De Circe.....

¿Existe mejor historia que la contada en la Odisea?
Tal vez la del Quijote....(un gran náufrago) pero yo me quedo con la de Ulises.
Circe.....ese camino que coges cuando teniendo una meta muy clara, te desvías una temporada gracias a Hermes... y vives.

Carta abierta a mi padre...

VÁMONOS DE VIAJE PAPÁ…

Pero no va a ser como cuando estabas todo el día de aquí para allá trabajando…esta vez va a ser diferente. Vas a venir conmigo y no vas a trabajar ni un día, ni un momento, porque todo lo que hagamos lo haremos porque queremos hacerlo... sin prisa, sin horarios, sin planes estipulados…sin nadie que te diga lo que tienes que hacer….como salga…como a mí me gusta…. Yo te enseñaré y tú me enseñarás.

Quiero que tú veas por mis ojos y yo quiero ver por los tuyos.

Los 12 continentes

Así que haz la mochila, nos vamos… Pero no la cargues mucho porque cuando llevemos un par de meses te darás cuenta de que no necesitas prácticamente nada, de que todo lo que necesitas para el camino no se mete en una maleta. Irás abandonando cosas, tal vez regalándolas… y otras personas irán dándote otras… hasta el punto de que la mirarás un día y pensarás que te sobra; te darás cuenta de que todos ya llevamos una mochila a cuestas. Así que no te preocupes demasiado por eso. Además ya vamos sobre 4 ruedas, todo será más fácil, sobretodo al principio cuando no vayamos por caminos muy pedregosos, después cogeremos el tranquillo y entonces…el polvo que entre por las ventanillas cuando nos haga toser nos hará gracia.

Vamos a adentrarnos en este mundo papá, éste que nos han dividido en doce plantas y que ya tengo estudiado... He pensado que sólo vamos a planear el principio del viaje, luego cuando ya sepamos ir de la mano los dos…iremos donde nos alcance la imaginación, y ya sabes que yo….tengo mucha. Primero iremos a la planta cuarta, a Grecia, a mi país favorito….quiero que conozcas dos colores… el azul (ya no habrá uno igual después) y el blanco y lo que significan…, y que veas y huelas las buganvillas, que veas y sepas como huele un país para que a partir de entonces huelas todos los demás; te enseñaré a jugar a “la tabla” (eso sí que lo pongo en mi mochila antes del camino…) y muchos atardeceres los pasaremos apostando quien gana a 15 puntos. Conocerás la hospitalidad griega….a ti papá como a mí, te caerán muy bien, lo sé. Llegaremos al mar….y en sus playas no querrás cerrar los ojos ni un segundo…ni uno…. para que su recuerdo se quede para cuando te haga falta cerrarlos de verdad, después, por el camino. Es un truquito que yo empleo de las cosas bonitas de la vida..... Pero también te lo digo papá….en los momentos que necesites cerrarlos, ciérralos, pero pasado un tiempo te darás cuenta de que no quieres hacerlo… te darás cuenta que lo que ves cuando no los cierras, te hace saber dónde estás, quien eres….y la suerte que tienes. Aprenderemos a que el silencio es un regalo y que te deja oírlo todo mucho mejor…. muchas veces no necesitaremos decirnos nada, porque nos daremos cuenta que muchas veces hablar no es necesario…..y nuestros silencios se convertirán en un tesoro que nadie entenderá más que nosotros dos.

Creo que después nos tocará ir a la tercera planta, pero ¡eso es genial papá! Porque como aún será verano y esa planta está cerquita de Asía podemos ir a Filipinas… Sé que vas a protestar porque no te gusta meterte en un avión…te da miedo, pero yo te ayudaré, te prometo darte la mano desde el principio hasta el final… Ahí, en Filipinas descubrirás el fondo del mar….nos pondremos unas gafas y buscaremos alguna tortuga con la que poder nadar… ya lo verás… son tan simpáticas… cuando estas hundido, sobre ellas, levantan siempre la cabeza, te miran y nadan hacia arriba con todas sus fuerzas, se levantan. Y nadarás entre un montón de peces únicos… de colores que jamás has visto….entre jardines de corales espectaculares…y te creerás que estás metido en un sueño… en un mundo dentro de otro mundo. Esas imágenes se te quedarán en la retina para siempre… pero no todo es bonito en Filipinas papá, ni mucho menos, ya te lo avisé antes de ir…aquí el camino se irá haciendo más duro… se irá haciendo pedregoso…te sentirás a menudo cansado y para ir de un sitio a otro necesitaremos mucha paciencia, sentirás como un minuto parece una hora…y un día un año y que nunca llegas adonde quieres. Habrá momentos que decaeremos, pero nos levantaremos, porque otra opción, no existe. Te enfadarás y murmurarás, te conozco, pero te haré reír (que eso lo sé hacer). Nos ayudará la gente en el camino….lo sé…

Aprenderemos un montón sobre el tiempo, empezaremos a notar que fluimos con él…y ya no lucharemos contra lo que no podemos, sino que lucharemos por lo que de verdad queremos alcanzar.

A partir de aquí papá, ya no sé a qué planta viajaremos… nos dará igual…la primera, que la tercera, que la quinta…a partir de aquí…habremos aprendido a caminar y todo lo que nos dé el camino (bueno y malo) lo viviremos porque la vida nos habrá enseñado sus dos caras. Por eso pediré que sea largo….como dice Kavafis en su Ítaca…un viaje lleno de experiencias en el que ya no nos den miedo ni los lestrigones ni los cíclopes y los dos….lleguemos a nuestra Ítaca propia…

La tuya diferente a la mía y la mía diferente a la tuya, pero en cualquier caso papá… los dos llegaremos al final más sabios… y sea cual sea… podremos mirarlo de frente.

Yo ya he hecho la mochila…


NO
domingo, 3 de julio de 2016

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Mi padre falleció el 4 de febrero de 2018. Llegó a una de sus ítacas después de un viaje lleno de lestrigones y tormentas. Mi padre creció inmensamente durante su enfermedad , voló sin poder caminar (estuvo encamado 20 meses) y nos enseño a llorar en la meta, nunca en el camino. Fue de todo menos un naufragio.
Finalmente este texto no se lo leí en vida, nos dijimos cosas todavía mejores y no me dejé nada por decirle, absolutamente nada. Esta carta sí la leí en su funeral.

Del tributo a Más Birras....

Hoy terminan las fiestas del Pilar, de hecho estoy escribiendo mientras oigo los fuegos artificiales de fondo, en una tarde la mar de lluviosa.
Si algo tengo que destacar, además de las risas con Cacho y Hermes, que han sido abundantes, es el tributo que se llevó a cabo en los 25 años de aniversario del lanzamiento del primer disco de Más Birras (Al Este del Moncayo), dentro del marco de estas fiestas.

No exagero... lloré.

 

 

De la Semana Santa....

______________ El común de los sentidos o el sentido menos común_____________

De las cabezas de cordero....

Desde luego tengo a veces maneras de pasar los fines de semana un tanto extrañas.
Ayer, sin ir más lejos, me vi gustosa dentro de la invitación a compartir mesa en un pueblo cerca de La Ciudad del Viento a lo que iba a ser una cena-barbacoa.
El plan parecía estupendo.... una se imagina chuleticas de cordero a la brasa, chistorrilla, longaniza... y un olor que invita a beber un tintito mientras se van asando los chorizos en una noche con una temperatura más bien suave, vamos lo típico de una barbacoa, pero empezó a torcerse tanto el plan... que de la idea inicial que yo generé, acabó la cosa en un revuelto de estómago de los que se recuerdan siempre.

Hay veces que asocias una imagen con un olor o con un sabor y la nausea es instantánea, o al revés...una imagen con un sabor y tu escaner no te falla después jamás.
Siempre te va a pasar, porque tu primera experiencia no fue buena y porque hay cosas que aunque puedan formar parte de nuestra cultura, se pueden evitar.

Cuando me dijeron que había barbacoa ayer, la verdad es que estuve dudando entre ir o no ir y luego pensé... hace mucho que no veo a esta gente que me cae muy bien, no estaría de más acudir y pasar un buen rato.
Un pequeño factor me echaba para atrás... me habían avisado que lo que iba a estar entre las brasas eran cabezas de cordero. Estupefacción.
Junto con esa información se me advirtió que no pasaba nada si no me gustaba.. que ya había invitados a la cena que no iban a tomarla, así que podíamos traer carne y cenar lo que quisiéramos. Sunsun y una servidora (como otros invitados) no habíamos probado nunca las cabezas de cordero así que decidimos comprar y llevar algo de comida por si acaso.

