






 

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