Lo primero, no sabía que las cabezas de cordero se comían aquí.
Lo segundo, ¿qué coyons se come de la cabeza de cordero si apenas hay chicha? = si... todo lo demás.
Lo tercero, Hermes me había explicado en varias ocasiones que en sus múltiples viajes se había encontrado con que en algunas culturas hierven las cabezas de cordero como algo exquisito en cacerolas y que el olor, la imagen y el sabor te gerena tal asco que no se te olvida nunca. Él ya me había contado que en más de una ocasión se había visto sentado en el suelo alrededor de una cacerola y de gente con la que no habla ni el mismo idioma, y tener que comer lo que para unos es un suculento manjar por no hacer un feo o un desprecio.  Para qué os voy a engañar... eso fue lo primero que recordé cuando oí "cabezas de cordero".

Vale... pensé... compro otra parte del cordero, la llevo, y no quedo tan mal.
De todos modos no tengo aprensiones para comer casi nada y yo fui dispuesta a probar la cabeza de cordero y empapuzarme si me gustaba.
Ok, nos pasan a recoger a las ocho por mi casa.
Le pregunté a Sunsun si a la anfitriona no le importaría que me llevara a Lucas (mi perro), puesto que sabía que ella tenía una perrica y pensé que así se lo pasarían bien jugando a médicos o con lo que fuera. Cuando llegué a mi casa a las siete de la tarde, antes de que nos vinieran a buscar, me dijo Sunsun que no le podía preguntar eso.... acababan de atropellar a la perra, se lo acababa justo de comunicar la anfitriona. Disgusto...empezamos bien la noche.... ¿se anula la cena? dios...a mi ya me subió un escalofrío por el espinazo.... la perra muerta en casa... cabezas de cordero muertas por ahí... ayyyy... ¿lo dejamos correr?
No, dice la anfitriona que se mantiene el cenorrio.
Ok, vámonos... dejemos a Lucas en casa.

Cuando llegamos la cosa siguió torciéndose.... ¿barbacoa? no, las cabezas de cordero están en el horno... ummm peligro ¿entonces... hacemos la comida que traemos nosotros o no? si, claro claro...no hay cabezas para todos.
Se hizo la carne que llevamos y nos sentamos a la mesa (en el interior de la casa... fuera estaba la pobre perrita), y me propuse probar cabeza de cordero. Me sirvieron en el plato un trocito de cara y un puñado de sesos; no quise en un principio mirar el resto de los platos de los comensales que comían cabeza de cordero, porque me imaginaba la escena y no quería que nada me cortara el rollo.
Yo pensaba todo el rato...NO, tu comida favorita son los caracoles, unos animales babosos que se arrastran por el suelo... igual esto te deslumbra.
Vale, pruebo primero la cara.. no me dice nada el sabor, carne securria con un aderezo especiado, no me estaba perdiendo nada. Sigo con los sesos... textura gelatinosa y dulce, no está mal... pero igual machacados sin forma de sesos me los tragaría mejor.
Decido no repetir y mirar el plato entero de las cabezas de cordero.... ¡¡ahhhh dios!! la sección de la cabeza de un animal con un ojo saltón y todos los dientes blancos puestos en su sitio en hilera con un color todo negruzco (horneado) alrededor.
No miento si esa imagen no se me va a borrar de la cabeza jamás....la anfitriona nos confiesa que se lo come porque está pensando en otras cosas mientras tanto, sino sería incapaz y nos da las razones por las que los 24 de marzo de todos los años hace una cena de cabezas de cordero (no logro recordarlo, creo que lo oí sin escucharlo....ninguna razón para mi sería comprensible).
Yo sólo pensaba.... ¿y no se le pueden quitar los dientes al menos antes de asar?.
En mitad de la cena oigo que uno de los afortunados que urga entre los recovecos de una cabeza comenta.... la verdad es que no hay mucho que comer en una cabeza.
Y es que no hay nada peor que sentarse a cenar pasadas las diez, no habiendo merendado y que se te presente una cena de este tipo.

Junto a la imagen de la cabeza seccionada horneada no paraba de girar en mi cabeza la idea siempre presente de que la perra muerta atropellada por un automovil estaba tapada con una manta en el patio de la casa.

Volvía a casa con el estómago revuelto, no pude evitarlo.
(Iba a poner una imagen de una cabeza corderil horneada, pero no he encontrado en google ni una sola como la que yo vi ayer, os habéis librado).

_____________   Ahora necesito una barbacoa de verdad  _______________

De una historia.....

_______________________Me encantan las personas_______________________

De The Creedence......

El otro día Di, en un post de su blog, felicitaba el día de su cumpleaños a su compañera de reparto Diva, con una canción de Status Quo y aceptaba sugerencias de algo distinto para aquel día... Sin saber porqué en ese segundo, en mi cabeza, se recreó una canción que reflejaba a la perfección mi estado de ánimo ese día; es ésta de The Creedence; y debí de acertar... porque descubrí que a Di le encantan!!:

(acordaros de subir bien el volumen)

                            ----------Have You Ever Seen The Rain?-----------

Ese día también me sirvió de excusa para volver a inyectarme a este grupo en vena, algo que aconsejo a todo el mundo (viene muy bien de vez en cuando).

No se porqué pero yo, que no he estado en el norte de América, me lo imagino como si The Creedence fuera una vivencia, una imagen de ese país. Al menos, si algún día mis pies y mi cabeza me acompañan hasta ese vasto e inmenso territorio, quiero que esa experiencia me haga sentir como si viviera dentro de la música de este grupo.

Ese rock genuino de los sesenta-setenta es auténtico, puro, inigualable.

Tiene carácter, sentimientos, sensaciones.

Que alguien me diga si al escuchar sus canciones se queda indiferente...a mi me parece imposible.

Os dejo aqui algunas de mis canciones favoritas de esta bendición de la música:

                             ----------- Lookin' Out My Back Door--------- 

                                  ------------- Cotton Fields----------------

--------------- Fortunate Son----------------

No se porque, ahora me estoy imaginando conduciendo un descapotable viejo y lleno de polvo en mitad de la 

Route 66 a la aventura; en plan Thelma y Louise.

__________________Siento The Creedence como una actitud ________________

De la resaca del año viejo.....

Hay veces que tengo una sensación extraña que zozobra mi interior y que me hace ir por la calle de una manera como... irreal.
Como si llevara un peso de una tonelada en cada pie, éstos se mueven al caminar de forma desganada y lenta; la orden del cerebro para que éstos se muevan mecánicamente, es mas rápida que mi voluntad, y se me nota. No sólo me pesan los pies, me pesa el cuerpo.... ando despacio como si ya nada me importara, como si ya nada me pudiera pasar.
Por si algo me pasara o me pudiera pasar, de vez en cuando, miro hacía arriba para encontrar otros ojos, sólo ojos, de personas anónimas, y adivinar si a ellos también les pesan los pies.... o si sencillamente, les brillan los ojos más de lo normal.
Me doy cuenta que algunos ojos me encuentran antes de que yo pueda suspirar, pero todo se dilata, nada pasa. Bueno si, pasan las personas, unas detrás de otras... pocas te miran a la cara, otras miran hacia adelante sin mirar, muchas hacia el suelo.

En mi lento caminar miro la calle, ahora me detengo en muchos detalles que antes me pasaban desapercibidos.... los de aquella esquina por la que he pasado millones de veces y no me había parado a mirar su fachada, los colores de los letreros de "se vende" en cada portal por donde paso, los escaparates y sobretodo, los vendedores.... sus expresiones, sus gestos, una mujer que llora e intenta taparse, los perros que adelanto, el mecanismo temporal entre semáforo y semáforo, el tipo borracho que llora en la calle gritando que no puede más y estampa un ladrillo contra una pared, el coche que pita y el conductor que se agita, los mismos yonkis en el mismo banco de siempre, la perra vieja de mi barrio que siempre va suelta (ahora me detengo a observar sus sabios y rutinarios movimientos), los carteles nuevos empapelados en las paredes donde siempre se empapelan conciertos y asambleas, la cara del cartero.

Todo lo contemplo como si mi visión estuviera supeditada a una cámara lenta...., sin prisa, como si el tiempo sólo pasara para ellos y el mio, se hubiera detenido en otros sueños.

Hace poco oía una frase en el cine que me gustó mucho: "qué fácil es luchar cuando se es rica". La persona que pronunciaba esta frase aludía a una riqueza concreta y muy importante: el amor, cuando no se tiene nada más.


-------------------------Maldita zozobra---------------------------

De cómo echo de menos el tronc de nadal.....

Hay algo dentro de mí cada Navidad, que como buen pesar, se apodera de mí irremediablemente y me hace sentir añoranza. Es una tradición de las tierras que me vieron nacer y que rememoran momentos imborrables de mi infancia y sobretodo, de mi padrí.
Él era el gran artífice de esos momentos, el que dirigía el cotarro, el que orquestaba las emociones. Al que te agarrabas con fuerza siempre para darle las gracias por existir y estar ahí para mí, para nosotros, cada Navidad.

Esos nosotros, peques todos, esperábamos con ansia que se abriera la puerta de casa y apareciera el magnánimo Padrí con el Tronc de Nadal.

Historia de la tradición del "tió de Nadal"

(corto-pego solo la historia, pero es que lo explica muy bien)

El "tió" no era en principio otra cosa que el tronco que ardía en el hogar: el fuego a tierra.
Un tronco que, al quemar, daba bienes tan preciosos como el calor y la luz, y que de forma simbólica ofrecía presentes a los de la casa: golosinas, barquillos, turrones. Aún podemos encontrar, en los pueblos, casas en las que el "tió" es un gran tronco que se pone a quemar en el fuego de tierra unos días antes de Navidad.

A partir de ésta forma más primitiva el "tió" evoluciona: El "tió" es un tronco mágico que un día cercano a la víspera de Navidad, llega a casa llamando a la puerta. Quien esté en casa le abre y hay que cuidarle, taparle con una manta para que no pase frío y darle de comer hasta el día 24 por la noche, momento en que se "caga el Tió".

Originariamente, ninguno era igual porque simplemente era un tronco grande al que un adulto le pintaba una cara como quería. (ASÍ ERA EL TRONC DE NADAL DE MI PADRI, RUDIMENTARIO PERO AUTÉNTICO y no llevaba barretina).
Posteriormente, como en las ciudades la gente lo tenía más difícil para adquirir un tronco, y porque de todo se puede hacer negocio, se empezaron a vender "Tions". Todos los que se venden son mas o menos iguales: suelen llevar una barretina, tienen una cara sonriente y muy a menudo también dos patas delanteras.

Tradicionalmente se pone el Tió en la cocina o en el comedor cerca del fuego, si se tiene. Para comer se le da pan seco, algarrobas, mondas de naranja o de mandarinas, u otras frutas. Actualmente, hay quien le da otras cosas más ricas como chocolate. También hay que darle agua para beber. Gracias a los cuidados, el "Tió" podrá "cagar" los regalos.
De una forma u otra el "tió" tiene un mismo objetivo: ofrecer regalos a los de la casa. Regalos que han variado con el tiempo: primero eran básicamente dulces, barquillos y turrones lo que necesitaba para celebrar la fiesta; hoy hay un tendencia a utilizar el "tió" para dar presentes de más envergadura. Aun así, hay que diferenciar la tradición del "tió" de otras costumbres y personajes navideños. El "tió" no ha sido nunca una máquina de traer regalos.
El "tió" se hace cagar, según la costumbre de cada casa, la noche de Navidad - Tradicionalmente después de la Misa del Gallo - o el mismo día de Navidad. Y por aquello de que los pequeños van a visitar otras casas de la familia, los hay que continúan trabajando el día de San Esteban.
A diferencia de otras costumbres y personajes, procedentes de culturas de otros países, de los cuales sólo conocemos la forma más superficial (árbol de Navidad, Papa Noel, etc.), el "tió" ha conservado todo un ritual tradicional. Hacer cagar al "tió" es una ceremonia doméstica o de pequeña comunidad (escuela, grupo de amigos) que consiste en el canto de una o más canciones características para acabar finalmente golpeando el tronco con fuerza.

                          Canción del "tió de Nadal"
                                 (ayyy -suspiro- que recuerdos....)

Caga tió -caga tió-
ametlles i torró -almendras y turrón-
no caguis arangades -no cagues arenques-
que són massa salades -que son demasiado salados-
caga torrons -caga turrones-
que són més bons -que son más buenos-
Caga tió -caga tió-
ametlles i torró -almendras y turrón-
si no vols cagar -si no quieres cagar-
et donaré un cop de bastó -te daré un golpe de bastón-
Caga tió! -caga tió!-


En mi casa las dos primeras frases de esta canción tradicional tenían una variante, empezabamos así: "Tronc de Nadal, caga turrons, no caguis etc....". Además, nunca le llamamos tió, siempre Tronc de Nadal, como en muchas otras casas (pero como se sabe las tradiciones en cada hogar se hacen como gustan ;).

Mi padrí nos tenía durante una hora haciendo cagar al tió, tapado con una manta (puesto que sino veíamos lo que cagaba, y tenía que ser sorpresa hasta el momento que había cagado, entonces lo tocabas con las manos y adivinaras qué era), y cuando terminábamos de cantar la canción (mientras le dábamos cada uno bastonazos con nuestros respectivos bastones), nos lanzábamos como almas que se lleva el diablo debajo del tronc y algunas veces....¡¡¡había arenques!!!! jajaja que asco...aun me acuerdo alguna vez sacar con las dos manos un arenque fresco que a mi me parecía del tamaño de una merluza.... que asco y que divertido era...., nunca sabías si iba a cagar dulces y caramelos o pescado.

Lo recuerdo con mucha emoción.

-------------------------------Feliz Navidad a todos-----------------------------------

Del origen de mis gustos musicales...

Lo prometido es deuda, a petición de Pseudosocióloga voy a contar un poquito de mi pasado rockero y como nació en mi el gusto por la música, del que todos mis seguidores saben que tengo una especial debilidad.
Esto es quitarme mucho el pasa montañas pero bueno....confio que la información se quede en mis lectores.

Empiezo por decir, que todo sería más fácil de entender, si pudiera hacer una retrospectiva rápida sobre mi infancia y adolescencia, y sobre el ambiente personal y circunstancial de mi entorno familiar; haré lo que pueda,  pero tendréis que hacer un esfuerzo por imaginar hacia el pasado y no hacia el futuro (es un poco necesario en este caso...).
Tengo un hermano mayor (que ronda ahora los 39 años) al que voy a llamar Milagro.
En la época en la que Milagro era pre-adolescente y durante su adolescencia entró la música en mi familia de su mano, en un lugar en el que todos (el resto, 4 hermanos más) eramos más pequeños y la "dictadura" familiar podría haber sido valor inspiratorio para la elaboración de una de las Leyes Fundamentales de la época histórica que España acababa de abandonar...
Todo estaba prohibido; y lo que nos quedaba....
Todo eran órdenes, reglas y castigos: esto es así porque yo lo digo, punto. Obedece, punto. No hables, punto. No hagas ruido, punto. No hagas eso, punto. Come, punto. No, punto.
Cualquier iniciativa individual (de casi cualquier tipo) era reprimida y en el mejor de los casos acotada o limitada; conseguir algo = un si, era una lucha encarnizada (aun recuerdo batallas memorables...como cuando conseguí ir (una sola vez) a un campamento de verano mixto; o la de comprarme mi chupa de cuero -con el dinero ahorrado de mi mísera paga, por supuesto-, para entonces prenda vista como la macarrada más grande del mundo en mi familia y en todas las familias, sólo la llevaban los heavys, los punks y los rockers...).
Sin embargo no pienso juzgar a mis padres, ni a ningún solo padre sobre la faz de esta tierra. Por lo que he visto en silencio...y a gritos..., debe ser uno de los trabajos más duros. Otros tiempos, otras maneras. Problemas. Pasado. Paso.
Ahora no son ni la sombra de lo que fueron.

Divago....como dirían mis divas ;)
Cuento esto para contextualizar en qué empleábamos SunSun y yo el poco tiempo de ocio que se nos permitia tener, hasta que tuvimos edad para que se nos dejara quedar con amigas. Jugar entre nosotras y leer. Así lo hicimos.....y tengo que decir que era algo que me encantaba de verdad...leer y leer.... luego inventábamos historias y escribíamos mini obras de teatro (esto ya lo conté en otra entrada) y luego las interpretábamos (pobre Crudins...lo que sufrió).
¿¿Música?? Bueno, teníamos un cassette de Enrique y Ana y si, no se como, después, llegó hasta nosotras la banda sonora de Grease (película que si habíamos visto por la tele) y aquello fue un no parar de inventar festivales particulares de bailes, coreografías e interpretaciones por los pasillos de casa cuando no estaba mi padre. No nos gustaba la peli en concreto, la verdad, más los bailes y la música. Primer conato de descarrilamiento....jejeje.
Pero llegó Milagro para coger su loro, poner un poster tamaño fábrica de Gabinete Caligari en la pared, en la que salían ellos en las vías de un tren, y poner una cinta de cassette nueva en casa.....ohhhhhhhhhhhh locura ¡¡¡¡siiii!!!! la voz del tipo de la cassette era la de un tío americano que estaba muerto y se llamaba Buddy Holly, y tocaba una cosa que se llamaba....Rock and Roll. Si, rock and roll suave (para mi gusto), pero rock and roll. Ese fue el descubrimiento y el tirar de un ovillo que me llevó a una pasión a la que debí poner más limites.....

Milagro empezó a escuchar grupos españoles y americanos de rock and roll (éstos, si es verdad, sempiternos...., pero mi hermano ya hacía bastante con hacerse con ellos en aquella época).
Eran los finales de los ochenta - primera mitad de los noventa....., empezaba a escuchar una canción que se llamaba "Mediterraneo", otra que se llamaba "Rock and Roll Star" etc.... SunSun y yo, agazapadas y siempre espiándolo, escuchábamos su música, nos parecía genial...... nos parecía mundial....... subliminal....... nuestro descubrimiento.

A Milagro el rock and roll le duró la adolescencia, pero él me lo descubrió. Si me hubiera descubierto el punk, hubiera empezado por el punk....quien sabe las vueltas que da una llave.
Pocos años después mi hermano se fue interno a un colegio de La Ciudad del Viento (ciudad en la que nunca encajó y de la que sigue sin ser amigo) desde nuestra ciudad, La Ciudad de la Niebla. Ese fue el año en que mi hermano voló del nido.... y ya no volvió a vivir con nosotros más que a cortas temporadas, puesto que él si pudo estudiar su media carrera universitaria fuera de La Ciudad del Viento (como mi hermana menor).

Tocaba el turno de Petrus (sólo dos años mayor que yo), SunSun y el mio....tocaba nuestra pre-adolescencia y adolescencia.....nuestros peores años, y ya recién aterrizados en la Ciudad del Viento. Quien arrastró a quien es lo menos relevante....ambas arrastramos a mi hermano al lado oscuro, pero el se salió antes (como mi hermano Milagro, el rock and roll le duró la adolescencia), para nosotras fue más allá.
Después de los primeros tanteos con la calle (teniendo las restricciones que teníamos, toque de queda incluido), averiguamos donde se mascaba el rock and roll en la ciudad = nos hicimos con el nombre y dirección del BAR rockero puntero de la época.
Allá que nos fuimos con un par, SunSun y yo, un sábado, a pesar que que nos advirtieron que poco menos te abrían en canal con una navaja nada más entrar (no, nos dio miedo). Dos chavalas de 16 años...con ganas....¿de qué? de todo....y nada bueno.
La mayoría nos hizo una acogida sorpresiva.....y si....la media de edad de los habituales era muuuucho mayor que la recomendable para la nuestra. La gente más joven fue la que nos las hizo pasar putas para "entrar", normal suponía....el que algo quiere algo le cuesta...
Después del primer tanteo, decidimos acudir otra vez...al BAR y a otro bar donde pinchaban rock and roll, en una zona de marcha de La Ciudad del Viento (para entonces, la más peligrosa, decían...).
A partir de ahí todos los fines de semana, religiosamente rockandroll-eabamos y rockanroll-eamos durante casi una década.
Afición, baile, amor, pasión, diversión y locura. Lo vivimos todo....lo bailamos todo...lo bebimos todo....lo disfrutamos todo....y lo sufrimos todo = todo lo que se sufre integrándose en un grupo que no deja de ser sectario, elitista, muy agresivo, competitivo (yo se más de música, yo tengo más discos, yo soy más idiota, yo tengo la mejor moto, yo llevo ropa original de la época, etc...etc...etc...) y muy machista (en este caso); cualquier afición sobrevalorada puede ser enfermiza.
Conocí a muchisima gente aficionada a la música de la que aprendí muchisimo, tanto del ambiente rockero como de otros ambientes. El mundo de la noche, admito que hacía mucho más fáciles las cosas.
Ayyyy adolescencia.......cuanto he aprendido de ti.

Probé cosas que me gustaron, y no continué; porque el camino era corto, me gustan los largos...

Del mundo sectario rocker me desvinculé cuando tuve un desencuentro amoroso que me dejó tocada. El tener que recuperarme hizo que apareciera menos por lo que se llama "la escena", sin abandonarla aunque con ganas ya (estaba del machismo hasta los cojones, hablando mal), y opté por nuevas vías de entretenimiento alternativas en el que nunca puede faltar mi segundo (a veces, primero) hogar = el bar.
Dejé mi antiguo hogar-bar rocker y me busqué poco a poco otro en el que me sintiera bien. La búsqueda (que duro unos años) me hizo conocer muchos otros bares de La Ciudad del Viento, el camino fue grato, para qué negarlo. Me gustan los bares, me han gustado siempre.
Con los años fui desvinculándome cada vez más. Ya no encajaba en aquellos lugares rockers...ni con la gente, ni con las actitudes, ni con sus ideas, ni con sus modos de vida machistas en hombres y mujeres (que en todas las ocasiones me resultaban incongruentes y repugnantes).

La música seguía haciendome vibrar, y sigue, hoy por hoy, emocionándome como cuando la descubrí. Por otro lado, gracias a mi desvinculación, aprendí de otros géneros y descubrí a otras voces.
Me gusta toda la buena música, toda, aunque mis gustos anden más por esa vena rockera mía de la que jamás renegaré.
A veces pienso que....en mi, hay cosas que se asientan cuando se sienten agustito dentro, y se consolidan en el sentido más beneficioso de la palabra. La música me ha proporcionado mucho, y sigue haciendome sentir bien; es mecánico, automático.
Jamás la desecharía de mi vida.
Porque además hay algo muy bueno de la música....y es que es un mundo tan enorme en el que caben tantos artistas y tantas maneras.... siempre hay algo que te hace vibrar de nuevo, algo que te despierta o altera los sentidos. Un lugar donde la ignorancia (nadie es un experto en toda la Música), es un lujo donde siempre hay algo que descubrir.
Que sea así siempre...

Rock and Roll will never die

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Se me ha olvidado algún apunte que añado ahora....

Cuando llegué al instituto tuve claro que cualquier oportunidad que me dieran para estudiar música la aprovecharia.
Como milagro caido del cielo, en mi instituto (supongo que igual que en el resto por aquella época), cuando llegabas a 2º de Bup, había unas asignaturas que se llamaban Eatp (Asignaturas de Actividades Técnico Profesionales) que eran de elección por parte de los alumnos entre un elenco de varias (luego creo que eliminaron esta iniciativa con la Loe...con mal criterio..; recuerdo que había Botánica y teníamos un huerto la mar de majo en el que los alumnos aprendian jardinería). Supongo que eran unas asignaturas que servían para ayudar al alumno a orientarse sobre por donde tirar....si para una carrera universitaria o hacia la Formación Profesional.
Escogí música sin dudarlo....ahi me enseñaron a tocar de forma básica la batería, y recuerdo haber hecho mi primer trabajo sobre historia de la música (tema libre, escogí el jazz....¿porqué? porque sentía curiosidad y quería saber más y no tenía a mano nadie que pudiera informarme y lo poco que había oido, musicalmente hablando, me había gustado), me pusieron un 10 (tomaaaa ya!!!).

Sigo pensando que ojalá de pequeña, me hubieran dado la oportunidad de descubrir, indagar y dejar salir a flote mis inquietudes (tenía siempre un montón); dejar que las explotara.....

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Otro apunte: no he llamado a mi hermano mayor Milagro porque fuera un milagro para mí que me descubriera el rock and roll. Lo he llamado así por razones totalmente ajenas a la música, de tipo personal.
Ante la evidente relación que se puede uno hacer tras leer esta entrada, he querido aclararlo.

De un poquito de Wanda Jackson.....

Wanda Jackson fue una artista de las más famosas (junto a Janis Martin), cuyo talento vió la luz en la estelar década del rockabilly y el rock and roll, en los años 50.

Esta canción que os pongo no es rockabilly, es más hillbilly (estilo que me gusta más que el country = género del que por otro lado no soy una gran aficionada), pero me gusta mucho.

-----------------------Disfrutadla--------------------------

You Won't Forget (About Me) 

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¿De un concierto de reggeae...? Noooooo......¡¡de Ska!!!......

Algunos de vosotros tal vez estéis esperando un post... jajajjaja
Venga... que poco a poco vuelto a automotivarme.... me gusta escribir, me gusta mucho; pero hay temporadas en que me invade un sentimiento de pasotismo desesperanzador que lo arrasa todo... en esos momentos suelo agarrarme como un clavo ardiendo a la música, por eso de que me recarga las pilas y siempre me ha hecho sentir... de puta madre.
El motivo es sencillo.... recuerdo escribirme desde que tengo uso de razón, me refiero a escribir diarios... cartas para nadie... textos... lo que se me ocurría, un arma que me servía para trasladar mis pensamientos y pesares a un papel como un intento estúpido no solo de transmisión.... sino de enterramiento... "toma hojichuela blancuzca, ¡¡meriendate ésto!!" y así ya no estaba en mi interior.
Que si... que sirve... (lo se).
Pero a veces, el resultado terminaba por ser peor que el mal que originó este arte de transeúnte... porque al tiempo, cuando ya tenía un montoncito, o cuando había terminado un diario... lo releía y me resultaba patético; me transmitían un mal rollo tremendo. Todos los documentos y escritos pasados han tenido siempre el mismo final: fuego en una papelera.
De este modo, cuando a temporadas me siento floja... ya no escribo (por otro lado, leer siempre es buena terapia para todo y en cualquier momento).
Simplemente..., sencillamente..., me viene mucho mejor hacer otras cosas que me animen. Acción.

Es por eso que ayer fui a lo que yo creía que iba a ser un concierto de reggae. La persona a la que acompañé había sacado dos entradas.... evidentemente, no me preguntó si le acompañaría antes de comprarlas, porque sabía de sobra que le diría que no; el reggae me mata dulcemente y poco a poco, eso si... a buen ritmo (algún día contaré mi última experiencia en un concierto de reggae... cuando tenía creo recordar 17 años). Al principio me hice la remolona... ufff que pereza... y además un martes... pero al final dije... ¿porqué no? es una oportunidad de pasarlo bien, y no me sobran.
NO... es música, ¡¡joder!!.
Cuando pregunté a qué grupo íbamos a ver..... a mis oídos llegó el nombre de SKATALITES...... indiferencia... ignorancia.... (una no puede saber de todo, obviously y menos mal... porque si no, no tendríamos curiosidad por nada) pero se me instaló una mosca detrás de la oreja... al oír la palabra "Ska"... y dicha mosca me generó un zumbido permanente que desapareció nada más llegar a la sala y ver a un montón de fieles del ska (yo los llamo skateros, si, es un poco cutre, pero no se como se llaman a si mismos... tendré que preguntarlo ;).
Se me hizo la luz. Algo me decía que no iba a ser reggae reggae.... efectivi wonder (y mejor para mi, porque el ska en ese contexto iba a ser mi chaleco salvavidas).

Se que el Ska es un estilo de música muy desconocida para el grueso de la gente... (todo el mundo sabe que estilo de música es el reggae, pero pocos saben que es el ska), así que a modo de resumen (si me leyera mi amigo Gonzalo "Ska" -lo he llamado así siempre- podría aportar ese granazo de arena con su sabiduría musical sobre este estilo...lo poco que se sobre éste género lo se gracias a él) voy a intentar describirlo para que podáis haceros una idea.

El Ska nace en Jamaica muy a finales de los años cincuenta (cuantas veces ayer floté mientras veía al grupo con sus rastas y sus saxos y trompetas... imaginandome en ese lugar) y surge como una mezcla coctelaria de jazz, rhythm and blues, música autóctona (el mento), boogie y swing (una buena receta para mi, sin lugar a dudas).
Como ya dije en su día en éste mi blog... no me gusta hablar de padres y de madres en la música (y de reyes menos aún..), sino de hermanos (que aquí, además, pega más) y de herederos. El reggae heredó el Ska, que vendría a ser su "padre". De la evolución del Ska apareció el Reggae y otros estilos musicales jamaicanos, que se extendieron mundialmente a partir de los años 60, cuando Jamaica consiguió su independencia y se abrió al mundo.
Hablar de la evolución del ska es complicado, sobretodo si nos referimos a sus orígenes, puesto que nació en las clases populares y está muy poco documentado, pero sin lugar a dudas el ska fue el primer estilo musical jamaicano moderno.
El ska tuvo un empuje importante hacia el exterior a medida que se fue afianzando en el interior de la isla, así en los años 70 llega hasta Inglaterra a través de los inmigrantes jamaicanos.
Aquí es donde se mezcla con el punk (hay mucha gente que hoy por hoy ve a aficionados y seguidores del ska con punks y no entienden nada; normal...no asocian Jamaica con punk..., ¡¡pues si!!, ambos estilos musicales se fusionaron en el Reino Unido en esa década, solo que si no te gusta el estilo y no sabes un poco de él, es imposible que sepas asociar a la gente tan dispar entre el público de según que conciertos). El resultado de esta fusión fue un estilo más bailable y más rápido (éste es el ska que me acerca de vez en cuando mi amigo Gonzalo, y el que conozco más... ¿os suena el grupo Madness?).
Después de los 70 y como pasa en casi todos los estilos musicales... el ska sufre revivals (para mi... interpretaciones contemporáneas de lo "clásico", lo "original", que se autodefinen muy bien con las circunstancias del momento); vueltas a los orígenes con respeto (si según qué interpretaciones pueden definirse como respetuosas..).

Definido un poco el estilo, os voy a acercar el sonido, pero no del ska blanco, o de los 70, si no del origen del ska jamaicano; así os pongo a Prince Buster (ska puro clásico jamaicano):

Conclusión.... ayer fui una persona afortunada, porque los Skatalites, fueron un grupo jamaicano de los primeros que surgieron en este estilo (seguro que alguna vez oí de ellos y se me olvidaron al medio minuto -no me disgusta el ska, pero no soy aficionada-; lo que jamás pensé, francamente, es que pudiera escuchar en una sala de La Ciudad del Viento...a lo que queda de un grupo original de este estilo -queda muy poco, por cierto-). Hoy soy un poco más feliz por ello. Gracias Hermes.

Bueno, con dudas musicales aclaradas, toca.....¡¡¡despelleje!!!! porque sin lugar a dudas cada miembro de lo que ahora son los Skatalites merece un análisis concienzudo... pero creo que dada la extensión que empieza a tener mi post... voy a destacar solo algunos de los aspectos más relevantes, bajo mi punto de vista.

Esta es la imagen (totalmente 50's style) que han utilizado para su gira, sobra decir que me encantó:

También veo necesario mencionar que esta banda, a pesar de llevar tantos años como supervivientes, iban tan sobrados que no hicieron prueba de sonido (minutos antes de que empezara el espectáculo, ésta información nos fue dada por el propio técnico de sonido a Hermes y a mi).

Yo, francamente, manifesté mi opinión porque no cabía en mi de espanto...., a pesar de que Hermes decía que para que, que seguro no les hacia falta si llevan tropecientos años de concierto.....¡JA! (lo dice una, acostumbrada a ir a conciertos de viejas glorias rockeras decrépitas). En un escenario en el que hay 10 micros y 7 instrumentos distintos....hace falta una prueba de sonido.

Se vio claro en el minuto... uyy no, en el segundo uno, en el que los músicos salieron al escenario. Cada cual, uno tras otro, fueron indicando los tonos para arriba... los tonos para abajo... vamos, que hicieron la prueba de sonido antes del mismísimo concierto. Con dos huevos... para que ir dos veces a la sala, pudiendo ir una.

-----------¿¿ ¡¡¡Ir por ir es tontería.....!!! ?? -------------

A fuchi estres....

Estos son los componentes actuales de los Skataliters:

(la única señora que hay en la foto no se quien es, pero al escenario no salió).

A destacar....:

El tipo de más a la izquierda de la foto...... ¿Habeis visto la película La Playa? Podría ser uno de los tres pescadores de la comunidad de dicha película que acaban mordidos por un tiburón. Este chico, era el típico ummmm... giri... (esta no es la palabra que mejor lo define... pero no tengo otra en mente), lechoso con el pelo rubio que parecía surfista de nacimiento, curtido por el sol de la playa y el Caribe desde hace millones de años. Creo sinceramente que nació así del vientre de su madre.

Este tipo sabia español de ligar y empezó el concierto de tal guisa.... "vamos todos a contar del 10 al 0 y luego gritar libertad.... ¿estais preparados?.... diez, nueve, ocho, siete, seis, cinco, cuatro, tres, dos, uno... ¡¡LIBERTAD!! (esto no puedo comentarlo... porque no lo entendí...., supongo que iba con el rollo de "paz y amor" que emanaba por todos los poros de su piel; parecía cuando hablaba el líder de una secta -y esto lo comento muy en serio-).

Bien, a lo que iba, él era el organista....y salió a tocar con traje y corbata, de blanco y negro. El pelo rubio brillante y ondulado lo llevaba medio recogido, pero la melena la llevaba cayendo por la espalda. Estuvo en éxtasis todo el concierto....creo que se dibujó la sonrisa antes de salir (porque es imposible que alguien sonría tanto tiempo de manera natural y tan agustito....a no ser que te hayas tomado algo, claro que.... podría ser el caso, perfectamente).

El guitarra, el otro chico blanco (el de rastas hasta las rodillas.... me impresionó, en serio) me dio algo de pena... porque el papel de la guitarra en este tipo de música... es irrisorio (algo que noto enseguida....defecto de gusto).

El saxofonista.... (derecha del todo de la foto) tocaba....¡¡de puta madre!! Sobra decir que era guapo... y que tenia una de las sonrisas más bonitas que he visto (como también se puede apreciar en la foto). Creo decente concretar que....después de la guitarra, el saxofón, es uno de mis instrumentos...me encanta (y eso puede que influya en mi opinión sobre este músico).

Pero el mejor sin lugar a dudas..... era el yayis... (camiseta de rayas en la foto); un vejete que no paraba de sonreír, salvo cuando tenía que soplar, y que hablaba ingles peor que yo a los 5 años jajajjaaja pero hacia unaaa gracia, en serio, salado salado salado.

En gerenal me sentí agusto con el ambiente que su música creó en la sala...la gente irradiaba buen rollo y eso.... me encanta.

Como escribe hoy mi amigo en su facebook.....................NO goes Ska??

(qué alegria le daría jejeje)

Nos vemos por los bares, que para eso están.

De mi campaña electoral.......

Hace días que no escribo.....hace días que reflexiono.

Hace días que estoy triste por dentro.

Hace días que me pregunto incansable por lo que veo...

Hace días que concluyo

que este no es el mundo que quiero,

ni para mi, ni para los que llevo dentro.

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Cuando sobran las palabras y los hechos nos alcanzan, solo queda la esperanza.

Esta es mi campaña electoral, espero que os guste

De un poquito de rock....

Bueno bueno.....tranquilos queridos seguidores/as y lectores/as.....(qué políticamente correcta me he levantado hoy....;)
Noto desde hace unos días cierto avisos subliminales que me han dado a entender que andáis exhaustos de tanta letra y de tanta entrada kilométrica.... por no hablar de la tortura de mi super relato, que ha puesto de manifiesto que yo bajo presión soy un cero a la izquierda (porque lo siento pero... no voy a admitir que tengo sueños raros...el sueño protagonista de mi relato es de lo más light que puedo soñar y encima no hay sexo).
Me imagino también... que incluso muchos de vosotros habéis pasado de entrar al blog desde finales de agosto, al ver que la tortura incendiaria progresiva, semana tras semana, que avisaba a través de los títulos de las entradas de una nueva entrega de migas sin agua que pasar, no motivaba nada.
Aquí llega ardua la solución, ya podéis anular la cita con el médico.

Como soy buena y no pretendo mataros de aburrimiento soporífero....toca una dosis de música, pero de la que me gusta a mi....(que para eso es mi blog jajajja).

Está claro que éste blog, no pretende entre sus objetivos, hacer adeptos ni seguidores, ni batir ningún récord... tampoco ganar premios bitacorinos, supongo que por eso a una servidora no le preocupa demasiado este tema....(está claro que me sirve más a mi que a nadie ;), pero entiendo que a los pobres incautos que he engañado para ser victimas de mis torturas anecdotarias, se merecen un buen trato.

¿A quien no le gustan Los Ramones? (si a alguien no le gustan que no conteste con un contra-comentario, para machacadores de entradas ya tengo a ecdlc...jajajjajaja)
He elegido ésta canción, además de por ser mi favorita de su discografía, porque me recuerda, como no... a aquellos años que pase en la Casa del Ruido y de Morti viviendo con mi hermana SunSun; y cada vez que la escucho, los músculos faciales hacen que siempre aparezca en mi cara una sonrisilla maliciosa...bueno, más bien, pícara...así que con la ayuda del recuerdo de mi memoria....cierro los ojos y hago mentalmente el mismo ritual que hacia cada vez que ponía esta canción en mi casa...saltar en mi cama de casi dos metros que ahora está criando...(prefiero no saberlo, en un trastero) y cantar gritando; y así....dibujo la escenografía en mi imaginación de nuevo.
Evidentemente, eso lo hacía siempre que estaba sola en mi casa.

El pobre Exprimidor de Limones (mi antiguo vecino, para el que no haya leído mis entradas sobre la Casa del Ruido) nunca me dijo nada acerca del volumen al que yo ponía esta atronadora canción, pero hacía que temblaran los cimientos de aquella casa centenaria...(pero ni Morti se quejaba...será que también le gustaban Los Ramones).

Ésta canción es todo un subidón de adrenalina. Me encanta.

----------------------Disfrutádla...como siempre, a todo volumen---------------------

Del dolor de muelas que sufri en el Caramelo...

Biennnnn, que ganas tenia de escribir una entrada como dios manda (y eso que estoy escuchando a Rocio Durcal y a Georgie Dann  por la ventana, desde la fiesta del Centro de Convivencia de la Tercera Edad...ya me estoy imaginando los yayetes intentando meterse mano...ejjejeje casposo).
Hoy toca recuerdos imborrables por la desfachatez y el gilipollismo de algunas personas, recuerdos de escenas y sensaciones que te chasquean los timpanos, y que como con efecto boomerang, hacen que se te vuelvan a poner los pelos como escarpias.
Es el caso que nos ocupa...el caso que incluye tres palabras malditas: el Caramelo, las muelas del juicio, y la directora Amarga (¿porqué no miraría el horóscopo aquel día? seguro que Marte confluía con Saturno y en medio del magreo les sorprendió ¿la Luna?)

¡¡¡¡tomad cóctel de verano!!! ¡¡¡¡tomad daiquiri de limón y sin azúcar!!!!

En fin....que se me va el santo al cielo, y son tiempos para que estén en la tierra.
Todo ocurrió en aquel encierro de dos malditos cursos académicos, en los cuales mis padres me metieron en el ya mencionado una vez en este blog como.... "el Caramelo", en respuesta a lo que ellos pensaban que era un descantillamiento total por parte de SunSun y mio (riete del rasero de los padres de ahora).
El Caramelo era un colegio privado....no se si con eso tengo que extenderme más, o no hacen falta detalles, pero voy a mencionar algunos...
En la práctica, y en resumidas cuentas, para el que siempre ha estado en colegios privados, acaba por no enterarse de la misa a la media (hasta que sale del susodicho algodón) y en todo momento cree que la vida es la que vive en su colegio, sin mas....; pero para la que ha ido a todo tipo de colegios como yo (públicos, privados, concertados, y del opus -no se merece la mayúscula-), es toda una vivencia comparativa allá donde me tocaba ir al curso siguiente.
Podríamos decir, que tengo el sentido adaptativo megadesarrollado...a base de experiencias tipo Paco Martinez Soria, pero de las que no hacen gracia.
Cuando yo entre en el Caramelo, venía de rebote y de salida de mi querido y amado Instituto Público (éste si con mayúsculas..), del barrio de Saint Joseph, en La ciudad del Viento....(la experiencia la conté en este post).

Bien, el cambio, como podéis imaginar, fue brutal....
De pasar a salir y entrar del instituto sin dar cuenta a nadie, pasé a ver como una monja cerraba la puerta del Caramelo con llave cuando habíamos entrado todos; de irme a mi casa si me encontraba mal y luego justificar la falta documentalmente, pasé a no poder irme a ningún lugar a no ser que me estuviera dando un infarto cerebral...y ojoooo tenía que adivinarlo antes de salir de casa, porque tenía ir con el justificante ya escrito y firmado por LOS PADRES!!!  porque sino, no salias bajo ningún concepto = si, una cárcel.
Pasé de llegar a clase y ventilar el aula (SunSun y yo siempre llegamos a los sitios 10 o 15 minutos antes...defecto de educación que no hemos podido superar aún), a llegar a clase y ponerme pegada al radiador muerta de frío (porque las monjas no querían hacer gasto en calefacción, para llevarse la plusvalía a la saca..supongo), y a esperar a todo el mundo para rezar de pie (experiencia que por otro lado, no era nueva) y que a esas alturas me parecía de lo más ridículo.. (lo curioso...que no tuve jamás una profesora monja en el Caramelo).
En fin...podría dar más ejemplos y estar así mucho rato...pero muchos ya lo habréis experimentado y no os estoy descubriendo el mundo.

Centrándonos en lo que me ocupa, la intención de esta entrada es la narración de una conversación dialéctica entre una zagala de 18 años entonces (yo) con sentido común, y la Amarga (directora o subdirectora...ya no me acuerdo), monja ella de 50 o 60...vete tu a saber.. con didáctica autoritaria y cero sentido común.
A pesar de que a simple vista, por la descripción hecha, la posesión del sentido común debería ser a la inversa dadas las edades, se dio lugar un hecho que puso en entredicho cualquier norma establecida sobre prejuicios dados, tomados, asaltados, adheridos, implantados, machacados, sobrevalorados, etc....
Partiendo de la premisa, que a pesar de mi reacción normal ante semejante atropello en mi vida de aquel día, mis padres no me iban a apoyar (puesto que para entonces lo que decía una monja o un cura iba a misa, aunque fuera la animalada más gorda o la estupidez más arbitraria), yo no pude evitar ser como soy.
Y....  armé una "gorda" según la perspectiva de ellos, claro.

El acontecimiento que voy a narrar ocurrió el primer año de esos dos de cautiverio, de hecho, no llevaba ni 4 meses en la prisión.
Justo entonces, a mi me estaban saliendo las muelas del juicio de tan sumamente nefasta manera, que los empentones que me daban para querer salir, de vez en cuando me hacían querer coger un cutter, abrirme las encías de un tajo y sacarme la muela yo misma; u optar por la opción b = pegarme puñetazos en la muela...en fin...¡¡algo!!.

El dolor superaba con creces el trauma de la catequesis y de Joan Manuel Serrat cuando la Patillosa "nos preparaba" para la confirmación = con eso lo digo todo. Me sentía como Di en su último dolor de muelas....(pinchar en este camino al abismo), solo que yo no me podía mover del colegio y no tenía ni un triste ibuprofeno...(pero los dolores de muelas no se pueden comparar, todos son horribles, sean cuales sean las circunstancias...los refranes populares avalan mi teoría).
Tan mal me salían, que crecían de manera horizontal...empujando el resto de las piezas dentales, así que pronto tuvieron que ser extraídas por un cirujano, que por cierto, fue digno de una cualquier mala película de terror..
Bien, encontrábame yo en dicho lugar en horario de tarde (2 horas = 2 clases), en la primera clase, matemáticas, fue cuando el dolor de muelas (que ya me aquejaba desde hacía unos días de una manera más light...) hizo erupción y la apoteosis fue inaudita.
Como yo ya llevaba unos días encontrándome mal...mi madre era conocedora de la situación, y yo temiendo que me pusiera peor, le avisé que si cuando empezara lo insoportable (fuera el día que fuera) me encontraba en el colegio, me volvería a casa; cosa con la que lógicamente, mi madre siempre estuvo de acuerdo.
La traducción del dolor además de pinchazos, calambres y palpitaciones, era la de fiebre y dolor en el cuello, vamos todo un panorama. Sufriendo dichos dolores, decidí que al terminar de clase, antes de empezar la segunda hora = educación física (era lógico que no estaba para hacer el pino) me marcharía a casa.
Cuando se terminó la clase el dolor era insufrible; cogí mis cosas y me disponía a salir del Caramelo cuando la monja del habitáculo vigía de la entrada me dio el alto.
Me quedé estupefacta...¿qué narices quería esa doble de la administrativa ceniza de Monstruos S.A?, me quedé aun más estufecta cuando me interrogó que adonde iba, cosa que le expliqué con toda mi buena educación, además de comunicarle el motivo y mi situación....(cosa que consideré fuera de lugar, puesto que no tenía porque hacerlo, o eso me creía yo...). Todo parecía de una rara normalidad medio normal, cuando el color de la cara se me cambió a verde, en el momento en el que me preguntó si llevaba justificante de mis padres....
¿¿¿¿Qué que???? ¿¿¿¿Es una broma???
(Ahora la cara de ella era verde como la mía...) A mi no me hables así...
¿Perdón? ¿así como?....
Pues con esa chulería...
Pero..¿¿¿¿qué chulería??? es que creo que no me ha entendido...me encuentro mal y me quiero ir a mi casa....
¿Y cómo se yo que te vas a tu casa?....
¿¿¿¿¿Cómo????....(ahora mi cara era morada) Ya me disculpará usted, pero no tengo 12 años....
¿Qué? Voy a llamar a la Amarga!!!....
Llame llame, que seguro que lo entenderá, además si quiere puede llamar hasta a mi madre, como cuando parvulitos, que ella ya sabe que me están saliendo las muelas del juicio y le avisé que si me encontraba mal me marcharía a casa.

Se dirige a su cuchitril y descuelga el teléfono... (acabo de tener un flash back...lo mismo que hizo la policía israelí en el aeropuerto cuando Hermes y yo llegamos a Tel Aviv, hace casi dos años); veo y oigo como le explica el suceso... = como si yo fuera una presidiaria condenada por asesinato, pillada infraganti en un intento de fuga, y con un nerviosismo falso y caracterizado, como si estuviera haciendo esfuerzos físicos y mentales por retenerme.
En Shock. Que cabrona...

Cuelga. Me dice que tengo que ir al despacho de la directora a hablar con ella y que además ella misma me acompaña (que honor). Yo estaba alucinada y expectante....¿que habría hecho yo? ¿qué es lo que pasaba realmente? me sentía Jack el Destripador...y no sabía  ni porqué, ni cómo había llegado hasta esa sensación.
Le dije que encantada de la vida iba a hablar con la directora, que seguro que ella con buen criterio lo entendería. ¡Ja!.
Con una muy buena educación me presenté ante "LA AMARGA" y le explique lo que me pasaba, que no entendía eso de dar el alto de las maneras que me lo había dado la señora presente, y que no estaba de acuerdo en que se me tratara poco menos que como una delincuente, que no entendía esa actitud de la portera y esa mala educación. ¡Ja!
La misma actitud y mala educación recibí de la Amarga...bueno, peor.
Ante mi estupor real, le pedí de buenas maneras, si por favor tenía la bondad de llamar a mi madre ahí mismo (ya que tenía teléfono en la mesa) para corroborar lo que yo estaba diciendo (puesto que delante de mi cara me tachó de mentirosa, como que me lo estaba inventando todo para hacer una pirola e irme por ahi a zascandilear...). No le salió de los huevos. Los ojos se me quedaron como platos. No me lo podía creer. Me hervía la sangre y sentí una impotencia tal....que quise abofetearla. Le dije cuatro cosas con educación pero bien dichas. 
Ni siquiera tuve el derecho de la llamada....un secuestro en toda regla.
Además de tratarme como una mierda, no me dio ni un analgésico y me dijo que me fuera a la biblioteca a ver si podía dormir ahí..."encima de la mesa" (palabras textuales).

Sin lugar a dudas, una de las ocasiones en mi vida más ridícula, pero en la que más he sentido la humillación y la denigración en vivo y en directo.

Me fui a casa sin fuerza. Me sentía tan por encima y tan lejos de ese tipo de educación, que no me podía creer que con esa edad aún me tocara vivir cosas de ese tipo en un colegio.... ¿pero qué le costaba descolgar el teléfono y llamar? nada.
Llegué a casa y le conté lo sucedido a mi madre. Mi madre, por supuesto, y como siempre, no me apoyó...sin embargo note que, en el fondo y con parte de su silencio, algo de razón me daba, pero no hizo nada. Tampoco llamó al colegio, como yo le pedí.
Mis profesores y la "jefatura" del lugar, supieron la verdad...puesto que acabé, en lugar de sentada en la silla de la mesa del colegio...en el sillón del dentista en una cirugía.
La tutora de ese año, L----a, habló después conmigo para "medio" disculparse por el suceso, pero recalcándome que las cosas ahí no se hacían como yo las hacía...que lo entendiera...
Por supuesto, la Amarga no se disculpó conmigo....y yo jamás volví a dirigirle ni una mirada.


Colorín colorao esta paparruchada, se ha acabao.

De como Patito comparte sus premios...

Hace unos días Patito recibía una serie de premios para ella y su blog (Pato en el agua) que bien tengo que decir que son merecidos, puesto que si se me permite la opinión subjetiva respecto del mismo, me parece original, sincero, refrescante, distinto.

Un punto de vista desde un lugar lejano a mi país, que siempre hace que me interese por cosas nuevas y que reflexione sobretodo acerca de la vida de Patito, imaginándome su entorno, su familia, sus experiencias pasadas, su ambiente, sus colores, sus situaciones.

Su vida me resulta curiosa, atrayente.

Si alguna vez en mis comentarios he hablado de Patito, resaltando su cualidad humana (esa que es latente en su blog y que me gusta tanto), no puedo dejar de mencionar que además, en ocasión de los premios que ha recibido, ha tenido en su pensamiento compartirlos con otros autores blogeros, entre los cuales me ha incluido a mi.

Muchas gracias Patito por pasarnos tus premios y ahí van mis respuestas.....
(los premios los he colocado al final de la entrada ;)

El primer premio viene sin pregunta---

El segundo premio viene con preguntas:

1. Di un adjetivo que te defina: Rompetechos

2. Un animal que comience con una de las letras de ese adjetivo: Ratón
3. El color que más te guste que pueda tener ese animal: Blanco
4. Una comida que te agrade que tenga también ese color: Espaguettis a la Carbonara...ñam!!
5. ¡Dale el premio a 5 Sweets Blogs!: los enlazaré al final (he puesto 7...saltándome las normas ;)

El tercer premio también viene con pregunta:

Contar tu mayor sueño: Contar uno es imposible, el que siga mi blog, lo sabe.

http://pseudosociologa.blogspot.com de Pseudosociologa

http://elchicodelaconsuelo.blogspot.com/ del Chico de la Consuelo
http://losconsultoresllamanlosviernes.blogspot.com/ de Gonzalo

http://molinos1282.blogspot.com/ de Moli
http://divagandodivagando.blogspot.com/ de Di y Diva
http://desdemiventanaotravez.blogspot.com/ de Teresa
http://angelessobreberlin.blogspot.com/ de Nán
http://elguateque-mix.blogspot.com/ de Peter

Vaya, me gustaría poner más blogs....que no se ofenda nadie que no se encuentre en esta lista...

Por cierto fan-icos mios....después de unas semanas de relax blogero, vuelvo.

Agosto tiene que terminarse algún día..
Así que espero que estéis esperando con ansia alguna entrada mía...

De las relaciones....

Hace unos días, una amiga mía me envió el post de un blog (no el suyo) que se titulaba: Forget Friends With Benefits. Let’s Bring Back Lovers; o lo que vendría a ser en español... "Olvida a los amigos con derecho a roce (beneficios...), vamos a traer de vuelta a los amantes".
La escritora de la entrada, Jennifer Wright, hace una descripción de lo que supone a nivel de interrelación, estar bajo tres situaciones distintas en las que dos personas pueden interactuar, así como los beneficios y trastornos que ocasionan y la diferencia entre unas y otras.
Estas tres situaciones serían... la de estar en una relación de pareja, tener un amigo con derecho a roce y finalmente, tener un amante.
Antes que nada, voy a quitarme un poco el pasamontañas y voy a admitir que yo he estado en las tres situaciones y ninguna, de momento, ha acabado en buen puerto (que tampoco quiere decir que haya acabado en mal puerto); así que mi opinión sobre todas ellas tiene cosas buenas y cosas malas que me han servido al menos, en la vida, para saber lo que no quiero, y para no necesitar ni prismáticos en unas ocasiones...ni lupas en otras; es decir, a verlo todo en mayor o menor medida claro, tanto de lejos, como de cerca (sin dejar de ser persona que se equivoca..., eso es inherente a la condición humana).

Para Jennifer, está claro que como peor se puede estar, es con un amigo con derecho a beneficios...(entiendase, de intercambio de fluidos corporales); según ella (y yo comparto la misma opinión), raramente en una relación establecida como con derecho a roce, puede incluir una verdadera amistad, y es que, los lazos que se establecen, por mucho que una/o quiera evitarlo, están influidos por los sentidos.
Nadie (al menos yo estoy convencida de ello), absolutamente nadie (a no ser que estemos hablando de un ser sexuado asexual...) puede quedarse indiferente con la transmisión sensorial de información....la carga emocional que lleva eso, interactuando con una persona que conoces, pongamos amigo, es imposible que nos deje indiferentes.
Además....¿para qué querríamos quedarnos indiferentes? ¿no se supone que no hay nada mejor que disfrutar de alguien con los cinco sentidos?. Es evidente, que aunque hayamos querido mantener durante un tiempo una relación de este tipo, es más que probable que el pacto subliminal establecido para mantenerlo, tarde o temprano se rompa....¿porqué? porque somos humanos, si estamos agusto con "ese amigo" vamos a querer más, si estamos a disgusto con "ese amigo" tal vez ya no lo queramos ni como tal....
Puede terminar bien....puede terminar mal....

Perfecto....entonces, más de uno ya lo estará pensando...., si una persona no quiere complicarse la vida, ¿porqué no tener un amante?.
Bueno...evidentemente, para el que no quiere NINGUNA complicación es lo mejor, esa persona, además, lo más probable es que no sea persona de un/a amante...de tal manera que nunca repita con el mismo/a, sino que tenga un amante después de otra/o...mudando la piel como las serpientes. 100% sensaciones sin mirar atrás.
En cualquier caso, la dignidad siempre debe respetarse, al menos lo suficiente como para que no se roce la mala educación, la humillación o la falta de respeto. Creo que eso es sencillo, y es lo que marca la diferencia entre un amante elegante y un esgarramantas.
En este sector de amantes...hay muchisisisimos sin caché, demasiados....sino caen en la humillación, caen en la pérdida de detalles fundamentales.
Por otro lado, esta la persona que suele tener la misma/o amante durante un tiempo.
Esos amantes, tienen que aprender a ser amantes...no es como el que va de flor en flor, eso es fácil...no vas a volver a tocar la piel de esa persona, con no pensar y sentirte frívola o con una carga pesada por dentro, basta. Solo hay que seguir el protocolo, que para estos casos está tan marcado, que con no mearse fuera del tiesto, es suficiente.
Pero entablar una relación de verdadero "amante" durante un tiempo, que puede ser meses o años, es más laborioso..., es decir, es difícil asumir de primeras ese pacto si mentalmente no estás preparado/a.

Aprendes a ser amante con este tipo de amantes.
Estas personas que tienen pareja, pero necesitan estar con otras personas que les aportan otras cosas que no encuentran en su vida diaria, que sencillamente tienen un rasero moral particular, que ven la vida desde diferentes puntos de vista según la van viviendo, o que sencillamente....les aportan adrenalina; son los amantes que tratan a la tercera persona como si no lo fuera, es decir, en esta relación hay una interacción que no solo es sexual.
Estos amantes se cuentan cosas, impresiones sinceras e íntimas que van un poco más allá y que nunca caen en lo vulgar, precisamente, porque no es posible la traición; si tu confiesas, yo confieso. Si me jodes la vida, te la estarás jodiendo tu también....ese pacto es irrompible mientras dura la pasión y la conveniencia, y la pasión durará lo que tenga que durar, ni más ni menos.
Por ello los amantes pueden contarse cualquier cosa....sobre su vida amorosa (si la tienen), sobre su familia, su trabajo, sus ideas....todo. Estas relaciones tienen una garantía fuerte, que se disfruta plenamente y con gran satisfacción, mientras se tenga realmente asumido el papel de la obra teatral, las ideas claras sin salirse del papel. Aprendes ha hacerlo, y una vez que has aprendido, nada sale mal, porque las pautas de actuación son finas, precisas y perfectas. Hay complicidad sin compromiso, amor sin sentimiento, pasión sin promesas, confesiones sin penitencias.
Estos amantes  suelen terminar de serlo por dos motivos, el primero cuando encuentran el amor en otra persona y ponen fin a su pacto, respetando en el futuro ese vínculo secreto que los mantuvo unidos en momentos y días, y que a partir de ese momento saben y asumen con naturalidad y cordialidad, que ha terminado.
El segundo, suele ser porque la pasión o la atracción sexual se ha terminado, en ese caso tampoco ocurre nada....sencillamente se acaba, los encuentros se espacian y llega un día en que vuelves a casa y le escribes: no voy a verte más. Sin beso y sin nada.
¿Se puede llegar uno/a a enamorar de su amante? Por pasar, esta claro que puede pasar; pero ojo...este tipo de relación, no está hecha para que acabe en una relación de pareja....lo más probable es que cuando empiece ese noviazgo al mes estén aburridos el uno del otro.
Encontrarás poco a poco en esa persona aquello de lo que tal vez carecías antes, o sencillamente pensarás....si lo ha hecho conmigo...¿porqué no lo va a hacer con otra?
Nada le puedes decir....tu fuiste su amante.
En definitiva, lo más probable es que sea un fracaso total como relación de pareja.
Por ello en la relación de amantes existen reglas y acuerdos, que siempre deben establecerse desde el primer momento y aceptarse por ambos; si no queda establecido al principio...la culpa de lo que pueda suceder, siempre será del que no habló y no dijo cuando tenía que decir.
Estoy en contra de Jennifer, que en su post, afirma que la relación con un amante suele transformarse en una condena; está claro que no va a acabar en una relación de pareja, si es lo que pensábamos cuando iniciamos este tipo de relación, y supongo que a eso se refiere ella; pero es que tampoco todo el mundo, puede o sabe ser "amante"; el que lo sabe ser, obtiene beneficios de ello, y ésta parte se la salta Jennifer....un amante disfruta mucho sus momentos.

Finalmente nos encontramos con la relación de pareja, el noviazgo, matrimonio, pareja de hecho....
¿ese es el ideal de relación? creo absolutamente que si, al menos mis momentos más felices han sido en pareja, pero evidentemente....si estás con la persona adecuada; sino, puede ser tu mayor pesadilla....
Una pareja debe ser tu amante, tu compañero, tu amigo, tu imán, la persona que más te haga reír, y la que te entienda, la que te respete como eres, la que te ayude, la que esté a tu lado para lo bueno y para los malos momentos, la que te apoye y te meta mano donde sabe que te gusta, de día o de noche.
Evidentemente....eso es lo que todos anhelamos y queremos, y por eso....es lo más difícil de conseguir y de mantener, pero que alguien (que no esté en depresión) me diga que no vale la pena....seguro que no tendré ninguna respuesta.

Está escrito todo y nada....
en cualquier caso, el amor y las relaciones, nunca serán una ciencia exacta.
Jamás podremos dejar de sorprendernos con las circunstancias más inesperadas... la vida es enigmática, e impredecible...eso (si se puede sacar algo bueno) tal vez sea una de las delicias de vivirla.
En cualquier caso, nadie puede asegurarte, que en cualquiera de las tres situaciones no vayas a llorar...que no sentirás dolor..que no padecerás...que no sucumbirás.

Solo se una cosa, si algo es moralmente reprobable....es que te prometan felicidad y no te la den, que te digan te quiero a la cara y no sea cierto. Eso llega al alma.
Afortunadamente, mi conciencia está tranquila, jamás engañé a nadie que haya compartido conmigo un minuto y jamás he puesto los cuernos a ninguna de las personas que han estado conmigo; se me llena la boca al decirlo, y lo digo porque hoy en día, el respeto y el compromiso, se equipara a una partida al Tetris..
Nadie quiere padecer, nadie quiere arriesgar, nadie quiere responsabilidad, nadie quiere nada...que no sea uno mismo o para si mismo.
Será culpa también del capitalismo......y de la sociedad de consumo que hemos vivido, no lo se.... pero parece que es el cáncer del siglo XXI.